57 años, casado, dos hijos adolescentes, reside en Wanaque, New Jersey. Vive de “stooper” (recoge billetes de apuestas tirados a la basura para ver si tienen premio) gana entre 100 y 300 dolares diarios, más de 45.000 al año (un profesor gana de nivel medio gana 60 mil).

Lleva 10 años asistiendo a una casa de apuestas legal en el centro de Manhattan, según sus cuentas ha cobrado casi medio millón de dolares en billetes ganadores de apuestas de caballos. Pasa más de 10 horas al día allí, pasando miles de billetes de apuestas por un escáner buscando el tesoro perdido de otra persona.

Los “stooper” o “jorobados” se pasan la vida en los hipódromos y en las casa de apuestas recogiendo los billetes que otros tiran. Estos profesionales de la basura aparecieron en los hipódromos a principios de los años treinta, cuando se crearon las apuestas mutuas.

Existe un código no escrito en las carreras que dice que hay que tolerar a los stoopers siempre que no molesten o persigan a los clientes.

Leonardo se convirtió en stooper por casualidad. En 1999 entro en un local e hizo una apuesta. Vio la carrera, y cuando creyó que había perdido tiró su billete de Pick 3, pero justo cuando salia miró la pantalla y vio que habían pedido una revisión de la carrera para comprobar posibles infracciones de las normas. De repente el resultado cambió y había ganado 900 dolares.

Empezó a buscar frenéticamente su billete, pero no lo encontró, entonces el encargado del local le permitió llevarse toda la basura a su casa para poder buscar su billete ganador. No localizó su billete de 900 dolares, encontró otros dos ganadores en la basura, que sumaban en total 2.000 dolares.

Leonardo pensó que era probable que hubiera billetes ganadores en la basura todos los días. Desde entonces ha vuelto casi a diario, esperando pacientemente a que saquen la basura de la casa de apuestas para llevarse los miles de billetes de apuestas.

“Al principio mi mujer pensaba que estaba loco, pero luego se dio cuenta de que estaba encontrando mucho dinero en billetes ganadores, a veces 200 dolares al día”, asegura Leonardo. “Después de un tiempo ya no pensaba que estaba como una regadera”.

¿Es trabajo algo que no requiere esfuerzo físico directo?

Luis XI de Francia, el Prudente (1423 – 1483). Rey autoritario, caracterizado por la relación de amor-odio con su padre, Carlos VII, ante quien lo mismo se rebelaba que se sometía. A él le tocó vivir la última etapa de la “Guerra de los Cien Años”, que, como recordaras de las aburridas clases de Historia, definió a la Inglaterra y la Francia modernas.

Esta posición ambivalente no sólo la mantuvo con su padre, también con los animales.

Igual montaba una cacería feroz que mantenía un zoológico con todo tipo de animales o se hacía acompañar en sus actividades públicas por una leona vestida.

Sus excentricidades llegaron hasta el extremo de vestir a cerdos con ropas de mujer y pincharles para que “cantasen” como un coro de iglesia.

Cansado de tener que estar picando el rabo de los cerdos -seguramente era pesado eso de corretear tanto jamón para oír música-, ordenó al abad de Baigne construir un instrumento musical para deleitarse con el “bel canto porcino“.

El abad se puso manos a la obra y construyó el órgano de cerdos.

Órgano de cerdos

El invento era una caja llena de cerdos de distintos tamaños y edades – así emitían diferentes “chillidos o gruñidos” – al pulsar de las teclas- que movian una aguja que  pinchaba a los animales y ellos respondían-.

Luis XI consideró música a tal colección de ruidos.

Repasón al “Rey Prudente”

Entre 1480 y 1481, este señor extendió las posesiones reales echándose los ducados de Anjou, Maine, Provenza y algo más a la uña. En 1482 recupero Picardía y Borgoña gracias al Tratado de Arras.

Para consolidar su poder, el de la monarquía se sirvió de cualquier instrumento que le resultara útil: corrupción, diplomacia, intrigas, traición y la guerra. Así pues el rey “prudente” no es otro más de esos personajillos de opereta al que sus propagandistas bautizan con un mote que esconde los trapos sucios y muchas de sus porquerías.

Se enfermó gravemente  por allá de 1482 como ninguno de los médicos de la corte logro sanarlo, trató de evitar a la huesuda pidiendo a (quien sería después santificado) Francisco de Paula que lo visitara.

Y como buen hombre de Dios, lejano a las necedades del siglo y el poder humano, se negó. Mas allí entró otra vez la vena mañosa del rey, quien le “ruega” al Papa Sixto IV, a sabiendas que Francisco no podría desobedecerle.

El santo acude pero su visita no trajo consigo la salud del soberanol. Antes de morir el rey Luis le pide antes de morir que guiara también los pasos de su hijo Carlos, heredero al trono.

Fuentes:

http://historiasdelahistoria.com/

http://es.wikipedia.org/wiki/Luis_XI_de_Francia

PROLOGO

Este mes Extravía ha elegido hablar del más viejo mal, el dolor que atraviesa y acaba con sueños y temores, el amor. Tratando de encontrar una cara nueva para tema tan manoseado (bueno, a veces), me encontre con los amores ilegales del Rey Sol. El colmo del descaro, que la “fuente” del orden y la legalida, violara de manera tan sabrosa su propia obra.

¿Porqué vivimos en una sociedad donde una mujer no puede acostarse-coger con quien se le plazca?

¿Porqué necesitamos moteles y prostíbulos? ¿Hasta dónde honra de un hombre es el culo de su mujer?

Acaso en el amor uno pierde y el otro gana. ¿Hay otra manera de vivir que no sea enamorado o por lo menos bajo el juramento de hacerlo hasta la muerte?

PARTE PRIMERA

Mésie de Montespan, nobles fránces, no se dio cuenta de que su esposa era la nueva “amiguita” del Rey Sol. Comenzó a sospechar algo, ya que cadas vez que se cruzaba con un noble le sonreían o bien cuchicheaba entre ellos.

Al enterarse de las fiestas que el Rey Luis preparaba, se entusiasmó y quiso presenciarlas, sin saber aún que eran en honor a su esposa. El primer día se presentó en la fiesta y se sentó enfrente de su esposa. Aquello parecía una comedia de Moliere, un acto con el tema del marido engañado.

Y vaya que lo fue, entre 1667 y 1679 su esposa fue la favorita del rey, al que hizo padre de siete hijos. Todos agraciados con títulos de nobleza pero sin el reconocimiento de ser parte de la familia real.

Este noble cornudo comenzó a notar que su mujer tenía extraña familiaridad con el rey, y homenajes y deferencias de los cortesanos. Extraño para una simple dama de la reina, todos lo miraban demasiado pero poco se acercaban. Era como si fuera un centro de gravedad, un agujero negro del honor.

Así estuvo el señor, preguntándose que sucedía, hasta que unos amigos le confiaron que su mujer visitaba al rey en la alcoba.

Mésie de Montespan, como buen cornudo de película, enfureció. Lo habitual para esos agraciados por el ultraje del rey, el silencio cómplice. Algunos se alejaban de la corte, otros festejaban y recibían altas sumas de dinero.

Cuando termino una de las veladas, corrió hasta donde su mujer, quien se refugio en casa de una amiga. Golpeo con furia la puerta, entro a gritos, arrojo una mesa contra la dueña de casa, abofeteo a su mujer y luego trato de entrar en su mujer a la fuerza, acto que los criados impidieron. Finalmente, como en una mala obra de teatro, maldijo al rey a grito pelón .

Desesperado por la vida licenciosa de su mujer y porque no encontraba otra manera de vengarse, Mésie de Montespan, hizo algo que en otros tiempos alguien ya había practicado: trato de contagiarse de alguna enfermedad maligna, con objeto de trasmitírsela al rey por medio de su mujer.

Algo que no le sirvió, pues su mujer le impidió tomar su derecho de marido en el colchón. Y Montespan quedó solo con su enfermedad. Esta técnica, se cuenta, había sido utilizada para contagiar al Francisco I, pero en aquella ocasión no tuvo éxito porque ya tenía sífilis (digo hay que informarse).

Luego de un tiempo intento una idea ingeniosa y perversa, se vistió de negro y dijo estar de luto por la muerte de su esposa, la cual estaba disfrutando de la vida con Luis XIV y de las lujosas y carísimas fiestas que daba.

El Rey termino cansándose de semenjante “pariente” y terminó por mandarlo a prisión, pero como el asunto resonó incluso en el extranjero, así que se le envió a Fort-l’Évêque (un asilo para locos). Allí, el marques paso algunos meses y, como demostró buena conducta le permitieron volver a sus tierras.

Una vez en su hogar, volvió a representar su tragedia: a poco de llegar, reunió a sus familiares y servidores, y les anuncio la muerte de su mujer; después le solicito a un sacerdote realizar las exequias y el cortejo desfilo por el castillo. Había un ataúd negro forrado de telas, unos coros, después venia el marqués y sus hijos. Para finalizar la cuestión como era debido, enterraron el ataúd y pusieron una lápida.

Como era de suponer, la noticia corrió y espantó a todos en el palacio. Madame de Montespan tuvo desde entonces una guardia personal que debía cuidarle de los posibles ataques del loco de su marido.

En 1674, Luis y Francisca recibieron una carta que los tranquilizo: el marqués de Montespan termino por resignarse a lo irremediable, y acepto una separación oficial. Se recluyó en sus tierras y no molesto más. Lo que la hermosa mujer no intuyó, era que su relación pronto pasaría a la historia.

Y aquí es donde entra otro angulo de la Historia, digna de las reinas del chisme del espectáculo. Gracias a la muerte de un aprendiz de alquimista, quien era amante de una mujer de la alta nobleza (Marie Madeleine d’Aubray (1630-1676), Marquesa de Brinvilliers), la policia de París comenzó a desenrredar el hilo de la nueva moda en Francia: el veneno.

Este singular remedio permitía unirse a amantes, ocultar con abortos los frutos no deseados, y de paso eliminar rivales de camino a la cama de algún poderoso o bello.

Lo verdaderamente interesante fue cuando el jefe de policía de la capital, detuvo a Madame de Poulaillon, Madame Dreux y Madame Leféron, las “tres brujas” quienes se dedicaba a surtía a la población con pócimas de amor, afrodísiacos varios y, como no, venenos. Además complementaban su labor con misas negras oficiadas por un sacerdote sin oficio.

En 1680, cuando las tres brujas habían sido ejecutadas, gracias a la labor detectivesca (y que no le hacía el fuchi a la tortura) del jefe de polícia, La Reynie, se detuvieron a varias mujeres nobles de la Corte. El uso de los venenos ya no solamente era parte de la nobleza menor o de los ricos ciudadanos.

Al poco tiempo estalló la verdadera bomba. Muchos de los detenidos, en sus confesiones, citaban de inició a Madame Montespan. Amante del rey y madre de sus bastardos.

Al parecer, Don Guicho, Rey Sol y todo eso, no pudo condenar a su antigua querida, prefirio pensar que aquello era una maniobra para salvar el pellejo. No de embalde, los arrestados estaban entrenados  en el arte de la intriga palaciega y la conspiración.

Puta al fin, el marido

En los últimos años de su vida, ya alejada de la corte, Madame de Montespan sintió culpa, su vida licenciosa del pasado le provocaba horror. Como penitencia se mortificaba el cuerpo con un cilicio que llevaba bajo el vestido.

Su confesor aconsejo pedir perdón a su antiguo marido y que volviera a entregársele. Ella acepto y acabo pidiéndole al marqués el perdon y que la aceptara de vuelta, pero este se negó.

Mésie de Montespan moriría un año después de aquella negativa, en 1701. Ella hizo públicos sus pecados, pidió que la enterraran al lado de su esposo, pero los familiares de este rechazaron su pedido. Francisca murió finalmente en 1707 a los 66 años de edad.

Para saber algo más de Madame:

http://es.wikipedia.org/wiki/Madame_de_Montespan

http://www.saberhistoria.com.ar/?p=2144

Si quieres leer sobre el asunto de los venenos y las misas negras, te recomiendo:

http://sidryve.lacoctelera.net/post/2010/03/07/el-asunto-los-venenos-i-parte

Arte por kalu cheshire

De vez en cuando, escribo un artículo sobre cómics… esta vez, será algo de teoría sobre cómics. Este texto surgió en base a preguntas que escuche en la tienda a la que voy cada semana (si, tengo el vicio de coleccionar cómics). Todos hemos oído los cuentos para niños: caperucita roja, la cenicienta, e incluso las narraciones dentro de las canciones de Cri cri, como La Patita o La Muñeca Fea.  Son cuentos eternos, que repiten una misma historia. Incluso en las historias de las antiguas religiones/mitologías (pensemos en Herakles/Hércules), aunque la historia tiene un principio y un final, se repetía de generación en generación, una y otra vez. Pero, ¿qué pasa cuando nos preguntamos: qué pasó después de que se casó la Cenicienta? Disney, de hecho, ha comenzado a responder esta pregunta, con sus segundas y terceras partes.

La segunda parte de la Cenicienta, por ejemplo, me pareció mucho más interesante que la segunda parte de Bambi: la cenicienta 2 continuó la historia, y nos dio perspectivas diferentes del evento, mientras que la segunda parte de Bambi simplemente se dedico a repetir el meme en la siguiente generación.

Así surge el concepto de continuidad. Las historias míticas y los cuentos de hadas no tienen continuidad, no siguen mas allá, tienen una estructura, un inicio y un final, y se repiten. Pero eso no ocurre en la vida real… nosotros vamos creciendo, vamos teniendo nuevas experiencias, vamos avanzando…

¿Por qué nuestras mitologías no son así? Al imponerle el concepto de crecimiento y secuencia historia a un mito, surge la continuidad. La verdad es que, históricamente, el cómic no inicio con un concepto de continuidad estricta… Superman repetidamente salvaba a Lois Lane, pero su relación no avanzaba; el primer Robin, Dick Grayson, parecía no crecer y estar atorado eternamente en la adolescencia. Incluso algunos escritores se permitían hacer adaptaciones experimentales, como un Batman en tiempos de los cowboys, sin tener que explicar porqué eso era posible y no alteraba la historia original.

Pero poco a poco, la visión racionalista del siglo veinte se fue imponiendo sobre la estructura imaginaria de los mitos, y se le fue exigiendo una forma más coherente de secuencia histórica a los comics. Cada vez más, los mitos debían representar a la vida real. Obviamente, esto implica ciertos problemas. En la  narración mítica, Caperucita roja es eternamente una pre-adolescente, no importa cuánto tiempo pase. Pero si el tiempo de pasar coherentemente, el personaje debe crecer, desarrollarse, casarse e incluso morir.

Pero el cómic no transcurre en tiempo real, en los E.U. se publican mensualmente, y en Europa, las novelas graficas se publican de manera prácticamente irregular… a lo largo de años. Si los personajes envejecieran realistamente, Supermán tendría alrededor de cien años, y el profesor Xavier  unos ochenta o noventa.

Pero también se permiten los cambios, Dick Grayson el primer Robin, eventualmente alcanza la adultez, se vuelve Nightwing, y cuando el primer Batman muerte, Grayson toma su lugar. Tener que narrar las historias de los personajes dentro de un continuo cronológico, una continuidad, va generando problemas. Algunos personajes envejecen y otros no, algunos crecen, y en muchos casos, por errores de los escritores y editores, se cometen errores en las historias, que contradicen datos establecidos previamente. Las diferentes compañías que publican comics han ido desarrollando diferentes maneras de resolver los problemas de la continuidad. DC, la compañía que publica a Superman y Batman, ha resuelto este problema de varias maneras.

Al principio, era una continuidad laxa, no importaba que se imprimiera una historia de Batman pirata o vaquero, se entendía que era una simple historia alternativa. Cuando se dio el salto de la era dorada a la plateada, cuando los “mistery men” se convirtieron en superhéroes, DC de pronto se encontró con que tenía dos continuidades distintas y paralelas, (Tierra 1 y Tierra 2), a las que poco a poco se fueron añadiendo otras continuidades, que se convirtieron en universos paralelos, contenidos dentro de un multiverso.

Por alguna decisión editorial, DC decidió que el multiverso era demasiado complicado para los lectores, y decidieron comprimir lo más valioso de todo el multiverso en un solo universo, lo que ocurrió en la “Crisis en Tierras Infinitas”. Una sola continuidad, bastante más apretada. Quedaron algunos problemas por discordancias fuertes entre diferentes versiones, que fueron ajustadas posteriormente en la “Hora Zero”, donde se reinicio el universo. Los años pasaron, y comenzaron a reintroducirse universos que resultaban necesarios, como el que contenía al sindicato del crimen, versión malvada de la liga de la justicia. La presión fue aumentando, hasta que Morrison*** propuso una versión limitada del multiverso, conteniendo solamente 52 universos, en la “Crisis Infinita”. Esta versión del multiverso le permite a DC manejar como continuidades establecidas universos separados, como el de Wildstorm, el de los Nuevos Dioses, e incluso algunas de las historias de Vertigo, como Hellblazer o Swamp Thing.

Lo interesante del planteamiento de Morrison, es que propone que la historia de las continuidades, dada su naturaleza mítica (reconocida por Superman en Crisis Final) sea de naturaleza fluida, casi líquida, lo que quiere decir que las continuidades se van re-escribiendo dentro de su propia línea histórica (las diferentes versiones de Krypton, o del destino de Joe Chill, el asesino de los padres de Batman). DC, entonces, reinicia sus historias periódicamente, incorporando los nuevos elementos surgidos desde la última “crisis”. Los personajes más importantes rejuvenecen (Superman, Batman), mientras otros son sustituidos (Green Lantern, Flash) e incluso algunas historias son totalmente reescritas (Legión de Superhéroes). Las relaciones entre universos se vuelven plásticas, y hay personajes que a veces participan de más de un universo en el multiverso (Swamp Thing, Phantom Stranger, Death).

Marvel optó por una solución diferente, y hasta donde ubico, estable dentro de su narrativa: la rejilla deslizable de tiempo. La idea básica es que todos los superhéroes importantes de Marvel iniciaron hace aproximadamente siete años, y cada año, el origen sigue siendo hace siete años. No se borra nada de lo que ha pasado, y cada personaje acumula progresivamente mayor cantidad de experiencia en esos siete años. Pero entonces, ¿qué se hace con los errores de continuidad, con los errores editoriales en las historias? Retrocontinuarlos. Esto nos puede llevar a tristes historias como el desastre de Fénix (Jean Grey) de los setenta y ochenta, donde una muy buena historia sobre la corrupción del poder (la saga de la Fénix Obscura) fue retrocontinuada para justificar que Jean Grey en realidad no era mala (a pesar de haber asesinado a los habitantes de un mundo entero).

O casi todo lo que se ha tratado de retrocontinuar sobre la vida de Spider Man y Gwen Stacy. Se re-escribe la historia, agregando escenas que ocurrieron fuera de escena. Pero Marvel no deshecha la idea de plantear historias alternas, o futuros posibles. Cada posibilidad que ocurre, crea un universo nuevo dentro del multiverso (propuesta que es más coherente con ciertas ideas de la física cuántica). Pero la cuestión de los futuros posibles se vuelve más compleja, al menos dentro de las historias de los X-Men… hay cierta tradición de tener viajeros del futuro en el presente dentro de este grupo… mas ¿qué pasa cuando esos viajeros logran su objetivo en el presente? Su historia se reescribe, aunque el futuro posible del cual vienen casi siempre sigue existiendo dentro del multiverso. Pero, ¿Cómo se maneja la continuidad en otras secuencias narrativas, en otras mitologías? Pensemos en Mafalda, en Calvin, e incluso en Bart. Son niños eternos, en cuyas historias de vida no hay aprendizaje (ni en la de los adultos que los acompañan, como Homero). Niños por diez o veinte años con la misma edad. Mitos que se congelan en el tiempo, que no acumulan experiencia, historias que se repiten eternamente, como la caperucita, que no parece aprender de la mañana engañosa del lobo aunque el cuento se repita y repita. Continuidades que dejan de ser continuas y se vuelven estáticas.

Cada forma de continuidad responde a ciertas necesidades psicológicas presentes en los miembros de nuestra sociedad. Los cuentos para niños perpetuán ciertos valores, ciertos procesos psicológicos, mientras que los cómics son, cada vez más, para adultos, y reflejan mas sus experiencias de vida, sin perder el filo axiológico…

- Dedicado a Michele, Mike (los dos) y a mi roomy

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Caminaba a paso apurado por Insurgentes, en el D.F., el cielo amenazaba con tormenta y tenía que llegar rápido a la oficina a preparar una cotización para el cliente que acababa de visitar, comenzaron a caer las primeras gotas de agua y corrí a un estacionamiento al otro lado de la calle donde varios taxis esperaban clientes, pero mientras más me apuraba para llegar a ellos más lento me movía, hasta que me quede completamente quieto a mitad de avenida, sabía que me estaba empapando, que me esperaban en la oficina con los resultados de la reunión y que si no daba tres pasos más seria aplastado por el metrobús, pero no podía moverme.

La realidad se desdibujaba rápidamente y la gente desaparecía a mi alrededor hasta que solo quedamos una gigantesca bocina fuera de un restaurante, el tipo que la cuidaba y yo …  los tres solos en el mundo.

Esto no me sucedía frecuentemente, solo pasaba cuando escuchaba por primera vez una pieza musical nueva que me maravillaba, comencé a distinguir acordes de guitarra, trompetas y un guiro… era música ranchera, la voz del cantante no correspondía a la letra, la lírica estaba impregnada de recuerdos de mejores tiempos con una mujer guapa, pero el vocalista le imprimía un toque juguetón indolente, no había pasado por ese dolor, el interprete entendía la letra, pero no la compartía.

Salí un momento del trance; di tres pasos para no morir aplastado por el tránsito y volví a ensimismarme, si no me concentraba no recordaría la letra y no podría buscar después la canción -me angustie, acababa de conocerla y no la quería perder- me forcé a escuchar palabras “sonriente, parrandera”, “de heridas cicatrices”, “bandida, bandolera … ¿vetusta maldición?” el coro, se asomó el coro “puede que no, puede que no” suficientes palabras para localizar, media hora después ya estaba en mi posesión “Puede que si” cantada por Diego Verdaguer y compuesta por Joan Sebastian.

Estaba empapado, el jefe esperaba mi reporte y el cliente su cotización, pero yo tenía una magnifica pieza de ranchero en mi celular, todo se podía ir al carajo.

Melomanía

Según el diccionario médico Merriam-Webster un melómano es “un individuo que es afectado de manera anormal y poco ordinaria por la música y cierto rango de sonidos”, dada la definición me acepto como tal. La música me saca de mi mismo y  me hace sudar, bailar, sonreír, reír, enamorarme, llorar, me excita, me calienta, me consuela, me parte el corazón, me ahoga, me refresca, me hacen revivir sensaciones y experiencias o trae a alguien a mi presencia.

Platicando con otros melómanos he descubierto que no es que escuchemos música, es un proceso muy diferente al que experimenta alguien que solo disfruta de una canción, es como cambiar de realidad repentina y radicalmente con tan solo los primeros acordes de una pieza, es como drogarse por los oídos.

Curiosamente puedes pasar días enteros sin escuchar un solo acorde y no te sucede nada, no es una adicción, no te sientes atado, pero cuando vuelves a ponerte los audífonos y le das play a tu reproductor te olvidas del mundo nuevamente, nada importa, estas en otra parte, estas brincando de las nubes al cielo y puedes irte al infierno cambiando de track.

Compartiendo el daño

Otra cosa que hacemos los melómanos es promover la música y nuestra visión del mundo a través de ella, Benjamin Zander, un ingles director de la orquesta filarmónica de Boston desde 1979, dedica su vida a dos cosas, la promoción de la música clásica y a enseñarle al mundo lo que es el amor por las posibilidades –y esto último como mera extensión de el amor por la música-, si quieres averiguar porque amas a Chopin ve esta conferencia que dio en el TED del 2008.

Otro grupo de melómanos deseosos de cambiar al mundo son los chicos de Playing for change, este grupo de activistas se dedica, en sus propias palabras, a conectar al mundo a través de la música entregando recursos (incluyendo instalaciones, programas educativos y apoyos económicos) a músicos alrededor del globo y a las comunidades en las que viven.

A estos cuates me los encontré gracias a un hermoso video en Youtube que les dejo aquí a un lado, juro que es la versión mas hermosa que he escuchado de Stand by me (1961).

José Abreu lucha contra la pobreza en Venezuela desde 1975 creando programas de educación musical entre niños de escasos recursos, el señor no solo ha alimentado a muchos, les dió un futuro formando mas de 100 orquestas a lo largo de su vida. Despues de ganar el premio TED hace pocos años su programa de trabajo se internacionalizó y  lo puedes seguir en http://www.tedprize.org/jose-abreu/.

Y bueno, creo que no tengo que mencionar a Bono de U2, el festival Live8 o, ya a nivel de consultorio, los estudios de musicoterapia en universidades de todo el mundo (mas referencias aquí en la santa wikipedia) para integración de individuos con problemas mentales.

Y no se me ocurre con que rematar este ensayo, pero en todo caso ahora ya sabes que esta pasando por la cabeza de esa gente rara que se queda parada a mitad de calle escuchando música.

Debo una entrada en Extravía desde hace rato, mi mente va elucubrando un sinfín de ideas mafufas, la actualidad del país es un sándwich pasado del que brotan temas como hongos.

Llevo un párrafo y ya deseo otro cigarro. Me distrae una chica guapa que llega al café donde escribo esto, me ignora con un despiste que se evidencia bien practicado. Un tipo da el último trago a su café y se va. Yo lamento no haberme traído una chamarra que me proteja del viento frío y las leyes que me obligan a elegir entre un cálido sofá a cubierto y mis cigarros.

Obvio que no maldigo mi vicio, como tanta gente tiendo a partir del hecho de que yo estoy bien en lo que soy y hago, por tanto, los no fumadores son bichos imperfectos. Uno de mis pulmones tose con elocuencia, lo callo y enciendo un delincuente.

No creo que los fumadores seamos una especie en peligro de extinción, y definitivamente no estamos protegidos. Por el contrario, nos dejan a la intemperie, o bien en peceras que nos distingan y separen de los demás… pero bueno, no es necesario verlo como una persecusión, podría considerarse que nos ponen en un escaparate para admirarnos… como a las serpientes y tarántulas, ahora que lo pienso.

Hay ventajas en fumar. Uno puede ser un intelectualoide de sillón cuyo mayor riesgo es resbalar en un charco de cerveza y llevar una vida extrema. Eso de ir arriesgando la salud nos coloca en un plano equivalente al de los paracaidistas, surfos, skatos, motociclistas y demás fulanos que arriesgan sus vidas. Tenemos la certeza de que las posibilidades están en contra nuestra y la esperanza de que quizá lleguemos a viejos.

Claro que también está el ostracismo y las miradas iracundas cuando enciendes un cigarro. Esas personas que te ven como deseando que estés empapado en gasolina cuando accionas el encendedor, entonces les guiñas el ojo y miras el letrero que señala una zona de fumar. Luego mientras se esfuerzan por que les escuche toser cuando tu humo va hacia ellos, les escuchas hablar de que se deberían legalizar las drogas… ¿Si enciendo un churro serían más tolerantes conmigo?

Bueno, eso quizá no sea mala idea, en el primer mundo tienen las clínicas para drogadictos donde les facilitan droga y medios higiénicos para inyectársela, con algo de suerte el gobierno terminaría financiándonos el vicio.

Podría establecerse un comité de defensa del tabaquismo, de esa forma se podría defender La Causa. Una estrategia sería solicitar a la ONU que declarara el arte de fumar tabaco como Patrimonio Intangible de la Humanidad. Después de todo es una práctica ancestral que, si nos ponemos culturosos, está estrechamente vinculada a las culturas precolombinas. Con pretextos semejantes siguen cazando ballenas y mascando coca, así que no suena irracional.

También habríamos de apoyar la eutanasia, y conseguir que se tipifique al tabaquismo como suicidio asistido, aunque quizá nos exijan que alguien encienda el cigarro por nosotros.

Pero bueno, mas allá de sueños guájiros, reconozco que no me gusta fumar frente a niños. Detesto la idea de que mis sobrinos, por ejemplo, me vean como yo veía a mis tíos fumadores -ya fallecidos-. Sin embargo, si los llego a ver idolatrando a un colorido enmascarado en mallas en un ring, enseguida enciendo un tabaco.

Creo que una simple muestra de ocio puro y duro es que anoche estuve viendo Miss Universo. No pensaba que la tapatía Jimena Navarrete ganaría, sólo estaba zapeando y vi a las doce finalistas en bikini, eso me convenció de que valía la pena ver Galavisión por ésta vez.

Foto tipo modelo (Myspace oficial de Jimena Navarrete http://www.myspace.com/507722771)

Había un gran problema con la transmisión, el canal era latino y por tanto estaba “doblado” por unos locutores vestidos de gala, tal como si estuvieran en primera fila al lado de Donald Trump. Para su suerte no era así, el güero ése ya los habría despedido, salvo a la chica “Nuestra Belleza México No-se-que-año” a la cual hubiera dejado a su lado con la condición de que guardara silencio.

Con la guapa estaba un tipo medio simpático que se podía considerar tolerable, pero con ellos estaba una gorda con falda negra estampada de bolas blancas… quizá para destacar sus copas D que presumía junto con un escote por el que colgaban todos los collares que pudo encontrar.

En Nuestra Belleza Jalisco (Myspace oficial de Jimena Navarrete http://www.myspace.com/507722771)

Ver a las misses desfilar con toda su sensualidad y look de barbies es una delicia, escuchar a esa gorda casi lo arruina. En cada etapa toda participante pasaba de ser una piltrafa insignificante a la más terrible competencia para la mexicana.

Quitar el sonido era la solución ideal para callar a ésta fulana… pero había otro problema, los comerciales. No entiendo como puede haber tan malos comerciales en la televisión latina, siendo que se invierte tanto en televisión. Aunque ya no los escuchaba emanaban ondas de idiotez, yo creo que hasta las bikinudas más retrasadas los habrían considerado tontos.

Aprovechando las cualidades de mi televisor dividí la pantalla para ver la paliza que los Titanes de Tennesse daban a los Cardenales de Arizona, mientras veía chicas en bikini. El sonido era el del futbol americano, no entiendo como podemos tener buenos cronistas deportivos y tan nefastos cronistas de espectáculos.

Entre violencia y sexualidad –regulados y aceptados socialmente, claro-, seguí asesinando el tiempo. Ciertamente era extraño ver como varios gorilones aplastaban a un armario, por un lado, mientras una grácil irlandesa se lucía con vestido de noche al otro.

¿Aqui la explotan? Como tanta chica en Facebook (Myspace oficial de Jimena Navarrete http://www.myspace.com/507722771)

Y resulta que gana la mexicana. A estas horas no es ya novedad, pero imagino que empezará el debate respecto a si estos concursos denigran a la mujer, la hacen ver como un objeto, son mera explotación sexual y blablablá. Ya saben, no sólo es malo que sean bellas sino que es peor que los demás las apreciemos.

Podríamos ponernos filosóficos, éticos, feministas y moralino-moralistas con el tema de la imagen de la mujer y si es explotada o no, pero creo si voy a perder mi tiempo, prefiero hacerlo buscando los vídeos de las sesiones de fotos de las misses en YouTube, que pensando argumentos para rebatir a quienes quieren liberar a las musulmanas de la Burka, pero sólo para ponérselas a las guapas y bellas.

Otra de modelo (Myspace oficial de Jimena Navarrete http://www.myspace.com/507722771)

¡¡¡Yomi!!!

PD. A sabiendas del orgullo que nos provocan los mexicanos que triunfan internacionalmente, no tarda en correr el rumor de que esta chica trabajaba en un table dance o peor. Pero ese será otro tema.

Antes de empezar  me gustaría decir que no se si a este escrito se le pueda llamar  “ensayo”, “artículo” o solo mis opiniones,  pero me pareció interesante abordar el tema del mes desde este punto de vista, espero disfruten leyendo como yo disfrute escribiendo.

La noche estaba sofocada y calurosa, un sabado de agosto como cualquier otro en esta región del norte del país,  11:00 pm marcaba el reloj del tablero del carro, destino: un antro.

Después de 6 años sin pisar uno de estos lugares mi esposo y yo terminamos por azares del destino en uno  de ellos, hace algunos años, la manera más normal de pasar el tiempo libre en las noches de los fines de semana, ahora el lugar más extraño para hacerlo.

Obviamente por la hora no encontrábamos lugar para estacionar el carro, hubiéramos llegado un poco más temprano pero primero paramos a cenar rápido,  es que con esto de la gastritis uno ya no puede darse el lujo de tomar sin cenar, al menos para mi estómago es  mortal hacerlo. En otros tiempos la cena iba después de salir por esto de bajar un poco el cuete y llegar lo más entera posible a casa , vale la pena mencionar: vivía con mis padres.

Llegamos al lugar y el warro de la entrada me pide la credencial, no les negaré que me sentí inmensamente halagada, antes me las veía negras por que por lo general se me perdía a cada rato, ya se imaginaran lo buena ciudadana que soy, voto en cada elección, pero esa es otra historia.

Entramos y un mundo extraño ante mis  cansados ojos, aclarando, no por vieja, sino por cansada en realidad, es que antes me tomaba la tarde entera de los sábados para descansar previa salida, hoy me es imposible con 2 hijos que tienen la pila cargada todo el día.

Desde que abrimos la puerta de lugar la música en vivo  nos tumbo, cada tono, cada nota sentía  que el niño que tocaba la batería me estuviera agarrando de baquetazos  el cerebro, entre apretujos, nalgueadas y tirones de lo abarrotado que estaba el lugar nos hicimos campo y pudimos llegar a la mesa donde nos esperaban otras 4 parejas,  en realidad no fue difícil encontrarla pues era la mesa más longeva del lugar, digo, entre tantas barbies y muñecos ken (por que parece que a todas las niñas de ahora las hacen en serie  y cada vez mas perfectas, y también se visten en serie por que todas traían el mismo tipo de ropa ¿lo que son las modas, no?) era obvia la diferencia de 10 años mínimo entre ellos y nosotros.

Observando me di cuenta que en algunos ayeres pase mi tiempo libre de la misma manera, salir con la expectativa, conocer gente, huirle a tipos enfadosos, dar nombres y teléfonos falsos. También que hay algunas cosas que no cambian, como los rituales de cortejo, la manera en que todos bailan de la misma manera, mi gusto por usar pantalones de mezclilla (comodidad ante todo) y mi preferencia  por el Bloody Mary.

Nos llegó la hora de irnos como por ahí de las 2:00 de la madrugada pues teníamos que pasar por los niños a casa de sus abuelos, sí, la responsabilidad llamaba, y solo cruzábamos los dedos para que al siguiente día no se les ocurriera despertarse a las 7:00 de la mañana, salimos del lugar con un zumbido en los oídos pues en realidad la música estaba demasiado alta.

En el presente la diferencia aparte de los años y  algunos kilitos de más fue que ya no iba a la expectativa pues iba con mi media toronja  (gracias a Dios  pues recordé lo molesto que era eso de batear a borrachines insistentes), y que me dolieron las rodillas y los pies bailando, es cierto cuando dicen que no es la misma los 3 mosqueteros que 20 años después.

Si me preguntas que opino de salir al antro, te digo que esta padre, pero que ya no es lo mío, un tiempo lo fue y en realidad es bonito poder recordar esos tiempos.

En lo personal para pasar el tiempo libre ahora prefiero un lugar tranquilo, buena compañía, una conversación interesante (trivialidades, lo que sea, con que se pueda debatir cualquier tema es bueno), poder escuchar lo que me dicen.

Antes era la estudiante que en el tiempo libre salía a divertirse, que quería ser periodista y escritora, y que se inventaba nombres falsos para poder escaparse. Hoy soy la madre, esposa y ama de casa que quería ser periodista, que escribe en sus tiempos libres, y que gracias a Dios no tiene la necesidad de cambiar de personalidad.

To be a hero (…) is to live your life in a small cell whose bars are the principles and rules that define what you will and won’t accept. Injustice. Cruelty. Murder.

(Ser un héroe (…) es vivir tu vida en una celda pequeña cuyos barrotes son los principios y reglas que definen lo que aceptarás y lo que no. Injusticia. Crueldad. Asesinato.)

Como saben muchos de los que me conocen, parte de mi tiempo libre se va en leer cómics, y escribir sobre cómics. Una perdida de tiempo. Y lo sé de toda la vida, porque yo aprendí a leer, antes de tiempo, leyendo cómics.

Quizás, si tuvieron suerte, vieron la película de Kick-Ass (pensé en escribir un “como ver Kick-Ass y no traumarse en el intento. No hubo tiempo). Si tuvieron aún más suerte, leyeron el comic, que es aún más crudo y violento.

El concepto parte de la pregunta ¿Por qué no hay superhéroes en el mundo real? Y la respuesta a la que llega el personaje, y a través de el, el autor, Mark Millar, es que todos preferimos la posibilidad de disfrutar la vida y el amor con nuestras parejas, nuestras familias y nuestros amigos, que arriesgar la vida peleando contra los “malos”.

Pero algo que no se hace notar en Kick-Ass es el hecho de que el personaje y su novia trabajaban de voluntarios (si mal no recuerdo, en un asilo… mi memoria no fija el dato, y no encuentro la información en la wiki), es decir, encontraron otras maneras de ayudar, quizás no tan agresiva y radicalmente como lo haría un superhéroe, pero ayudaban a los demás.

A principios de estas vacaciones de verano, me encontré sin raíces, y comencé a buscar la opción de un doctorado en el extranjero. Y entonces, las cosas se comenzaron a colapsar. Un amigo se divorcia, otro amigo se separa, una amiga en depresión… y otro amigo, psicólogo de profesión, me dijo “deja de andar pensando en irte al extranjero y ayuda a tus amigos… ¡Nok!”.

Geoff Johns ha estado haciendo una revisión profunda  del concepto del cómic de Green Lantern a lo largo de los últimos dos o tres años. Una de las ideas más interesantes que introdujo fue la de que hubiera corporaciones de linternas de cada color del arco iris, y cada color representa una emoción/facultad psicológica.

La última corporación que introdujo fue la tribu Índigo. Que representan la empatía y la compasión. Te identificas con el otro, compartes lo que siente, y lo ayudas. La tribu índigo, como parte de su cultura particular, tienen un lenguaje propio, en el que la palabra nok representa el agregado conceptual: (compasión/empatía/ayuda/compañía).

Cuando mi amigo usó es palabra, algo hizo snap en mi cabeza. No clamo haberle arreglado la vida a todas las personas en problemas durante las vacaciones, pero creo que traté un poco más de lo que normalmente trato de estar con mis amigos, por lo menos. Nok.

Mi relación con Dios siempre ha sido… problemática, por lo menos desde por ahí de los ocho o diez años. La adolescencia me ha durado casi treinta años, en ese aspecto. Pero yo no diría de mí que no soy un hombre religioso. Una de las ideas religiosas que mi padre me inculcó sin querer es la idea de que los ángeles en realidad son (o se manifiestan, no voy a entrar en problemas teológicos ahora ni nunca) como personas. Las personas que de pronto aparecen cuando estás en problemas, y te ayudan desinteresadamente. Yo a veces extiendo esa idea un poco, y creo que hay mensajes de Dios que llegan por medios que uno ni se imagina.

Mucho de mi problema con Dios tiene que ver con la posibilidad de los accidentes. Me explico: Otro evento importante en mis vacaciones fue que dos personas se ahogaron en el mar, relativamente cerca de mí.

Uno fue mi titular en primero de prepa, la otra, me apoyo con consejos desde la prepa hasta su ultimo día. Ellos eran esposos, ambos eran compañeros de trabajo míos en la actualidad. Fue un accidente, una serie de casualidades que fácilmente podrían haberse evitado, una serie de casualidades que Dios fácilmente podría haber evitado. Ellos eran humanos moralmente buenos.  Un accidente que se llevó a dos buenos humanos, que Dios no evitó. Fuera de todas las posibles justificaciones que le podamos encontrar para consolarnos, el hecho es que Dios no hizo nada para evitarlo.

Superman, el cómic, está siendo escrito por J. Michael Straczynski. Superman regresa del espacio, de un exilio de un año, donde vivió con otros kryptonianos (larga historia), y al regresar a la Tierra, una mujer le reclama porque no salvó a su esposo, que murió de cáncer del cerebro. La experiencia cuestiona a Superman, lo lleva a revisar su vida y su posición ante los demás.

(En serio, estoy hablando del cómic más conmovedor y cimbrante que he leído en años: Superman 700 y 701 hasta la fecha. Cómprenlo, Yo lo compraré para guardarlo para mis hijos)

Y Superman decide caminar.

Muchas cosas suceden en el camino (que todavía no acaba). Algunas pequeñas, algunas muy personales. Superman se encuentra con una mujer que está en la cornisa de un edificio, pensando en suicidarse, porque su madre murió, se quedó sin trabajo ni dinero. Superman, en lugar de arrebatarla de la cornisa, habla con ella. Y cuando ella le dice que si pueden hablar luego, porque le duele la cabeza de tanto llorar, Superman acepta, y le pide permiso de quedarse ahí, flotando, acompañándola en silencio. Pasan ocho horas, y Superman le dice que si de verdad cree que no va a poder volver a pasar un día feliz en su vida, se aviente, pero que si tiene alguna duda al respecto, tome su mano. La mujer brinca a los brazos de Superman.

Al final de ese mismo número, un típico cínico ve pasar a Superman y le pregunta, que si es un Superhéroe, que está haciendo ahí, caminando por la calle, en lugar de arreglar toda la mierda en el mundo. Superman le responde con una pregunta:

“What are you doing out there?” (¿Qué es lo que TÚ estás haciendo?).

La pregunta me hizo eco. Llevo años cuestionando porqué Dios no hace x o y, pero nunca me lo había preguntado a mi mismo, tan directamente.

Nok.

Y ustedes, mis amables lectores, que lograron llegar hasta las líneas finales, ¿qué es lo que están haciendo allá afuera?

Lluvia, por Martín Luna

En las templadas playas del caribe mexicano 10 nudos son suficientes para levantar un papalote de 12 metros y arrastrar a un bodoque de mi peso. Ahí las corrientes de aire son consideradas un aliado, entes pacíficos y refrescantes que sólo de vez en vez salen de sus casillas para convertirse en violentos destructores.

Tenía muy pocas referencias acerca de la importancia del viento en los viajes, pero ciertamente el invierno del 2006 me daría algunas lecciones al respecto.

Me encontraba a la mitad de la primera travesía larga en bicicleta, la meta era cruzar el sureste del país saliendo de Cancún hasta mi ciudad natal, Guadalajara. Sería un viaje de aproximadamente un mes, para el cual hasta ese momento, me sentía preparado.

Lluvia:

Bolsas grandes impermeables, calcetines y tenis extras, ropa seca, alforjas impermeables y un traje impermeable… Seguro podría manejar la lluvia.

Frío:

Dos chamarras, un suéter, playeras de manga larga y dos cobijas… Seguro podría controlar el frío.

Calor:

Shorts amplios y ventilados, camisa de nylon con tecnología “dry suit”, 4 litros diarios de agua y un par de anteojos con filtro UV… El calor no sería problema.

¿Pero y el viento? Nadie dijo que también se consideraba el viento…

Acomodando para dormir, por Martín Luna

Días atrás las lluvias habían inundado literalmente el momento anímico. Todo el equipo de campismo estaba empapado e intentar mantener la ropa seca, para al menos dormir caliente por la noche, era una tarea tan difícil como peligrosa. Por suerte la soledad no fue un problema, los peregrinos me hacían compañía en la carretera. Ya sea en grandes caravanas de ciclistas o en grupos de relevos, esos fervientes parroquianos mantuvieron vivo el proyecto con sus consejos y buen ánimo.

Durante esa racha de monzones pensaba que había lidiado con viento en contra, suponía que ya había sorteado las condiciones más difíciles, pero el viaje aún era joven y no sabía lo que el concepto de “viento en contra” significaba.

Esa mañana salí de Acayucan Veracruz con la firme intención de llegar a Cosamaluapan, dormir ahí e intentar llegar a Córdoba el día siguiente. Estas eran las puertas al altiplano jarocho, en las noticias pronosticaban la entrada del frente frío número 19, pero parecía que la lluvia no daría problemas. Aún así tomé todas las precauciones necesarias.

Los primeros cuatro kilómetros fueron de pura subida hasta llegar a la autopista, donde recorrí los diez kilómetros más largos de mi vida. Justo ahí, sujetando fuertemente la bicicleta entendí por primera vez los factores “viento” y “en contra”. En el paisaje no  había nada que frenara un poco el poder de las bocanadas. Corrientes de 35 nudos empujaban la bicicleta hacia atrás y me quemaban el rostro. Al levantar la cabeza sólo vislumbraba subidas y aferraba la meta del día a una sola frase:

…“Si esto es una prueba voy a superarla”…

Frente frío en Yucatan, por INDEPENDENT INTELLECT

Ahí se mantuvo durante las siguientes 5 horas. 5 horas en las que al final recorrí sólo 25 kilómetros (consideremos que ese era el tiempo en el que venía recorriendo 100). En mi mente se libraba una batalla:

…“Tengo el espíritu hecho pomada, no hay nadie en la carretera, los grupos de peregrinos pasan ahora en camionetas, parece que soy el único aferrado sobre ruedas… Somos tú y yo maldito viento”…

Una ráfaga fuerte me sacudió y asumí que aceptaba el reto. Correspondí con toda la potencia de las piernas y un grité fuerte, amplio, no dije nada, sólo un grito…¡aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!… Algo me poseía.

…“Somos tú y yo maldito viento”… la bici no avanzaba nada, el viento entumecía hasta el último de mis huesos pero no daba tregua a los pedales.

…“Sigo, sigo, sigo. Soy un guerrero, soy un guerrero, soy un guerrero. Somos tú y yo maldito viento”… llegaron algunas caídas, me levanté de todas, el viento soplaba implacable y el rompevientos que me cubría pareciera ser un paracaídas inflado.

Volví a gritar, pero ahora preguntando como un loco al aire… “…¿qué es lo que te pasa?”… seguí.

…“Somos tú y yo maldito viento”… la cadena no podía menguar más la presión y las subidas eran de poco en poco más amplias.

…“Sigo, sigo, sigo, soy un guerrero”… Miré sobre mi hombro, había pasado media hora desde que el reto había sido lanzado, y avancé… kilómetro y medio… “debe ser una broma”… pensé. Hice las cuentas, efectivamente sólo kilómetro y medio.

…“Ok mal nacido, tú ganas”…

Aceptar una derrota contra la naturaleza fue algo que jamás había experimentado y dejó en mi un sentimiento de total humillación, de insignificancia. Abandoné las dos ruedas ese día para dejar que el dedo gordo nos llevara hasta Orizaba.

Al llegar a Guadalajara un amigo me guardó las notas que hablaban sobre el frente frío número 19 , al parecer había sido un salvaje maleducado por todo el país. Camiones volteados, señales caídas y carreteras cerradas habían sido su cuota, al final esa derrota no fue tan amarga. Pero mientras esa certeza llegaba a mi mente, el día siguiente llegó a la travesía y de nuevo como un loco subí a la rila para hablarle de frente a la nada.

…“hoy nos veremos de nuevo”