"Hippie" Birthday Cake, por PinkCakeBox

¿Marzo de tachas? Marzo de alucine, sí, pero, ¿de tachas? Delirios, delirios hay demasiados para encasillarlos en el mero consumo de sustancias que provoquen un estado alterado de conciencia… por rico que pueda ser disfrutar de un “popper”.

Delirio nos acecha en todo momento de la mano de una imaginación desbocada. Ves mas allá de las piernas y minifalda de una mujer atractiva, siguiendo una ensoñación placentera que podría iniciar con un simple “¡Hola!”, hasta que la interrumpe el poste con el que has tropezado.

Te invade cuando encuentras un mingitorio libre luego de media hora de búsqueda frenética… corrijo, te invade cuando USAS un mingitorio libre luego de blablabá.

Creo que las drogas están sobrevaluadas en muchos aspectos. En su época de auge, los años sesenta, los hippies gringos inventaron una cuasireligión alrededor del LSD, que les llevaba a ver el universo en un estado de “iluminación”… Vamos, ¿Cuándo los poetas malditos, grandes fanáticos del laudano, idolatraron a la hadita verde?, más bien se trataba de un grupo de hedonistas en busca de un argumento que dar a sus vidas.

Tal como lo plantea Hunter Thompson, el celebérrimo Dr. Gonzo, tras haberse pasado unos días en una severa orgía de drogas y alcohol … buscando el sueño americano en Las Vegas… Los estadounidenses están acostumbrados a comprar todo hecho, por ello les pareció lógico y sencillo encontrar la iluminación a dólar la dosis.

Muchas cosas patéticas se dieron en la época hippie, de la mano con grandes cosas. Por una parte se lucho fuertemente por la integración racial, la aceptación de los afroamericanos en la sociedad. Claro que sus manifestaciones de ello iban desde que la rubia ojoclaro llevara al novio negro a cenar, hasta permitir que sus padres apreciaran -en caso de que la cordialidad en la cena fallara- que bonitos se veían haciendo el amor.

Claro que ello no implica que los Hippies no fueran pragmáticos, después de los disturbios de Harlem (1964) y Watts (1965) los afroamericanos habían dejado muy clara su capacidad para la violencia, así pues, aceptarlos como personas era una excelente idea. Ellos sabían que no eran competencia contra un obrero que trabajaba 60 horas a la semana en pesadas labores físicas.

Sus ideas no eran malas, como ésa del pacifismo. Eran bien intencionados los muchachos y no culpaban al gobierno de los Estados Unidos por la Guerra de Vietnam, sino a los demonios que se habían apoderado del Pentágono.

Norman Mailer dando una conferencia MDC Archives

En “Los ejércitos de la noche“, Norman Mailer nos cuenta la marcha de 1967 al Pentágono, solicitando el fin de la guerra. No sólo describe toda la odisea, sino que señala que los organizadores fueron lo suficientemente listos como para solicitar permiso al gobierno de “rodear con una docena de círculos de personas que, tomadas mano con mano, ejecutarán un exorcismo que purifique el edificio y traiga a la razón a todos sus trabajadores”. También advertían que en el proceso la sede del ejército e inteligencia podía elevarse unos diez metros por encima del suelo.

Aunque usted no lo crea, el gobierno les respondió, autorizando sólo tres círculos y pidiendo que no elevaran el edificio más de unos 30 centímetros, pues los ingenieros temían que no resistiera más.

The Velvet Underground

Pero bueno, no todos los hippies están alucinados de esnifar idealismo. Al menos había un subgrupo neoyorquino que decía: “Drógate, alucínate, te estas matando, pero se siente bien”, eran los “Velvet Underground“, un grupo de rock -y humor- ácido, que aceptaban las nuevas tendencias con cierto realismo. Sus canciones hablaban de delirio en droga “Heroina”, excesos “All Tomorrows Partys”, sexo alternativo “Walk on the Wild Side”… y casi cualquier otra experiencia que se les atravesara.

Ellos eran lidereados por Lou Reed y John Cale, y apadrinados por Andy Warhol, la superestrella del Art Pop. Eran habituales de “La fábrica”, un centro artístico mantenido por donaciones de Warhol y donde él tenía montón de artistas y aduladores trabajando para él, a pesar de que se quedara con toda la lana. Ultra Violet, bautizada Isabelle Collin Dufresne, narra sus años como “superestrella” de Warhol en su autobiografía, “Famosa por quince minutos”, un delirio de excesos de todo tipo con sexo, droga, rock and roll y suicidios.

Es curioso que al final del libro da un epílogo con un “¿Dónde está ahora?” de las personas a quienes menciona en su libro. Básicamente se dividen en dos categorías: los que dejaron las drogas y los muertos.

Pero bueno, me quedé delirando en algo ocurrido hace treinta años, o más… al menos esa época fue delirante, galopante, mangoneante, simbionte, tramonte, ¿maíz del monte?

Delirio, es lo que me saca de mi cotidianidad en un furor o éxtasis, y es independiente de tachas o drogas. Triste es que halla quien necesite comprar aire para respirar.

En el corral de los Téibols

Abracé a mi chica, estaba sentado entre ella y uno que me contó que tenía Sida. Me evadí viendo a la gente en el bar, música a todo volúmen, chavos que simulaban tener sandías bajo los brazos y muchas chicas. Dos de ellas bailaban sobre una barra con un contoneo muy familiar que no ubiqué, eran guapas y voluptuosas. Las observé hasta que una sinapsis dió un codazo a la neurona adecuada y me iluminé: “¡Son teiboleras!”

Hace un par de años, creo, que no voy a un bule, y en los últimos diez años he ido tres veces, quizá. Si ya no asisto no es por que ser más “sano”, “noble” o “mocho”, soy tan depravado como cualquiera, sino por la desilusión que ya me representan ésos antros.

Como adolescente los téibols tienen una atracción hipnótica, despiertan el morbo de lo prohibido, disparan la imaginación pensando en que ocurre tras esas puertas y bueno, a ésa edad el líbido se despierta hasta con un documental de puercoespines.

De hecho es un acontecimiento social ir al primer bule, dejen que las quinceañeras tengan su pastel, los hombres tienen su “sexy” –a fin de cuentas todos terminan embarrados, supongo-, y dependiendo de si imprudentemente llevan tarjeta de crédito, quizá más.

Sí, en su momento fui a bastantes bules, podía dar una clasificación de casi toda la zona roja de la ciudad. Era habitual ir en viernes, con un par de amigos que habíamos decidido que si íbamos a ir a un bar a ver chavas, mejor ir a donde no nos baterían y además nos bailarían desnudas –no creíamos que pudieramos ligar-.

Recuerdo las primeras veces, lleno de nervio y todo paranoico de éstar en un antro de perdición. Esperaba sentir a mi alma marchitarse en pecado… no sentí nada y la verdad al primer baile que ví ya no importó el asunto. Entonces todo era fascinación, los bailes, las acrobacias macabras en los postes, los sexys, la sola idea de que cualquier chica estaba “disponible” –tarifa mediante-.

Pero todo por servir se acaba. Pronto dejaron de interesarme los sexys, los regalaba a los amigos y me di cuenta de cuán cara era la chela. Tampoco me latía invitar una copa de 200 pesos a chicas con las que no tenía de que hablar. Iba, pero a observar lo que ocurría a mi alrededor.

Observando noté a los clientes que iban solos y charlaban con alguna bailarina como si fuera su Dulcinea; otros iban en plan de potentados, aventando lana a las chicas en su mesa, riendo en cacareos estruendosos. Unos guardaban solemne silencio mientras veían a las mujeres bailar, algunos tan idos en sus mentes que ya ni las veían.

Me di cuenta que todos estábamos ahí tapando carencias, buscando quien nos escuchara, o nos hiciera sentir poderosos y deseados -por una corta lana, claro-. Otros sólo buscaban un sitio donde estar y unos más, no necesariamente la mayoría, realmente tomaban el sitio como un bar con show donde divertirse con los amigos.

Entonces miré a las chicas. Los bules suelen tener un escenario principal y unos cuantos más secundarios. En el principal las chicas se avientan sus rutinas de striptease, encanto, seducción… y ridículos en muchos casos; en los secundarios bailan con un suave bamboleo de baile de la prepa esperando cliente –como las chicas que mencioné al principio-.

Las teiboleras tienen categorías, tal como si fueran modelos. Están las que ya son “estrellas”, las más guapas y con mejor baile y que suelen ser el gran momento del show; siguen las muy guapas pero que no bailan y las no tan guapas pero que sí bailan, más o menos al parejo. La carne de cañón son las “normales”, que son mayoría, y nunca faltan unas cuantas que nunca abandonan los sitios más oscuros del local.

Viéndolas eran guapas, observándolas me topé con sus miradas. Las noté idas, vacías en muchos casos. Busqué el “detrás de cámaras”, esos instantes en que creen que no son observadas y vi cansancio, fastidio, rutina. No era una visión de la esclava sexual resignada a su condición, más bien el mismo entusiasmo de la mujer que acomoda la mercancía en los estantes del supermercado.

Miré detrás de las candilejas y me sentí contagiado de su banalidad, fue cuando dejé de ir a bules. Desde entonces lo reservé para las salidas en grupo, aquellas en las que fuera con amigos a divertirme como en cualquier otro sitio, no a engañarme a mi mismo en un corral de espejismos.

Ha funcionado.