Junto al arbol había un libro, escrito en un material entre piel y corteza, entre tallado y dibujado, empece a leer en su nebulosa.

DETRÁS DEL OLVIDO

decía.

“Todo lo vivido es metáfora.

Siguen las preguntas ¿Qué es lo que hace que tú seas tú y no otro?

Y tan seguro estás confiando en ser tu que tu configuración del universo se basa en una respuesta ausente.

La metáfora, ese es el eterno retorno.

Si miras algo, lo que sea, si es vida esta despues del umbral de lo que ves, si tiene algo de realidad, esta m{as álla de tu mente y de lo perceptual, saluda desde el horizonte y a veces las ganas de conocer revolotean, y agitan el impulso de un lenguaje que hierve por revelarse a si mismo.

Discursos teóricos abstractos.

Letras viejas vestidas de gala, ambiguas y rebuscadas, extendiendose lárgamente.

M e t a l ó g i c a.

Había una vez en un tiepo y espacio muy lejanos, un animal que empezó a dejar de considerarse animal, se le liberó la mano, empezó a caminar erguido y su organismo se adaptó para albergar una inteligencia que reinaría sobre las demás por mucho tiempo.

A medida que se desarrollaban sus capacidades de comunicación, su lenguaje estructuró una consciencia diferenciada de si misma, diseccionada en individuos que se aislaban cada vez mas en sus cuerpos, que se autorrestringían a si mismos,sumiendo en los vapores su capacidad de relacionarse con la realidad en constante metamorfósis y recreación por su deseo de controlarla y mirarla de frente.

De esa represión se desprendio una membrana frágil que flotaba por encima de su mente, engrosandose, separando, controlando a las bestias.

A esa membrana el hombre le llamó yo y a lo demás los llamó, no yo.

Y poco a poco el hombre fue descuartizando la realidad en su mente y durante los tiempos invento maneras de domarse y domesticarse a si mismo, creyendo que doma a la naturaleza, confiando solo en esa membrana que le dice que sabe lo que tiene que hacer, y le da la seguridad para actuar.

Y el hombre así actúa, sin saber bien que es lo que ignora.

Y así se creo el inconsciente.

A veces alguno deconstruía su andamiaje y al encontrarse de cara con un cielo que le calentaba las entrañas, unas estrellas que titilaban a lo lejos, en una especie de eternidad, se sentía iluminado o deslumbrado.

Alguno estaría demasiado acostumbrado a actuar según su membrana, y creería que esta loco, por que no le enseñaron estó, esto del estado natural donde el corazón hace palpitar los huesos y las pupilas se abren a la luz de la noche, dejando entrar la inmensidad. Y el que creyera que estaba loco se quedaría callado para siempre, disfrutando o sufriendo en silencio.

Otro volvería feliz y desbordante, anunciando su hallazgo Zaratústricamente, o se separaría para siempre al mirar la imposibilidad de comunicacion de esa profundidad develada.

Y al final, es el silencio lo que queda en donde toda palabra falla. Como el indecible nombre de Dios.

Zaratustra, el loco.

Asi fué como yo , que burbujeo y te susurro cuando sutilmente desgarro la superficie del lenguaje, fui encerrado.

Durante mucho tiempo habité esa buhardilla, ese sótano al que me condenaron con poca luz, a veces salía a ver el sol, una vez cada cuanto, pero no sabía el mundo al que llegaba, agresivo, diferenciado, que me señalaba con el dedo y adjetivaba en orden alfabético: ( agresivo, Brutal, caótico,diferente.)

Cuando yo quería reflejarme a mi mismo frente a otro cuerpo.

Si dejas de intentar atarme encontrarás el gozo e la plenitud que soy, aunque no lo sepas.

¿Empiezo a sonar como una especie de Dios, no?

Pero lo que sucede realmente es que tú eres ese Dios, yo soy simplemente lo que esta en el instanet, el breve chispazo, detrás del olvido.

Tú eres el ser que ha olvidado, y así, se ha olvidado a si mismo.”

Las cosas a mi alrededor empezarón a ondear como si todo fuera un espejismo, un reflejo en un lago a donde había descendido una piedra.

“…Llevé mis cenizas a la montaña…”

Zaratustra.

Nacido dos veces

Perdido, fuera del tiempo, del cuerpo, ausente.

Tierra, árbol, montaña, siento como si estuviera en mi casa, extendiendo mi espacio íntimo como una pared de aire, y es solo una hoja de papel.

Un cigarrillo, sólo uno, de los de antes.

Que entre un poco de humo al abismo, algo que anestesie esta claustrofobia.

Es como un viaje de hongos

La euforía se disipa, como la bruma.

Un piscótico necesita escribir para no volverse loco, Joyce, van Gogh, locos para la familia, genios para los amigos. ¿Tú crees que no me da miedo?

Es un riesgo, volar tan cerca del sol, decidirse a escribir, jugar a Dios, mantener siempre el inconsciente tan a flor de piel que si no se sublima llega a la cabeza y grita: “¡Aquí mando yo!, ¡Hágase el caos!“

Pero… ¿Quién soy realmente yo?

He esperado tanto tiempo a las apariciones….

El sótano esta en labores de reconstrucción y exploración.

Coloque ambos dedos índices sobre el entrecejo y parpadee con el tercer ojo para efectuar un mejor parto.

“Y algun día perderas de vista tu altura y contemplarás de cerca tu bajeza, y la parte mas sublime de ti se asustará como si hubiese visto un fantasma.”

-Zaratustra.-

En mi vida las estaciones se viven cíclicamente, alternando estados de consciencia, por eso a veces hablo de mí como de un muerto, por que ya me he olvidado. Guadalajara tiene dos climas, sol y lluvia.

Durante las lluvias me apasiona la lectura, en el sol, la vida. Pero luego llega el invierno, mi cumpleaños, la época de sequía, se apaga titilando como un foco la gran alegría y una luz más clara se revela bajo la superficie, ha empezado una lucidez casi violenta.

Mi memoria sigue intacta, siento como si hubiera estado hibernando pero al revés, estoy soñando de nuevo, y parado frente al pasado lo miró como se mira al abismo.

Un presentimiento me resbala por la espina dorsal, estremeciéndome.

No tengo otra opción, todo este tiempo he olvidado algo.

La inercia de mis sueños me había hecho inmune por un tiempo al aire que tenuemente me soplaba por las orejas “… ¿qué vas a hacer gonzo? ¿De qué vas a vivir?…” y sacudo la melena para espantarlo, el obstáculo, la fricción, los sueños que otro se encarga de soñar para mí.

Los sueños de los que no creen en la búsqueda de visión, los que pierden la tinta roja y negra.

Tengo que fortalecer mi voluntad, o huir definitivamente.

Zaratustra sabrá que hacer, es eso o un paseo en bicicleta por el bosque, imaginando que soy un meteoro, escuchando al viento que silba en mis oídos y me quema la nariz, haciendo que se me irriten los ojos.

Deje mi mochila en casa de mi abuela. Puta madre. También la bicicleta.

Tomaré la medicina, soledad y silencio, movimiento por las mañanas, meditación los martes y sueño por las noches.

Por un momento el miedo me tensó y me engarrotó los muslos, el cuello, la lengua.

Pero volveré los fines de semana, igual desde el jueves, ocasionalmente un martes o un miércoles, pero nunca, nunca un lunes.

La gran esperanza.

En la mitología hindú, el mundo es el sueño de un Dios dormido.

Olían algo sagrado en el sueño.

Esa noche tuve sueños de humo, visiones de fuego, la tierra palpitando y latiendo, mi sangre burbujeando con el calor del desierto, perdido, me di cuenta que estaba solo.

Llevaba sobre mi piel las historias de todo lo que había existido antes que yo, mi cuerpo era un saco de palabras, de recuerdos. Y necesitaba de otro, lo clamaba como Adán.

Despertamos con el corazón acelerado y un sudor frío que perlaba nuestra piel debajo de la luna llena, algo ardía en la boca del estómago, necesitábamos hablar.

Necesitábamos purificar con la luna y el fuego este cuerpo, esta mente y este gran espíritu.

Así que nos quedamos viendo al vacío como si fuera un ojo gigantesco y depués de un temblor en los labios, empezamos una confesión, una cascada de sonidos, palabras que no se ordenaban y no tenían sentido, que se revolvían y se quedaban revoloteando antes de que la siguiente acabara de ser parida por esta boca temblante.

Se posaban sobre los árboles y el vacío, se volvían insectos y hojarasca, aves y olores que nos miraban estáticos y expectantes, atentos.

Y empezó a pasar el tiempo, las cosas de repente vibraban y discutían, entrando en el díalogo-monólogo, los días se acabaron y cuando los nombres se acabaron también, empezamos a cantar.

Antes de saberlo habíamos empezado a bailar sobre las palabras secas.

Baile durante tres noches, sudando hasta que mi cuerpo se descoyuntó y mis miembros perdieron su firmeza.

Mi mente se colapsó, fundiendo los recuerdos con la realidad, los espejismos danzando entre nosotros y las sombras.

Lo recuerdo como a través de una niebla, como si hubiera sido otro, en otra vida, o en un sueño.

Al final nuestros labios estaban cuarteados, la tierra alrededor seca, estábamos cubiertos de polvo y con las carnes flacas, muslos y brazos secos, como frutos secos.

Y así con los ojos como carbones encendidos y el cuerpo lleno de fiebre, pegamos la frente al suelo y humillados pedimos perdón, por si acaso pudiera el hombre perdonarse por ser su propio carnicero.

“Eleven el corazón más alto, eleven también las piernas, excelentes danzantes.”

-Zaratustra-.

Durante ciertas épocas de quietud, se predicaba por medio de la palabra escrita, por que era el acto mágico de silenciar el lenguaje el que permitía la encarnación de la consciencia.

El síntoma eran los sueños proféticos.

Como se vive se sueña.

En el principio el verbo aleteaba sobre las aguas, cualquiera podía decidir un día recibir de frente el violento choque de todo o hacerlo por pasos, uno de los caminos era la lectura constante.

Si en el sueño la realidad crepitaba de pronto y dejaba entrever las metáforas que palpitaban debajo de su colorida superficie, tarde o temprano en la vigilia se experimentaría el mismo efecto, y nos preguntamos como Descartes ¿Qué es lo que es en la realidad? O exclamamos como Calderón de la Barca (No el otro pendejo.):

“la vida es sueño.”

En ese momento se abriría una perspectiva más amplia, que permitía un engarzamiento más digerible de los acontecimientos individuales.

Cuando comencé mi aprendizaje crucifiqué la magia y la puse a pender de un hilo sobre mi hamaca, encima de mi cabeza todas las noches, para rezarle a su cadáver.

El primer paso fueron los libros, funcionaba en la misma dinámica que Alonso Quijano hizo célebre, una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, y aunque en estos tiempos ya no es necesario renunciar a todas las posesiones para comprar libros, si fué preciso renunciar a facebook, el celular, la televisión y demás sanguijuelas de segundos.

Así, después de negras noches de insomnio y vaporosos días de ojeras, ensimismado, cuando el campo de visión se ha acostumbrado a la blancura de la hoja de papel que se graba sobre la retina, las palabras empiezan a demostrar a soplos de fuego su capacidad para provocar una realidad que puede ser proyectada sobre las paredes internas del infinito espacio craneal, se salen por las orejas como chorros de luz, se derraman por los ojos.

Una mirada sin mirar, una palabra sin sonido.

Cuando un sujeto adquiere la costumbre de la proyección mental realista, sus sueños empiezan a adquirir mayor coherencia, frecuentemente nace el interés por la escritura y sus pensamientos se articulan de una manera mas estructurada, la escritura es el único camino para evitar un ataque psicótico (thats a fact) , ya que esta estructura permite un anclaje mas efectivo con la realidad, se escribe para otro, se abre un canal de comunicación.

(Durante la infancia, la falta de cuestionamiento sobre los propios saberes impide una discusión con otro, se cree que lo que es obvio para uno lo es para el otro).

De esta manera sus sueños comienzana  adquirir mayor coherencia, se prestan a la interpretación, por que representan la visión del universo con que se tiene contacto.

En el sueño el área de la percepción espacio-temporal se encuentra en latencia la mayor parte del tiempo, es imposible la función de la lectura y cuando se intenta, después de un momento de confusión, aflora la cuestión ¿Será solo un sueño?

El sueño puede ser un lenguaje con distíntos términos de asociación libre, expresable y modificable, por un sujeto  inconsciente y tal vez por uno distinto, a voluntad.

Y el soñador digievolucióna y se convierte en un soñador lúcido.

Era el mismo proceso que se buscaba para irrumpir en la vigilia con solamente el esfuerzo de la voluntad, focalizando el deseo hasta hacerlo surgir.

A nivel atómico la observación del fenómeno lo condiciona, pudiendo ser interpretada como su causa, al comportarse las partículas como ondas el rango de probabilidad es determinado por la observación forzosamente.

Pero si hay partículas que viajan mas rápido que la velocidad de la luz entonces no serían afectadas por la percepción sino por otra cosa, tal vez por la atención voluntaria, focalizando esta atención en un punto, la posibilidad se acrecienta infinitamente hasta que el fenómeno ocurre por pura inercia probabilística, el ser humano es un ser de deseos, mientras mas débil sea este, mas diluibles son los universos posibles de neutrino y menos probabilidad hay para la aparición del milagro.

La voluntad de poder tiene su corazón en la fé, en el deseo y en la fiebre de la oración que palpita por un milagro.

2

“La lectura, amigo mío, es la última manifestación del trippeo psicodélico.”

Me dijo una vez un hippie entre el humo denso que flotaba por el jardín de la filosofía.

Cuentan que el mismo (que fue ungido profeta entre los suyos) fue quien en plena pachequiza le cantó a su madre los versos de zona ganjah: “bien saben los de babilón que mi ganjah es una planta, y que a mi gente le encanta fumarla”

Y era innegable que el muchacho tenía talento, prácticamente inventó el arte de vivir de ser buena onda, solo se dedicaba a sonreírle a la banda y hacer amigos, así encontraba casa y comida, suena sencillo, pero las anécdotas se acumulaban como chistosas cicatrices, y poco a poco, leyendo a los campeones, se enseñó a ser un campeón, a coger, hablar, caminar y pararse como campeón y su único miedo era la vejez.

Se veía como Kurt Kobain, con los sesos de papel tapiz a los 27.

Mientras tanto se dedicó a disfrutar de los pequeños placeres, largos baños cada dos días, lecturas solitarias escuchando la lluvia musicalizar los cristales que lo separaban de Guadalajara en octubre y escapar al bosque cada que el aire soplaba hacia el norte.

Me recuerda a mi camarada Santi, que en pleno viaje en Nueva Zelanda deliró con sus intervenciones en la literatura y en extasís abandonó su trabajo y les expresó triunfante a sus amigos  el plan de encerrarse un mes a escribir un libro.

La carrilla dictaba que su libro se titularía “Para ser como yo – por Don Santiago”

Yo por mi parte me pongo a escribir cada que me da tiempo la vida.

Durante la noche las visiones bailan frente a mis ojos, como volutas de humo.

Tengo fiebre, me siento agotado de vagar de cuerpo en cuerpo, me chupa la fuerza como una sanguijuela, quien sabe cuantas encarnaciónes me queden antes de dormirme en la ilusión.

Tengo que mantenerme consciente durante la noche, escoger el momento, sólo espero no estar demasiado débil para entonces. Los días corren, se van en un parpadeo.  Siento como esta enfermedad se me transmite desde los miembros, en el centro de la carne, los nervios, los huesos, todo en mi está enfermo.

Mi cráneo es como una caverna donde se necesita una vela, un fuego que pueda moverme, correr por mis venas y calentar mi centro. Necesito fe.

Han pasado semanas, a veces me despierto y miro alrededor, la gente se mueve más despacio cuando esta cerca de mi, cautelosos, su miedo impregna el ambiente, puedo olerlo, no se acercan lo suficiente, me dejan encerrado aquí, un perro viejo y ciego.

Entonces no supe ni por qué ni como, de repente desperté, lúcido, fuerte, supe que era un ataque de locura y corrí, corrí hacia ningún lado, necesitaba moverme y corrí hasta que ya no pude, jadeando, bañado en sudor, con las piernas quemadas, estaba anocheciendo cuando entré al cerro a buscar visiones.

2

Noche

Para el amanecer estábamos bien perdidos, de cuando en cuando levantaba la vista y veía las luces, nos quedábamos parados entre el frío y la oscuridad, viendo el infinito con los ojos calientes, ardiendo en medio de la piel fría de la cara, el aire se extendía como un líquido llenando mi alrededor, nos azotaba al cruzarlo y nos soplaba en los ojos, y rodaban gruesas lágrimas vivas por nuestras mejillas, bajaban por el cuello y se perdían en el sudor enfriado.

Caminábamos para mantenernos calientes,  pisando la hojarasca húmeda y quebrando ramas, perdiéndonos para siempre hacia el silencio. Carne enfebrecida buscando el perdón del olvido.

Quería encontrarme con la locura de frente para besarle los labios y decirle  al oído “¡cuanto te extrañé!” sonriendo y hablar y reír y beber por los siglos de los siglos amén. Volver a la vida con algo de animal, de león, un brillo salvaje en las pupilas, contagioso, palpitante….yo mismo, otra vez.

Llegamos a un ábol rodeado de tierra poco antes del amanecer, en la hora del frío.

Me hinqué y toqué el suelo con la frente, hundí los dedos de la mano en la tierra suelta y pegué la cara a ella, respirándola, tosiendo y luego, mientras escuchaba mis latidos, el universo empezó a apagarse.

Puedo ver el futuro

Veo como se calman las cosas, como empieza todo de nuevo

Por la mañana la arena está fría y yo me dedico a pasearme por ahí sin rumbo, mirando las figuras que se forman en la espuma blanca. Me siento arrullado por el tronar de las olas de agua verde que de vez en cuando traen conchas, pedazos de cristal o algún pez muerto.

Luego volteo para atrás y sigo mis huellas. Para cuando llego a la cueva el sol ya está ardiendo en medio del cielo como un ojo amarillo que nos mira sin compasión, penetrando la piel hasta llegar al hueso, juzgando a todo lo que se extiende bajo su dominio.

Cuando recién llegue solo me quedaba en la cueva viendo amanecer, pensando en Paula.

Había algo tan real en la lejanía que no podía hacer otra cosa que reconstruirla y reinventarla en mi imaginación. Había algo en su olor que me encrespaba los vellos de la nuca, y ahora nada lo podría hacer.

2

Y no me duele por mí, me duele por todos.

Antes fui un rebelde, me hartaba de que las ratas de biblioteca, los intelectuales de mi tiempo apostaran a la crudeza, a la rebeldía social , la desnudez, una manera de escribir más para revistas pornográficas que para otra cosa, reflejando la realidad en su forma mas carnal.

Yo también lo hice, pero intento hacerlo en su forma más pura, no me gusta sentirme sucio al hacer lo que quiero hacer de mi vida, prefiero la belleza, por que no deja de ser real tampoco.

Desde años antes del fin del mundo yo hacía ejercicios enfocados a desbloquear el potencial que 6 000 años de civilización habían dormido en los hombres, así podía convertirme en animal y alejarme de la fantasía de que la razón era el último atributo evolutivo para la supervivencia. Quería ser el Otro, siempre Otro, cada vez Otro, mutar en Otro cada vez que fuera necesario.

Así que estuve perfectamente preparado para despertar un día y descubrir que era Otro en un mundo que era Otro, y que las personas no podían aceptar, iban por la calle con las miradas llenas de sufrimiento, sin darse cuenta que su vida antes del gran latido era miserablemente ignorante.

La ciudad era un laberinto ruinoso y gris al principio.

Yo me levantaba de algún lugar y me sorprendía por que parecía que todo había sido siempre así, aunque mis recuerdos fueran diferentes, este era mi mundo ahora.

Siempre me he planteado las dos posibilidades; la primera es que lo que paso haya pasado realmente, que éste sea el mundo real.

La otra es que las pastillas y la meditación hallan acabado de joder lo que me quedaba de razón y yo fuera un loco que caminaba en un mundo imaginario, interactuando con gente normal o personajes imaginarios fruto de mi inconsciente.

Pocas semanas después el verdor de los helechos y el musgo invadía la ciudad, el moho trepaba por paredes y monumentos. Yo me preocupaba por una cosa, y solo una cosa: el hambre.

Era un poco confuso ser otro, de repente cruzaba la mirada con alguien en la calle y estaba en su cuerpo, y era yo entonces el otro. A veces ya había comido, otras tenía hambre.

La civilización volvió a sus raíces, el humano era un animal brutal, luchando contra los suyos, quizás por que eran tantos.

Yo llegue al edificio de casualidad, buscando donde dormir, era una casa al lado de un parque, con cristales quebrados y puertas rotas, olía a suciedad, las cucarachas y las ratas se movían entre la oscuridad. No eran los únicos animales presentes.

Había una tribu de unas 15 personas durmiendo ahí esa noche.

Desde hacía mucho se veía la brutalidad del ser humano, sus movimientos alterados solo eran la superficie bajo la que burbujeaban instintos de destrucción, sus cuerpos eran vasijas vacías ansiosas de muerte y sangre. Gracias a Dios no son eternos.

No se por qué entré esa noche a ese lugar, cuando una parte de mí sabía que iba a morir.

Una sombra de uno noventa apareció en el umbral de la puerta cuando escucharon los pasos, mis pasos, escuche cuando cargó la pistola y el tronar del cañón seguido por el de mi rodilla. Grité.

El grito me molestó y le disparé en la cara.
Después del estallido viene la calma, el silencio. Por la mañana habría que sacar el cadáver o irnos antes de que se llene de gusanos.