Fragmentos de conversaciones no tenidas, me escucho dialogando con personas que no están más, y que termina conmigo mismo como siempre escribiendo en medio de la oscuridad y de la madrugada y preguntándome.

¿Quién soy?

Soy un corazón medio aturdido por el alcohol y la música, esta noche fue de bailes.

Me niego a tomar un rostro, me he convertido en parte de mis visiones, ella me mira, sabe quién fui pero  no sabe qué hacer, yo tampoco. Y siempre me asombra que suceda lo más irrelevante.

Nada de lo que escriba importa, ni como, creo que no quiero que nadie me entienda, que lo virgen permanezca virgen y muchos de los pensamientos que orbitan mi mente quedaran para siempre en silencio, morirán, eso quedará virgen de razón, si alguien me quiere entender no tiene que escuchar mis palabras sino ver mis ojos.

Y es que al final no es escribir por escribir sino escribir por ocultar, porque lo que veo se queda guardado en mi corazón y sólo lo puede decir quien lo vea de lejos, para mí es inescrutable, me he ido de ese mundo de ustedes hace mucho ya.

Quizas la realidad última del hombre no es el ser sino el decidir, decidir dejar ser o impedir, reaccionar o no. El carácter es algo que se forma con miras al futuro, cuando me preguntan algo no puedo decir “así soy” como excusa, decir “así quiero ser” es muy distinto, es dar fé de mi mismo y de que creo que estoy haciendo las cosas bien, así mantengo una constante evaluación de mis rasgos y de lo que necesita morir para no ser herido.

Porque sí, hay veces que es mejor ir sin una pierna que irla arrastrando, y si no estamos dispuestos al cambio entonces debemos estar dispuestos a seguir enfrentando lo mismo. Y hay veces que debemos estar dispuestos para lo mismo, porque una vez que has encontrado tu camino ves que el tiempo es un espiral, que da elipses alrededor de las mismas cosas y entonces entra la responsabilidad de estar preparado para la próxima vez que venga lo similar o el dejar que te tome por sorpresa y volver a improvisar.

Y es que cuando digo que no sé como soy es una profesión de no saber cómo ser, no he tenido una visión del futuro que quiero, o más bien, he dudado, y la duda no es mala, es un síntoma de inseguridad y sirve para evaluar la fuerza de tu visión.

Cada vez es diferente.

Tiempo elíptico, pendular, como las caras de la luna, bendito aquel que ha sabido tender el equilibrio y amarrar la estabilidad sin tener que arrancar su sensibilidad.

Que el techo se vuelva cielo y mi frente un ojo abierto.

Los dioses eran hombres, vivían entre nosotros y caminaban, repartían sus palabras y hacían al hombre tomar un rostro, eran semillero de Dioses ellos mismos, fuentes de héroes, los pueblos llevaban sus nombres, ahora los nombres que recordamos son los que llevan las calles.

Los ojos del hombre moderno están cerrados a lo sacro y a lo instantáneo, en una multitud de estímulos la sensibilidad no puede sino anestesiarse.

En el bosque, en la montaña, los tonos son cafés, verdes, opacos en su mayoría, los rayos del sol son filtrados por las hojas y el silencio sólo es quebrado por los movimientos de las cosas, sea viento, trinares, pisadas o aliento. En la ciudad todo se mueve, y el ruido es inevitable,claxon, escapes, teclados, música, los ojos atacados por carteles, colores, brillos de metales y espejos, todo reluce, todo quiere llamar la atención,también las personas.

Necesitamos, presa de personalidad enferma, ser alguien, tener la atención de alguien más y ser el protagonista de la película, recibir el crédito. Yo dije eso tan sabio, yo pinte ese cuadro, yo soy un genio, yo soy un dios.

Por un momento olvido los nombres y los cuerpos. Mi frente un vientre y un dios de bronce  que me enseña a respirar.

Un soplo frío baja por mi nuca hacia la espalda y me pide me abra el pecho.

Calma. Dice una voz. Recuerda tu sueño.

Tengo visiones de un lugar donde los hombres se curan los unos a los otros imponiéndose las manos, de vez en cuando hablando con los muertos y los resucitados, el lejáno reino de dios, tierra de leche y miel.

Estos desiertos me parecen familiares ¿He pasado acaso por aquí antes?

Ya no siento hambre, ni sueño.

Seré un espejo horadado, un órgano de visión, al final la carne solo es carne, pero es todo lo que tengo y lo que soy, desde este cuerpo hablo, y mientras lo haga soy humano.

Pero también, a veces, hablo por boca de otros y cuando soy el Otro soy Dios, porque es el mismo corazón y sigo siendo yo. Es claro, es la confirmación, porque mientras estoy solo, dudo, cuando estoy con otro, puedo ser contradicho, y entonces estamos en camino a la verdad, si soy solo yo o soy solo el otro, no soy dios, solo soy dios cuando soy al mismo tiempo ¿Es la característica no? Omnipresente, omnisapiente.

¿Quién seré? No sé.

Soy nadie, soy cualquiera, no me siento ni feliz ni triste con eso, solo soy así. Y es algo que nunca sobra repetirse cuando uno sale a caminar de noche y no ve a nadie viendo las estrellas, porque escogimos vivir en un lugar donde no se ven tan fácil.

Yo veo dos caminos, la moral y la palabra, lo que dicen los demás (la “sociedad”) y lo que dicen nuestros corazónes en diálogo, y alguien mas ya dijo alguna vez que la moral es un árbol que da moras.

Han de crear ese orden en sí mismos. 
es lo primero que deben comprender,
que no pueden pedirle nada al otro,
excepto la comida y el techo.
no pueden pedirlo ni esperarlo de nadie,
ni de sus dioses, ni de sus gurús.
Nadie puede darles libertad y orden.
Así es que deben descubrir cómo producir ese orden dentro de ustedes.

(JIDDU KRISHNAMURTI –La Educación)

1
Casi siempre sus escuchas y seguidores eran extranjeros, más que nada de origen europeo o norteamericano, los menos consistían en orientales de castas elevadas y clase social alta. Principalmente indios, nepalíes, chinos y sirios provenientes de familias acomodadas.
Ese verano lo pasó en el norte de la India, en un valle empobrecido donde se elevaban penosamente una serie de chozas de campesinos demasiado humildes: criadores de búfalos, cultivadores de arroz e índigo.

A pesar de su austeridad y de lo famélico de sus habitantes, la belleza de los bosques y campos en derredor era fastuosa.

En el centro del valle, al pie de unas montañas bellísimas, se erigía una escuela para niños y adolescentes sustentada por una fundación que llevaba su nombre. Tal como él lo señalara al inicio de sus charlas ese día, hace más de cincuenta años que visitaba aquel lugar, desde mucho antes de convertirse en un popular orador de nivel mundial, guía espiritual y maestro. Cuando era apenas un pre-púber de clase baja que jugaba en las playas y bosques de la India sin preocuparse por nada. Poco antes que los miembros europeos de la Sociedad Teosófica lo encontraran vagando en la costa y creyeran ver en su presencia infantil, la reencarnación del nuevo mesías.

No pasaría mucho antes de que los decepcionara, disolviendo aquella pretensiosa sociedad, donando sus cuentas bancarias a las familias más necesitadas de India y dedicándose para siempre a la reflexión independiente y a la prédica por completo libre de todo credo, iglesia o institución. Decisión que lo convertiría en uno de los personajes a la vez más peligrosos e influyentes del siglo XX.

Como él mismo lo señalara: no existe peor enemigo del sistema que aquel que no necesita del propio sistema: quien ha conquistado su libertad interior.

Hoy su público constaba principalmente de niños indios, tibetanos y nepalíes, algunos que otros occidentales, asistentes diarios de la escuela fundada bajo su nombre y enseñanzas.

Causaba un fuerte contraste contemplar a los estudiantes bien alimentados y de buen color, aunque también indios en su mayoría, quienes contaban con el privilegio de recibir una buena educación inspirada en la filosofía de vida del maestro que hoy les hablaba, además de sus infaltables tres comidas. En comparación con los escuálidos campesinos, quienes se afanaban desesperados por conseguir el sustento diario para su familia.

Aquella escuela en el Norte de la India estaba financiada con presupuesto de la ONU y de diversas organizaciones europeas sin fines de lucro. Krishnamurti viajaba periódicamente desde su casa en el Desierto de Mojave, en los Estados Unidos, hasta su natal India para dictar conferencias regulares a estudiantes y docentes. Cerciorándose que en verdad se alentara en aquella institución, no sólo el desarrollo del intelecto, sino el de un espíritu sano, criado en la tolerancia, la sencillez y la pureza interior.

2

Aquella mañana uno de los más jóvenes asistentes lo increpó, sin ningún temor, con una sola pregunta de lo más directa: “¿Porqué queremos vivir…?” Su interlocutor tenía apenas seis años.

El resto de los estudiantes y docentes estallaron en risas, mofándose de la candidez del chico, pero molestando sobremanera al maestro con sus burlas.

Este tipo de preguntas que no buscaban darle vuelta al asunto principal y que no se perdían en laberintos ni pretendían ensalzar un ego falso, carentes de toda malicia y presunción, eran las que más gustaban a Krishnamurti. Por ello confrontó al resto de su público, rescatando y valorando en justa medida la intervención del niño.

Le dolía muchísimo que un niño tan pequeño, casi un bebé, se preguntara la razón por la que los hombres quieren vivir. Si alguien hacía esa pregunta, señaló Krishnamurti a sus numerosos escuchas, sobre todo de acuerdo a su corta edad, era porque ya desde entonces le parecía que la sociedad mostraba a sus miembros más jóvenes sus lados más bestiales y monstruosos. Que un niño tan pequeño percibiera el sinsentido de la vida era una cuestión grave, de suma preocupación.

Otros niños lanzaron entonces nuevas preguntas: “¿Cómo puede acabarse con la violencia, la guerra y los males del mundo…?”.  Pregunto ahora otro, unos dos años mayor que el primero.

“Debe eliminar la violencia y el mal que hay en usted mismo. Uno no puede arreglar el mundo ni a los otros si no se ha vuelto él mismo un ser realmente pacífico en primer lugar…” Respondió Krishnamurti.

Ahí estaba gran parte del núcleo de sus enseñanzas. No era posible buscar ningún cambio en lo exterior, ni político, ni religioso, ni revolución social alguna, mientras no se procurara un cambio interior primero. Es lo más fácil voltear hacia los males externos, los errores de la sociedad y de los otros. Señalar las desviaciones y vicios de los demás.

Lo más arduo y difícil es acceder hacia el interior de uno mismo y erigir un orden interno. Percatándose de las propias bajezas, asumiendo las contradicciones con el corazón. Empero, sin esta calma y paz personales previas, no es posible pensar si quiera en un mundo distinto.

Sin la revolución interior, todos los cambios y movimientos sociales estarían destinados a fracasar o convertirse en potencialmente más nocivos que los regímenes u órdenes viejos a los cuales pretendían desbancar para imponerse.

3

Krishnamurti recomendaba en primer lugar ser capaz de borrar al Yo, al Observador incesante del Ego, que lo analiza, reflexiona y categoriza todo de manera sistemática. ¿Es posible eliminar al Observador imparable que vive dentro de nosotros? Se pregunta el maestro indio.

Cuando somos capaces de perdernos y dejarnos absorber por nuestras actividades más sencillas y vivificantes: descansar en un jardín, contemplar la tarde, escribir, cantar, dibujar, acariciar a otro ser: sea animal o humano. Sin estar más que simplemente realizándolas, olvidándose del Ego analítico, del Observador, fusionándose sencillamente con las cosas del mundo, sus sucesos y fenómenos. Entonces se capta algo fundamental de la existencia: la no diferencia entre nosotros y el mundo. Entonces se está bastante cerca de experimentar aquello que se conoce como la verdad, dios o lo que sea que está más allá de lo personal.

4

Cuando llegó la tarde, a la hora de comer, el maestro se sintió algo acongojado y triste. Pensó en todos aquellos jóvenes, niños y entusiastas profesores antes de despedirse y mirarlos por última vez ese día. ¿Cuántos de ellos no perderían su ánimo y vitalidad en breve tiempo, cuántos no eran ya ancianos por dentro, a pesar de contar apenas con poca edad, debido a la ambición de éxito, a la búsqueda de reconocimiento y ascenso social, a la cual contribuían los sistemas educativos tradicionales con su adoctrinamiento?

Alguien le hizo una última pregunta, muy certera y precisa, bastante ad hoc con sus últimas y silenciosas reflexiones. Era una niña: “ ¿Porqué tememos la muerte…?” “Tememos a la muerte física, porque en el fondo nos aterra la muerte del Ego, que es el fin del dejar de pensar. Si pudiésemos silenciar al observador o al Ego, no temeríamos la muerte, porque conoceríamos desde antes la eternidad… Veríamos que la muerte no existe…”. Respondió el maestro, sereno.

Al finalizar la última sesión de preguntas, los chicos corrieron porque era la hora de la comida. Olvidándose de sus enseñanzas por el momento.

Krishnamurti contempló las montañas y los bosques que rodeaban la escuela. Un silencio sin nombre lo regocijó, siendo su principal alimento de aquel día.

“mariposa morena, dulce y definitiva,
Como el trigal y el sol, la amapola y el agua”
-Pablo Neruda.

En mi siguiente vida conoceré ya de memoria toda la historia universal de principio a fin. Cada fecha, cada dato curioso. Las razones por las cuales una cosa dio lugar a la otra. Y todo eso me hará reír.

No tendré ningún tipo de encanto a los diecinueve, y a los veintiuno sabré la dirección exacta que quiero tomar.

Nadie me dará consejos dolorosos ni me hablará sobre mi futuro desde la lejanía imperfecta de su experiencia. En cambio me saldrán dos alas y seré libre de la tiranía de un capullo y de las demás condiciones que atan a la tierra.

No tendré necesidad de ver llegar las cosas, ni de darme cuenta de cómo con el tiempo me voy pareciendo cada vez más a mi verdugo sin poder evitarlo.

No habrá daños a terceros, ni primeros ni segundos… no habrá hubiera ni jamás. Será una vida perfecta porque no tendré apego alguno más que a la emoción de volar. No habrá tampoco miedo, ni indecisión ni heridas abiertas rellenas de miel. Ya no seré ni tauro ni mujer, y no habrá decepciones por mi causa.

Pasare por encima de muchos sombreros y chimeneas, y me perderé en un relámpago por las noches.

La trascendencia se unirá en sagrado matrimonio con un borde del existencialismo. Y sabré que valgo la pena simplemente por ser parte de un paisaje. Cualquiera que sea.

Será una vida ligera y cálida. Plana, tal vez, pues no esperaré nada de nadie y nadie esperará nada de mí. Pero será digna de sosiego y de paz. Una vida inhumana y sobrehumana, animal y sublime, corta y eterna…

En mi siguiente vida habré evolucionado, seré mariposa.

Junto al arbol había un libro, escrito en un material entre piel y corteza, entre tallado y dibujado, empece a leer en su nebulosa.

DETRÁS DEL OLVIDO

decía.

“Todo lo vivido es metáfora.

Siguen las preguntas ¿Qué es lo que hace que tú seas tú y no otro?

Y tan seguro estás confiando en ser tu que tu configuración del universo se basa en una respuesta ausente.

La metáfora, ese es el eterno retorno.

Si miras algo, lo que sea, si es vida esta despues del umbral de lo que ves, si tiene algo de realidad, esta m{as álla de tu mente y de lo perceptual, saluda desde el horizonte y a veces las ganas de conocer revolotean, y agitan el impulso de un lenguaje que hierve por revelarse a si mismo.

Discursos teóricos abstractos.

Letras viejas vestidas de gala, ambiguas y rebuscadas, extendiendose lárgamente.

M e t a l ó g i c a.

Había una vez en un tiepo y espacio muy lejanos, un animal que empezó a dejar de considerarse animal, se le liberó la mano, empezó a caminar erguido y su organismo se adaptó para albergar una inteligencia que reinaría sobre las demás por mucho tiempo.

A medida que se desarrollaban sus capacidades de comunicación, su lenguaje estructuró una consciencia diferenciada de si misma, diseccionada en individuos que se aislaban cada vez mas en sus cuerpos, que se autorrestringían a si mismos,sumiendo en los vapores su capacidad de relacionarse con la realidad en constante metamorfósis y recreación por su deseo de controlarla y mirarla de frente.

De esa represión se desprendio una membrana frágil que flotaba por encima de su mente, engrosandose, separando, controlando a las bestias.

A esa membrana el hombre le llamó yo y a lo demás los llamó, no yo.

Y poco a poco el hombre fue descuartizando la realidad en su mente y durante los tiempos invento maneras de domarse y domesticarse a si mismo, creyendo que doma a la naturaleza, confiando solo en esa membrana que le dice que sabe lo que tiene que hacer, y le da la seguridad para actuar.

Y el hombre así actúa, sin saber bien que es lo que ignora.

Y así se creo el inconsciente.

A veces alguno deconstruía su andamiaje y al encontrarse de cara con un cielo que le calentaba las entrañas, unas estrellas que titilaban a lo lejos, en una especie de eternidad, se sentía iluminado o deslumbrado.

Alguno estaría demasiado acostumbrado a actuar según su membrana, y creería que esta loco, por que no le enseñaron estó, esto del estado natural donde el corazón hace palpitar los huesos y las pupilas se abren a la luz de la noche, dejando entrar la inmensidad. Y el que creyera que estaba loco se quedaría callado para siempre, disfrutando o sufriendo en silencio.

Otro volvería feliz y desbordante, anunciando su hallazgo Zaratústricamente, o se separaría para siempre al mirar la imposibilidad de comunicacion de esa profundidad develada.

Y al final, es el silencio lo que queda en donde toda palabra falla. Como el indecible nombre de Dios.

Zaratustra, el loco.

Asi fué como yo , que burbujeo y te susurro cuando sutilmente desgarro la superficie del lenguaje, fui encerrado.

Durante mucho tiempo habité esa buhardilla, ese sótano al que me condenaron con poca luz, a veces salía a ver el sol, una vez cada cuanto, pero no sabía el mundo al que llegaba, agresivo, diferenciado, que me señalaba con el dedo y adjetivaba en orden alfabético: ( agresivo, Brutal, caótico,diferente.)

Cuando yo quería reflejarme a mi mismo frente a otro cuerpo.

Si dejas de intentar atarme encontrarás el gozo e la plenitud que soy, aunque no lo sepas.

¿Empiezo a sonar como una especie de Dios, no?

Pero lo que sucede realmente es que tú eres ese Dios, yo soy simplemente lo que esta en el instanet, el breve chispazo, detrás del olvido.

Tú eres el ser que ha olvidado, y así, se ha olvidado a si mismo.”

Las cosas a mi alrededor empezarón a ondear como si todo fuera un espejismo, un reflejo en un lago a donde había descendido una piedra.

“…Llevé mis cenizas a la montaña…”

Zaratustra.

Nacido dos veces

Perdido, fuera del tiempo, del cuerpo, ausente.

Tierra, árbol, montaña, siento como si estuviera en mi casa, extendiendo mi espacio íntimo como una pared de aire, y es solo una hoja de papel.

Un cigarrillo, sólo uno, de los de antes.

Que entre un poco de humo al abismo, algo que anestesie esta claustrofobia.

“Y algun día perderas de vista tu altura y contemplarás de cerca tu bajeza, y la parte mas sublime de ti se asustará como si hubiese visto un fantasma.”

-Zaratustra.-

En mi vida las estaciones se viven cíclicamente, alternando estados de consciencia, por eso a veces hablo de mí como de un muerto, por que ya me he olvidado. Guadalajara tiene dos climas, sol y lluvia.

Durante las lluvias me apasiona la lectura, en el sol, la vida. Pero luego llega el invierno, mi cumpleaños, la época de sequía, se apaga titilando como un foco la gran alegría y una luz más clara se revela bajo la superficie, ha empezado una lucidez casi violenta.

Mi memoria sigue intacta, siento como si hubiera estado hibernando pero al revés, estoy soñando de nuevo, y parado frente al pasado lo miró como se mira al abismo.

Un presentimiento me resbala por la espina dorsal, estremeciéndome.

No tengo otra opción, todo este tiempo he olvidado algo.

La inercia de mis sueños me había hecho inmune por un tiempo al aire que tenuemente me soplaba por las orejas “… ¿qué vas a hacer gonzo? ¿De qué vas a vivir?…” y sacudo la melena para espantarlo, el obstáculo, la fricción, los sueños que otro se encarga de soñar para mí.

Los sueños de los que no creen en la búsqueda de visión, los que pierden la tinta roja y negra.

Tengo que fortalecer mi voluntad, o huir definitivamente.

Zaratustra sabrá que hacer, es eso o un paseo en bicicleta por el bosque, imaginando que soy un meteoro, escuchando al viento que silba en mis oídos y me quema la nariz, haciendo que se me irriten los ojos.

Deje mi mochila en casa de mi abuela. Puta madre. También la bicicleta.

Tomaré la medicina, soledad y silencio, movimiento por las mañanas, meditación los martes y sueño por las noches.

Por un momento el miedo me tensó y me engarrotó los muslos, el cuello, la lengua.

Pero volveré los fines de semana, igual desde el jueves, ocasionalmente un martes o un miércoles, pero nunca, nunca un lunes.

- Señor presidente, señor presidente.

Un oficial entra corriendo. Un hombre de media edad, cabello hasta hace poco abundante y de buen color. Esta revisando papeles. Vuelve la cabeza, un gesto adusto.

-un éxito, un éxito completo.

El hombre deja su pluma fuente en el escritorio.

- Habla usted de… -

Los vuelos de fumigación con la sustancia nueva. Los cientifícos de la universidad nacional tenían razón. Hemos destruido al 90% de las plantas.

El hombre dejo todo lo que estaba haciendo.

- Comuníqueme con el embajador norteamericano. Llame a junta al gabinete de seguridad.

DOS

- Señor presidente, me comunican que el problema de la droga esta resuelto. En un mes no habrá más envíos a ningún país del mundo.

- Muy bien, esto está realmente muy bien. Regrese inmediatamente, una noticia así debe conocerse a nivel nacional, para todo el mundo. Quisiera que estuviera aquí para acompañarme en la trasmisición.

- Señor presidente, un honor. No se que decir.

- Nada, hombre, nada. Tome el primer avión para acá. Ya no tiene mucho que hacer en ese lugar tan pobre.

TRES

- Trixia, acabo de oír a mi papa. Si, estaba de junta en la Casa Blanca, no lo vas a creer, pero dice que ya no va a ver más pases, quien sabe como pero mataron a todas las plantitas, pobrecitas. Y qué quieres que te diga, esa gente no tiene conciencia ecológica.

- …..

- Si creo que tienes razón. Tenemos que ir a comprar algo de reserva. No vaya a ser que nos quedemos sin un poco para la fiesta del sábado.

CUATRO

- Y ahora patrón.

- Pinches gringos, que se vaya a chingar a su madre.

- Pásame los celulares, quiero uno nuevo, limpio.

- Ta gueno. No quiere que le traiga unas carnitas del mercado.

- No. Vete a los corrales y dile a Gaudencio que se ponga al tiro. Quiero que se ponga al ojo. Nadie entra ni sale sin mi permiso. Y de vuelta pasas con José, el de los camiones, le dejas recado.

El patrón, el mero mero de por allí, chupo preocupado su cigarro. De tres jaladas se lo termino. Dio un trago grande de su polla de alcohol.

CINCO

- No mames, Chuy, a poco no.

- No Joss. Nada de nada. Ni un pito de mota.

- Y ora, onde consigo.

- Tengo toda la mañana llamando. No hay movimiento. Todas las calles están secas.

- Pues esto se va a poner caliente. Tengo a toda la banda dando vueltas. Y ya hay varios medio locos. Si no consigo nada me voy a borrar del mapa. No más pedos.

- Ni modo que la banda se regrese al pinche alcohol.

- Tengo un amigo que sabe un chingo, un día me platico que antes la gente se ponía bien loca con unas madres que le ponían a la botella.

- Pos sabe. Igual jala, igual no.

La gran esperanza.

En la mitología hindú, el mundo es el sueño de un Dios dormido.

Olían algo sagrado en el sueño.

Esa noche tuve sueños de humo, visiones de fuego, la tierra palpitando y latiendo, mi sangre burbujeando con el calor del desierto, perdido, me di cuenta que estaba solo.

Llevaba sobre mi piel las historias de todo lo que había existido antes que yo, mi cuerpo era un saco de palabras, de recuerdos. Y necesitaba de otro, lo clamaba como Adán.

Despertamos con el corazón acelerado y un sudor frío que perlaba nuestra piel debajo de la luna llena, algo ardía en la boca del estómago, necesitábamos hablar.

Necesitábamos purificar con la luna y el fuego este cuerpo, esta mente y este gran espíritu.

Así que nos quedamos viendo al vacío como si fuera un ojo gigantesco y depués de un temblor en los labios, empezamos una confesión, una cascada de sonidos, palabras que no se ordenaban y no tenían sentido, que se revolvían y se quedaban revoloteando antes de que la siguiente acabara de ser parida por esta boca temblante.

Se posaban sobre los árboles y el vacío, se volvían insectos y hojarasca, aves y olores que nos miraban estáticos y expectantes, atentos.

Y empezó a pasar el tiempo, las cosas de repente vibraban y discutían, entrando en el díalogo-monólogo, los días se acabaron y cuando los nombres se acabaron también, empezamos a cantar.

Antes de saberlo habíamos empezado a bailar sobre las palabras secas.

Baile durante tres noches, sudando hasta que mi cuerpo se descoyuntó y mis miembros perdieron su firmeza.

Mi mente se colapsó, fundiendo los recuerdos con la realidad, los espejismos danzando entre nosotros y las sombras.

Lo recuerdo como a través de una niebla, como si hubiera sido otro, en otra vida, o en un sueño.

Al final nuestros labios estaban cuarteados, la tierra alrededor seca, estábamos cubiertos de polvo y con las carnes flacas, muslos y brazos secos, como frutos secos.

Y así con los ojos como carbones encendidos y el cuerpo lleno de fiebre, pegamos la frente al suelo y humillados pedimos perdón, por si acaso pudiera el hombre perdonarse por ser su propio carnicero.

“Eleven el corazón más alto, eleven también las piernas, excelentes danzantes.”

-Zaratustra-.

Durante ciertas épocas de quietud, se predicaba por medio de la palabra escrita, por que era el acto mágico de silenciar el lenguaje el que permitía la encarnación de la consciencia.

El síntoma eran los sueños proféticos.

Como se vive se sueña.

En el principio el verbo aleteaba sobre las aguas, cualquiera podía decidir un día recibir de frente el violento choque de todo o hacerlo por pasos, uno de los caminos era la lectura constante.

Si en el sueño la realidad crepitaba de pronto y dejaba entrever las metáforas que palpitaban debajo de su colorida superficie, tarde o temprano en la vigilia se experimentaría el mismo efecto, y nos preguntamos como Descartes ¿Qué es lo que es en la realidad? O exclamamos como Calderón de la Barca (No el otro pendejo.):

“la vida es sueño.”

En ese momento se abriría una perspectiva más amplia, que permitía un engarzamiento más digerible de los acontecimientos individuales.

Cuando comencé mi aprendizaje crucifiqué la magia y la puse a pender de un hilo sobre mi hamaca, encima de mi cabeza todas las noches, para rezarle a su cadáver.

El primer paso fueron los libros, funcionaba en la misma dinámica que Alonso Quijano hizo célebre, una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, y aunque en estos tiempos ya no es necesario renunciar a todas las posesiones para comprar libros, si fué preciso renunciar a facebook, el celular, la televisión y demás sanguijuelas de segundos.

Así, después de negras noches de insomnio y vaporosos días de ojeras, ensimismado, cuando el campo de visión se ha acostumbrado a la blancura de la hoja de papel que se graba sobre la retina, las palabras empiezan a demostrar a soplos de fuego su capacidad para provocar una realidad que puede ser proyectada sobre las paredes internas del infinito espacio craneal, se salen por las orejas como chorros de luz, se derraman por los ojos.

Una mirada sin mirar, una palabra sin sonido.

Cuando un sujeto adquiere la costumbre de la proyección mental realista, sus sueños empiezan a adquirir mayor coherencia, frecuentemente nace el interés por la escritura y sus pensamientos se articulan de una manera mas estructurada, la escritura es el único camino para evitar un ataque psicótico (thats a fact) , ya que esta estructura permite un anclaje mas efectivo con la realidad, se escribe para otro, se abre un canal de comunicación.

(Durante la infancia, la falta de cuestionamiento sobre los propios saberes impide una discusión con otro, se cree que lo que es obvio para uno lo es para el otro).

De esta manera sus sueños comienzana  adquirir mayor coherencia, se prestan a la interpretación, por que representan la visión del universo con que se tiene contacto.

En el sueño el área de la percepción espacio-temporal se encuentra en latencia la mayor parte del tiempo, es imposible la función de la lectura y cuando se intenta, después de un momento de confusión, aflora la cuestión ¿Será solo un sueño?

El sueño puede ser un lenguaje con distíntos términos de asociación libre, expresable y modificable, por un sujeto  inconsciente y tal vez por uno distinto, a voluntad.

Y el soñador digievolucióna y se convierte en un soñador lúcido.

Era el mismo proceso que se buscaba para irrumpir en la vigilia con solamente el esfuerzo de la voluntad, focalizando el deseo hasta hacerlo surgir.

A nivel atómico la observación del fenómeno lo condiciona, pudiendo ser interpretada como su causa, al comportarse las partículas como ondas el rango de probabilidad es determinado por la observación forzosamente.

Pero si hay partículas que viajan mas rápido que la velocidad de la luz entonces no serían afectadas por la percepción sino por otra cosa, tal vez por la atención voluntaria, focalizando esta atención en un punto, la posibilidad se acrecienta infinitamente hasta que el fenómeno ocurre por pura inercia probabilística, el ser humano es un ser de deseos, mientras mas débil sea este, mas diluibles son los universos posibles de neutrino y menos probabilidad hay para la aparición del milagro.

La voluntad de poder tiene su corazón en la fé, en el deseo y en la fiebre de la oración que palpita por un milagro.

2

“La lectura, amigo mío, es la última manifestación del trippeo psicodélico.”

Me dijo una vez un hippie entre el humo denso que flotaba por el jardín de la filosofía.

Cuentan que el mismo (que fue ungido profeta entre los suyos) fue quien en plena pachequiza le cantó a su madre los versos de zona ganjah: “bien saben los de babilón que mi ganjah es una planta, y que a mi gente le encanta fumarla”

Y era innegable que el muchacho tenía talento, prácticamente inventó el arte de vivir de ser buena onda, solo se dedicaba a sonreírle a la banda y hacer amigos, así encontraba casa y comida, suena sencillo, pero las anécdotas se acumulaban como chistosas cicatrices, y poco a poco, leyendo a los campeones, se enseñó a ser un campeón, a coger, hablar, caminar y pararse como campeón y su único miedo era la vejez.

Se veía como Kurt Kobain, con los sesos de papel tapiz a los 27.

Mientras tanto se dedicó a disfrutar de los pequeños placeres, largos baños cada dos días, lecturas solitarias escuchando la lluvia musicalizar los cristales que lo separaban de Guadalajara en octubre y escapar al bosque cada que el aire soplaba hacia el norte.

Me recuerda a mi camarada Santi, que en pleno viaje en Nueva Zelanda deliró con sus intervenciones en la literatura y en extasís abandonó su trabajo y les expresó triunfante a sus amigos  el plan de encerrarse un mes a escribir un libro.

La carrilla dictaba que su libro se titularía “Para ser como yo – por Don Santiago”

Yo por mi parte me pongo a escribir cada que me da tiempo la vida.