Bueno, ya es diciembre, el invierno empieza dentro de poco y tal parece que es tiempo de escribir acerca de la muerte… ya que.
Todos de oscuro, cigarros encendidos para combatir el frío de la madrugada y las ráfagas de llovizna que ocasionalmente les alcanzan en su refugio.
Ignoran la noche, charlan y ocasionalmente sus risas desentonan con la funeraria donde están sus parientes.
La muerte une
Lágrimas, una tras otra, en un desfile vertical, se escapan de sus ojos llevándose las emociones reprimidas, los pensamientso no dichos y, ante todo, penas… penas por todo lo que no fue y los hubieras, esos que no existen. Pero cada lágrima humedece el rostro del cádaver… y algo le deja de todo eso que en vida no se enteró.
La muerte desata
Siente que la ven y endereza la espalda, echa atrás los hombros, pero mantiene la vista en el ataúd. Imagina que ve su silueta recortada en el cementerio, siente sus manos deslizándose por el borde del recorte de la lapida, por el borde de sus senos, y de repente se avergüenza al ver la mirada lasciva del padre sobre ella.
La muerte erotiza
Fotos, cómoda, cortinas, foco, cama, dolor, dolor en cada articulación, dolor en todo el vacío que le invade cada día, vacío de recuerdos de una vida mundana, recuerdos de un sinfín de personas sin ser… una pistola en sus arrugadas manos y un atisbo de sonrisa al borde del fin.
La muerte es amiga
Se venden zapatos de bebé sin usar
- Ernest Hemingway
La muerte cruel
“Nombre, el tipo hubiera vivido, la bolsa de aire no dejó que se madreara contra el volante, lo dejó así derechito contra el asiento, pero sin dejarlo moverse. La vieja salio volando por la ventana, la encontramos hasta allá… no se la hubiera venido mamando y el guey no se desangra”.
La muerte comediante
Y seguir escribiendo de la muerte y las muertes. Son tantas, todas originales, todas multifacéticas.
La muerte es de los vivos, somos quienes la vemos, la padecemos, amamos, lloramos, sentimos, cantamos, lamentamos o gozamos… pero siempre en otros.
Ella como mucho ha de sentirse incomprendida, a fin de cuentas no es invierno ni el frío antes del amanecer, es apenas un breve instante al que todos le cuelgan etiquetas. ¿Un tránsito? ¿Una puerta? ¿Un guía?
Es sólo muerte.
Información Bitacoras.com…
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Creo que se necesita valor para haceptar esa verdad, la muerte es solo muerte, como nota, adoro ese cuento de Hemingway, lo escribió para ganar una apuesta de 200 dolares, es buenisimo
Yep… excelente cuento ése, yo lo conocí a traves de un pequeño comic-homenaje que le hizo Will Eisner.
Y si, la muerte en cuestión de lógica es simple… pero una vez que pasa a través del prisma humano es donde se desencaja en multitud de emociones y colores.