Junto al arbol había un libro, escrito en un material entre piel y corteza, entre tallado y dibujado, empece a leer en su nebulosa.

DETRÁS DEL OLVIDO

decía.

“Todo lo vivido es metáfora.

Siguen las preguntas ¿Qué es lo que hace que tú seas tú y no otro?

Y tan seguro estás confiando en ser tu que tu configuración del universo se basa en una respuesta ausente.

La metáfora, ese es el eterno retorno.

Si miras algo, lo que sea, si es vida esta despues del umbral de lo que ves, si tiene algo de realidad, esta m{as álla de tu mente y de lo perceptual, saluda desde el horizonte y a veces las ganas de conocer revolotean, y agitan el impulso de un lenguaje que hierve por revelarse a si mismo.

Discursos teóricos abstractos.

Letras viejas vestidas de gala, ambiguas y rebuscadas, extendiendose lárgamente.

M e t a l ó g i c a.

Había una vez en un tiepo y espacio muy lejanos, un animal que empezó a dejar de considerarse animal, se le liberó la mano, empezó a caminar erguido y su organismo se adaptó para albergar una inteligencia que reinaría sobre las demás por mucho tiempo.

A medida que se desarrollaban sus capacidades de comunicación, su lenguaje estructuró una consciencia diferenciada de si misma, diseccionada en individuos que se aislaban cada vez mas en sus cuerpos, que se autorrestringían a si mismos,sumiendo en los vapores su capacidad de relacionarse con la realidad en constante metamorfósis y recreación por su deseo de controlarla y mirarla de frente.

De esa represión se desprendio una membrana frágil que flotaba por encima de su mente, engrosandose, separando, controlando a las bestias.

A esa membrana el hombre le llamó yo y a lo demás los llamó, no yo.

Y poco a poco el hombre fue descuartizando la realidad en su mente y durante los tiempos invento maneras de domarse y domesticarse a si mismo, creyendo que doma a la naturaleza, confiando solo en esa membrana que le dice que sabe lo que tiene que hacer, y le da la seguridad para actuar.

Y el hombre así actúa, sin saber bien que es lo que ignora.

Y así se creo el inconsciente.

A veces alguno deconstruía su andamiaje y al encontrarse de cara con un cielo que le calentaba las entrañas, unas estrellas que titilaban a lo lejos, en una especie de eternidad, se sentía iluminado o deslumbrado.

Alguno estaría demasiado acostumbrado a actuar según su membrana, y creería que esta loco, por que no le enseñaron estó, esto del estado natural donde el corazón hace palpitar los huesos y las pupilas se abren a la luz de la noche, dejando entrar la inmensidad. Y el que creyera que estaba loco se quedaría callado para siempre, disfrutando o sufriendo en silencio.

Otro volvería feliz y desbordante, anunciando su hallazgo Zaratústricamente, o se separaría para siempre al mirar la imposibilidad de comunicacion de esa profundidad develada.

Y al final, es el silencio lo que queda en donde toda palabra falla. Como el indecible nombre de Dios.

Zaratustra, el loco.

Asi fué como yo , que burbujeo y te susurro cuando sutilmente desgarro la superficie del lenguaje, fui encerrado.

Durante mucho tiempo habité esa buhardilla, ese sótano al que me condenaron con poca luz, a veces salía a ver el sol, una vez cada cuanto, pero no sabía el mundo al que llegaba, agresivo, diferenciado, que me señalaba con el dedo y adjetivaba en orden alfabético: ( agresivo, Brutal, caótico,diferente.)

Cuando yo quería reflejarme a mi mismo frente a otro cuerpo.

Si dejas de intentar atarme encontrarás el gozo e la plenitud que soy, aunque no lo sepas.

¿Empiezo a sonar como una especie de Dios, no?

Pero lo que sucede realmente es que tú eres ese Dios, yo soy simplemente lo que esta en el instanet, el breve chispazo, detrás del olvido.

Tú eres el ser que ha olvidado, y así, se ha olvidado a si mismo.”

Las cosas a mi alrededor empezarón a ondear como si todo fuera un espejismo, un reflejo en un lago a donde había descendido una piedra.

“…Llevé mis cenizas a la montaña…”

Zaratustra.

Nacido dos veces

Perdido, fuera del tiempo, del cuerpo, ausente.

Tierra, árbol, montaña, siento como si estuviera en mi casa, extendiendo mi espacio íntimo como una pared de aire, y es solo una hoja de papel.

Un cigarrillo, sólo uno, de los de antes.

Que entre un poco de humo al abismo, algo que anestesie esta claustrofobia.

“Y algun día perderas de vista tu altura y contemplarás de cerca tu bajeza, y la parte mas sublime de ti se asustará como si hubiese visto un fantasma.”

-Zaratustra.-

En mi vida las estaciones se viven cíclicamente, alternando estados de consciencia, por eso a veces hablo de mí como de un muerto, por que ya me he olvidado. Guadalajara tiene dos climas, sol y lluvia.

Durante las lluvias me apasiona la lectura, en el sol, la vida. Pero luego llega el invierno, mi cumpleaños, la época de sequía, se apaga titilando como un foco la gran alegría y una luz más clara se revela bajo la superficie, ha empezado una lucidez casi violenta.

Mi memoria sigue intacta, siento como si hubiera estado hibernando pero al revés, estoy soñando de nuevo, y parado frente al pasado lo miró como se mira al abismo.

Un presentimiento me resbala por la espina dorsal, estremeciéndome.

No tengo otra opción, todo este tiempo he olvidado algo.

La inercia de mis sueños me había hecho inmune por un tiempo al aire que tenuemente me soplaba por las orejas “… ¿qué vas a hacer gonzo? ¿De qué vas a vivir?…” y sacudo la melena para espantarlo, el obstáculo, la fricción, los sueños que otro se encarga de soñar para mí.

Los sueños de los que no creen en la búsqueda de visión, los que pierden la tinta roja y negra.

Tengo que fortalecer mi voluntad, o huir definitivamente.

Zaratustra sabrá que hacer, es eso o un paseo en bicicleta por el bosque, imaginando que soy un meteoro, escuchando al viento que silba en mis oídos y me quema la nariz, haciendo que se me irriten los ojos.

Deje mi mochila en casa de mi abuela. Puta madre. También la bicicleta.

Tomaré la medicina, soledad y silencio, movimiento por las mañanas, meditación los martes y sueño por las noches.

Por un momento el miedo me tensó y me engarrotó los muslos, el cuello, la lengua.

Pero volveré los fines de semana, igual desde el jueves, ocasionalmente un martes o un miércoles, pero nunca, nunca un lunes.

- Señor presidente, señor presidente.

Un oficial entra corriendo. Un hombre de media edad, cabello hasta hace poco abundante y de buen color. Esta revisando papeles. Vuelve la cabeza, un gesto adusto.

-un éxito, un éxito completo.

El hombre deja su pluma fuente en el escritorio.

- Habla usted de… -

Los vuelos de fumigación con la sustancia nueva. Los cientifícos de la universidad nacional tenían razón. Hemos destruido al 90% de las plantas.

El hombre dejo todo lo que estaba haciendo.

- Comuníqueme con el embajador norteamericano. Llame a junta al gabinete de seguridad.

DOS

- Señor presidente, me comunican que el problema de la droga esta resuelto. En un mes no habrá más envíos a ningún país del mundo.

- Muy bien, esto está realmente muy bien. Regrese inmediatamente, una noticia así debe conocerse a nivel nacional, para todo el mundo. Quisiera que estuviera aquí para acompañarme en la trasmisición.

- Señor presidente, un honor. No se que decir.

- Nada, hombre, nada. Tome el primer avión para acá. Ya no tiene mucho que hacer en ese lugar tan pobre.

TRES

- Trixia, acabo de oír a mi papa. Si, estaba de junta en la Casa Blanca, no lo vas a creer, pero dice que ya no va a ver más pases, quien sabe como pero mataron a todas las plantitas, pobrecitas. Y qué quieres que te diga, esa gente no tiene conciencia ecológica.

- …..

- Si creo que tienes razón. Tenemos que ir a comprar algo de reserva. No vaya a ser que nos quedemos sin un poco para la fiesta del sábado.

CUATRO

- Y ahora patrón.

- Pinches gringos, que se vaya a chingar a su madre.

- Pásame los celulares, quiero uno nuevo, limpio.

- Ta gueno. No quiere que le traiga unas carnitas del mercado.

- No. Vete a los corrales y dile a Gaudencio que se ponga al tiro. Quiero que se ponga al ojo. Nadie entra ni sale sin mi permiso. Y de vuelta pasas con José, el de los camiones, le dejas recado.

El patrón, el mero mero de por allí, chupo preocupado su cigarro. De tres jaladas se lo termino. Dio un trago grande de su polla de alcohol.

CINCO

- No mames, Chuy, a poco no.

- No Joss. Nada de nada. Ni un pito de mota.

- Y ora, onde consigo.

- Tengo toda la mañana llamando. No hay movimiento. Todas las calles están secas.

- Pues esto se va a poner caliente. Tengo a toda la banda dando vueltas. Y ya hay varios medio locos. Si no consigo nada me voy a borrar del mapa. No más pedos.

- Ni modo que la banda se regrese al pinche alcohol.

- Tengo un amigo que sabe un chingo, un día me platico que antes la gente se ponía bien loca con unas madres que le ponían a la botella.

- Pos sabe. Igual jala, igual no.

La gran esperanza.

En la mitología hindú, el mundo es el sueño de un Dios dormido.

Olían algo sagrado en el sueño.

Esa noche tuve sueños de humo, visiones de fuego, la tierra palpitando y latiendo, mi sangre burbujeando con el calor del desierto, perdido, me di cuenta que estaba solo.

Llevaba sobre mi piel las historias de todo lo que había existido antes que yo, mi cuerpo era un saco de palabras, de recuerdos. Y necesitaba de otro, lo clamaba como Adán.

Despertamos con el corazón acelerado y un sudor frío que perlaba nuestra piel debajo de la luna llena, algo ardía en la boca del estómago, necesitábamos hablar.

Necesitábamos purificar con la luna y el fuego este cuerpo, esta mente y este gran espíritu.

Así que nos quedamos viendo al vacío como si fuera un ojo gigantesco y depués de un temblor en los labios, empezamos una confesión, una cascada de sonidos, palabras que no se ordenaban y no tenían sentido, que se revolvían y se quedaban revoloteando antes de que la siguiente acabara de ser parida por esta boca temblante.

Se posaban sobre los árboles y el vacío, se volvían insectos y hojarasca, aves y olores que nos miraban estáticos y expectantes, atentos.

Y empezó a pasar el tiempo, las cosas de repente vibraban y discutían, entrando en el díalogo-monólogo, los días se acabaron y cuando los nombres se acabaron también, empezamos a cantar.

Antes de saberlo habíamos empezado a bailar sobre las palabras secas.

Baile durante tres noches, sudando hasta que mi cuerpo se descoyuntó y mis miembros perdieron su firmeza.

Mi mente se colapsó, fundiendo los recuerdos con la realidad, los espejismos danzando entre nosotros y las sombras.

Lo recuerdo como a través de una niebla, como si hubiera sido otro, en otra vida, o en un sueño.

Al final nuestros labios estaban cuarteados, la tierra alrededor seca, estábamos cubiertos de polvo y con las carnes flacas, muslos y brazos secos, como frutos secos.

Y así con los ojos como carbones encendidos y el cuerpo lleno de fiebre, pegamos la frente al suelo y humillados pedimos perdón, por si acaso pudiera el hombre perdonarse por ser su propio carnicero.

“Eleven el corazón más alto, eleven también las piernas, excelentes danzantes.”

-Zaratustra-.

Durante ciertas épocas de quietud, se predicaba por medio de la palabra escrita, por que era el acto mágico de silenciar el lenguaje el que permitía la encarnación de la consciencia.

El síntoma eran los sueños proféticos.

Como se vive se sueña.

En el principio el verbo aleteaba sobre las aguas, cualquiera podía decidir un día recibir de frente el violento choque de todo o hacerlo por pasos, uno de los caminos era la lectura constante.

Si en el sueño la realidad crepitaba de pronto y dejaba entrever las metáforas que palpitaban debajo de su colorida superficie, tarde o temprano en la vigilia se experimentaría el mismo efecto, y nos preguntamos como Descartes ¿Qué es lo que es en la realidad? O exclamamos como Calderón de la Barca (No el otro pendejo.):

“la vida es sueño.”

En ese momento se abriría una perspectiva más amplia, que permitía un engarzamiento más digerible de los acontecimientos individuales.

Cuando comencé mi aprendizaje crucifiqué la magia y la puse a pender de un hilo sobre mi hamaca, encima de mi cabeza todas las noches, para rezarle a su cadáver.

El primer paso fueron los libros, funcionaba en la misma dinámica que Alonso Quijano hizo célebre, una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, y aunque en estos tiempos ya no es necesario renunciar a todas las posesiones para comprar libros, si fué preciso renunciar a facebook, el celular, la televisión y demás sanguijuelas de segundos.

Así, después de negras noches de insomnio y vaporosos días de ojeras, ensimismado, cuando el campo de visión se ha acostumbrado a la blancura de la hoja de papel que se graba sobre la retina, las palabras empiezan a demostrar a soplos de fuego su capacidad para provocar una realidad que puede ser proyectada sobre las paredes internas del infinito espacio craneal, se salen por las orejas como chorros de luz, se derraman por los ojos.

Una mirada sin mirar, una palabra sin sonido.

Cuando un sujeto adquiere la costumbre de la proyección mental realista, sus sueños empiezan a adquirir mayor coherencia, frecuentemente nace el interés por la escritura y sus pensamientos se articulan de una manera mas estructurada, la escritura es el único camino para evitar un ataque psicótico (thats a fact) , ya que esta estructura permite un anclaje mas efectivo con la realidad, se escribe para otro, se abre un canal de comunicación.

(Durante la infancia, la falta de cuestionamiento sobre los propios saberes impide una discusión con otro, se cree que lo que es obvio para uno lo es para el otro).

De esta manera sus sueños comienzana  adquirir mayor coherencia, se prestan a la interpretación, por que representan la visión del universo con que se tiene contacto.

En el sueño el área de la percepción espacio-temporal se encuentra en latencia la mayor parte del tiempo, es imposible la función de la lectura y cuando se intenta, después de un momento de confusión, aflora la cuestión ¿Será solo un sueño?

El sueño puede ser un lenguaje con distíntos términos de asociación libre, expresable y modificable, por un sujeto  inconsciente y tal vez por uno distinto, a voluntad.

Y el soñador digievolucióna y se convierte en un soñador lúcido.

Era el mismo proceso que se buscaba para irrumpir en la vigilia con solamente el esfuerzo de la voluntad, focalizando el deseo hasta hacerlo surgir.

A nivel atómico la observación del fenómeno lo condiciona, pudiendo ser interpretada como su causa, al comportarse las partículas como ondas el rango de probabilidad es determinado por la observación forzosamente.

Pero si hay partículas que viajan mas rápido que la velocidad de la luz entonces no serían afectadas por la percepción sino por otra cosa, tal vez por la atención voluntaria, focalizando esta atención en un punto, la posibilidad se acrecienta infinitamente hasta que el fenómeno ocurre por pura inercia probabilística, el ser humano es un ser de deseos, mientras mas débil sea este, mas diluibles son los universos posibles de neutrino y menos probabilidad hay para la aparición del milagro.

La voluntad de poder tiene su corazón en la fé, en el deseo y en la fiebre de la oración que palpita por un milagro.

2

“La lectura, amigo mío, es la última manifestación del trippeo psicodélico.”

Me dijo una vez un hippie entre el humo denso que flotaba por el jardín de la filosofía.

Cuentan que el mismo (que fue ungido profeta entre los suyos) fue quien en plena pachequiza le cantó a su madre los versos de zona ganjah: “bien saben los de babilón que mi ganjah es una planta, y que a mi gente le encanta fumarla”

Y era innegable que el muchacho tenía talento, prácticamente inventó el arte de vivir de ser buena onda, solo se dedicaba a sonreírle a la banda y hacer amigos, así encontraba casa y comida, suena sencillo, pero las anécdotas se acumulaban como chistosas cicatrices, y poco a poco, leyendo a los campeones, se enseñó a ser un campeón, a coger, hablar, caminar y pararse como campeón y su único miedo era la vejez.

Se veía como Kurt Kobain, con los sesos de papel tapiz a los 27.

Mientras tanto se dedicó a disfrutar de los pequeños placeres, largos baños cada dos días, lecturas solitarias escuchando la lluvia musicalizar los cristales que lo separaban de Guadalajara en octubre y escapar al bosque cada que el aire soplaba hacia el norte.

Me recuerda a mi camarada Santi, que en pleno viaje en Nueva Zelanda deliró con sus intervenciones en la literatura y en extasís abandonó su trabajo y les expresó triunfante a sus amigos  el plan de encerrarse un mes a escribir un libro.

La carrilla dictaba que su libro se titularía “Para ser como yo – por Don Santiago”

Yo por mi parte me pongo a escribir cada que me da tiempo la vida.

Fue relativamente fácil adaptarme de nuevo.

En trayectos largos como mis cabellos, distancias en línea recta a través de las cuales pasan edificios, postes, espectaculares… y todos esos cadáveres de los años de una vida dormida en esta misma ciudad.

Con el tiempo he adquirido una habilidad para esto, olvidar y regenerarme se me volvió una cuestión de práctica.

Pasa el tiempo y yo sólo sé bien que no pertenezco a ningún lugar del mundo más que donde estén tus ojos transparentes.

En mis trayectos de horas enteras estás ahí a mi lado, cantando conmigo. Y nos reímos de la gente de los otros carros porque están estresados y no van pensando en nada, van solos, callados, oyendo en la radio las noticias negras y rojas y grises. Muertos de calor y asfixia, sin darse cuenta.

Tú y yo cantamos muy fuerte, jugando a ver quién apaga la voz del otro. Así las distancias no son ni largas ni cortas, son nuestras. Y cuando uno de los dos se equivoca nos reímos muy fuerte también. Yo me río siempre de tus chistes y de la forma en que me miras y de tus gestos naturalmente exagerados. Y los otros nos ven mal, porque quisieran hacer como nosotros, pero no pueden.

Cuando llega la noche hay tantos hilos de neón que pasan, tanto polvo y camiones que desfilan sobre el pavimento, que se nos ha enseñado a no movernos. Entonces aquellos como tú y yo, para los cuales la vida es insoportable si nos quedamos quietos, tenemos que librar una batalla diaria contra la desesperación de no llegar nunca a donde debería ser tan fácil.

Lo bueno es que no nos importa dejar todo tirado y bajarnos a correr entre las filas de automóviles estancados, a veces bajo la lluvia. Jugamos carreras a ver quién llega primero al carro amarillo más cercano. Contigo no me molesta tampoco la lluvia.

Y no le tengo miedo a los balazos ni a los explosivos ni a los delincuentes armados. Porque juntos podemos burlarnos de ellos también. Porque sé que tú encuentras una salida a toda situación, sobre todo las más adversas.

No me da miedo nada que pueda pasar hoy, pero me da pavor pensar que tal vez el día de mañana se parezca a este tan parecido a ayer, y el que siga a mañana y así hasta crear un pasado convencional, con sus referencias y sus testigos.

Cada vez que en secreto bajo al último edificio del norte de la ciudad, el de la mejor vista a la barranca; lo hago con mucha prisa porque sé que allá me esperas tú. Llego a tu encuentro y nos sentamos juntos a mirar a Dios enmarcado por el acero y el cemento pulido. Y hablamos con Él del presente y del futuro.

Luego dejamos esa sombra del paraíso para regresar a la realidad que tanto quema aunque sea septiembre. Y atravesamos de nuevo bajo el sol decenas de kilómetros de esta necrópolis infernal para llegar a los destinos fantasmas de todos los días, doblando los ángulos rectos de un laberinto desgastado y cíclico, con sus muros cortos y sus trampas evidentes.

No necesito recordarte, estás conmigo todo el tiempo, nunca dejas de hacerme sonreír.

Durante la noche las visiones bailan frente a mis ojos, como volutas de humo.

Tengo fiebre, me siento agotado de vagar de cuerpo en cuerpo, me chupa la fuerza como una sanguijuela, quien sabe cuantas encarnaciónes me queden antes de dormirme en la ilusión.

Tengo que mantenerme consciente durante la noche, escoger el momento, sólo espero no estar demasiado débil para entonces. Los días corren, se van en un parpadeo.  Siento como esta enfermedad se me transmite desde los miembros, en el centro de la carne, los nervios, los huesos, todo en mi está enfermo.

Mi cráneo es como una caverna donde se necesita una vela, un fuego que pueda moverme, correr por mis venas y calentar mi centro. Necesito fe.

Han pasado semanas, a veces me despierto y miro alrededor, la gente se mueve más despacio cuando esta cerca de mi, cautelosos, su miedo impregna el ambiente, puedo olerlo, no se acercan lo suficiente, me dejan encerrado aquí, un perro viejo y ciego.

Entonces no supe ni por qué ni como, de repente desperté, lúcido, fuerte, supe que era un ataque de locura y corrí, corrí hacia ningún lado, necesitaba moverme y corrí hasta que ya no pude, jadeando, bañado en sudor, con las piernas quemadas, estaba anocheciendo cuando entré al cerro a buscar visiones.

2

Noche

Para el amanecer estábamos bien perdidos, de cuando en cuando levantaba la vista y veía las luces, nos quedábamos parados entre el frío y la oscuridad, viendo el infinito con los ojos calientes, ardiendo en medio de la piel fría de la cara, el aire se extendía como un líquido llenando mi alrededor, nos azotaba al cruzarlo y nos soplaba en los ojos, y rodaban gruesas lágrimas vivas por nuestras mejillas, bajaban por el cuello y se perdían en el sudor enfriado.

Caminábamos para mantenernos calientes,  pisando la hojarasca húmeda y quebrando ramas, perdiéndonos para siempre hacia el silencio. Carne enfebrecida buscando el perdón del olvido.

Quería encontrarme con la locura de frente para besarle los labios y decirle  al oído “¡cuanto te extrañé!” sonriendo y hablar y reír y beber por los siglos de los siglos amén. Volver a la vida con algo de animal, de león, un brillo salvaje en las pupilas, contagioso, palpitante….yo mismo, otra vez.

Llegamos a un ábol rodeado de tierra poco antes del amanecer, en la hora del frío.

Me hinqué y toqué el suelo con la frente, hundí los dedos de la mano en la tierra suelta y pegué la cara a ella, respirándola, tosiendo y luego, mientras escuchaba mis latidos, el universo empezó a apagarse.

Hace ya tiempo que dejé la puerta sin seguro, escondí la llave.

Alguien entró, acomodó el lugar, puso orden, lo decoró y lo convirtió en hogar… pero se fue, ya era tiempo, no la culpo, tal vez fue mi error.

Esta vez dejé la puerta entre abierta, así será más fácil que alguien que pase por el pasillo se atreva a echar un vistazo… pero nadie lo ha hecho, más bien soy yo quien de lejos y escondido las veo pasar, a esas personas. ¡Cuánto deseo gritar e invitarlas a pasar!, pero mi silla me tiene encadenado, me siento viejo y solo; con responsabilidades en la espalda que no debería cargar, y no sé si son autoimpuestas o vienen de arriba, pero sí que pesan: cargo la culpa de no ser el hijo que mis padres merecen… Dios cínico que manda hijos de agua a padres de aceite.

El único que me visita es el repartidor de periódico, mensajero de mal augurio, no porque él sea malo, sino porque noticia buena nunca aparece en aquellas hojas que manchan mis dedos y me hacen toser. La televisión es igual: sagrados partidos de futbol cancelados por el odio y avaricia de unos cuantos pistoleros; soñadores en medio del mar agujereados por pensar diferente, pensar que todavía se puede… yo pensaba eso, ¿ahora?… quisiera que alguien cruzara esa puerta.

Todo comenzó por no ser normal, por no soñar con lo que los otros niños soñaban… es difícil caminar solo, pero más difícil es caminar solo y con cadenas amarradas a tus tobillos de un extremo y en el otro el peso de la tradición, del deber ser, de la moral, de la religión… de Dios. Me prometiste que tu cruz era ligera, pero es una carga sutil que quiebra la espalda lentamente.

El sufrimiento se hace más fuerte cuando, por la apertura de mi puerta, veo manos entrelazadas, pues al verlas siento la mía, llena de ampollas fruto del trabajo infértil, manos que desean acariciar, pero no pueden… están muy lejos.

No todo es así, de repente pasan un par de manos y un par de labios, en ese momento mis piernas se llenan de su antigua fuerza, mi imaginación comienza a echar vapor y mi voz está lista para entonar la más hermosa poesía, versos tan luminosos como solo un hombre que vive en la obscuridad puede crear… pero esos labios solo se asoman, nunca cruzan la puerta, ni pensar que digan palabra alguna o que se acerquen a besar los míos…

Ya no veo ojos, antes era lo más importante, ahora se me ha olvidado como leerlos. Una jaula, sí, eso sí veo, eso sí siento… enjaulado, como un animal, no uno peligroso y exótico que todos quieran ver, más bien como un perro viejo, flaco y enfermo, abandonado por inútil y sucio, sí, yo soy como esos perros.

Mi pasado me domina, mis cadenas están bien selladas por sus candados… perico sin alas, tigre sin rallas, alacrán sin veneno… hombre sin sueños.
Sigo sentado, esperando a que alguien entre. ¿Debo salir?, el hubiera no existe, pero tampoco el futuro, y quisiera que tampoco el presente… sólo quisiera que alguien cruzara esa puerta.