Fragmentos de conversaciones no tenidas, me escucho dialogando con personas que no están más, y que termina conmigo mismo como siempre escribiendo en medio de la oscuridad y de la madrugada y preguntándome.

¿Quién soy?

Soy un corazón medio aturdido por el alcohol y la música, esta noche fue de bailes.

Me niego a tomar un rostro, me he convertido en parte de mis visiones, ella me mira, sabe quién fui pero  no sabe qué hacer, yo tampoco. Y siempre me asombra que suceda lo más irrelevante.

Nada de lo que escriba importa, ni como, creo que no quiero que nadie me entienda, que lo virgen permanezca virgen y muchos de los pensamientos que orbitan mi mente quedaran para siempre en silencio, morirán, eso quedará virgen de razón, si alguien me quiere entender no tiene que escuchar mis palabras sino ver mis ojos.

Y es que al final no es escribir por escribir sino escribir por ocultar, porque lo que veo se queda guardado en mi corazón y sólo lo puede decir quien lo vea de lejos, para mí es inescrutable, me he ido de ese mundo de ustedes hace mucho ya.

Quizas la realidad última del hombre no es el ser sino el decidir, decidir dejar ser o impedir, reaccionar o no. El carácter es algo que se forma con miras al futuro, cuando me preguntan algo no puedo decir “así soy” como excusa, decir “así quiero ser” es muy distinto, es dar fé de mi mismo y de que creo que estoy haciendo las cosas bien, así mantengo una constante evaluación de mis rasgos y de lo que necesita morir para no ser herido.

Porque sí, hay veces que es mejor ir sin una pierna que irla arrastrando, y si no estamos dispuestos al cambio entonces debemos estar dispuestos a seguir enfrentando lo mismo. Y hay veces que debemos estar dispuestos para lo mismo, porque una vez que has encontrado tu camino ves que el tiempo es un espiral, que da elipses alrededor de las mismas cosas y entonces entra la responsabilidad de estar preparado para la próxima vez que venga lo similar o el dejar que te tome por sorpresa y volver a improvisar.

Y es que cuando digo que no sé como soy es una profesión de no saber cómo ser, no he tenido una visión del futuro que quiero, o más bien, he dudado, y la duda no es mala, es un síntoma de inseguridad y sirve para evaluar la fuerza de tu visión.

Cada vez es diferente.

Tiempo elíptico, pendular, como las caras de la luna, bendito aquel que ha sabido tender el equilibrio y amarrar la estabilidad sin tener que arrancar su sensibilidad.

Que el techo se vuelva cielo y mi frente un ojo abierto.

Los dioses eran hombres, vivían entre nosotros y caminaban, repartían sus palabras y hacían al hombre tomar un rostro, eran semillero de Dioses ellos mismos, fuentes de héroes, los pueblos llevaban sus nombres, ahora los nombres que recordamos son los que llevan las calles.

Los ojos del hombre moderno están cerrados a lo sacro y a lo instantáneo, en una multitud de estímulos la sensibilidad no puede sino anestesiarse.

En el bosque, en la montaña, los tonos son cafés, verdes, opacos en su mayoría, los rayos del sol son filtrados por las hojas y el silencio sólo es quebrado por los movimientos de las cosas, sea viento, trinares, pisadas o aliento. En la ciudad todo se mueve, y el ruido es inevitable,claxon, escapes, teclados, música, los ojos atacados por carteles, colores, brillos de metales y espejos, todo reluce, todo quiere llamar la atención,también las personas.

Necesitamos, presa de personalidad enferma, ser alguien, tener la atención de alguien más y ser el protagonista de la película, recibir el crédito. Yo dije eso tan sabio, yo pinte ese cuadro, yo soy un genio, yo soy un dios.

Por un momento olvido los nombres y los cuerpos. Mi frente un vientre y un dios de bronce  que me enseña a respirar.

Un soplo frío baja por mi nuca hacia la espalda y me pide me abra el pecho.

Calma. Dice una voz. Recuerda tu sueño.

Tengo visiones de un lugar donde los hombres se curan los unos a los otros imponiéndose las manos, de vez en cuando hablando con los muertos y los resucitados, el lejáno reino de dios, tierra de leche y miel.

Estos desiertos me parecen familiares ¿He pasado acaso por aquí antes?

Ya no siento hambre, ni sueño.

Seré un espejo horadado, un órgano de visión, al final la carne solo es carne, pero es todo lo que tengo y lo que soy, desde este cuerpo hablo, y mientras lo haga soy humano.

Pero también, a veces, hablo por boca de otros y cuando soy el Otro soy Dios, porque es el mismo corazón y sigo siendo yo. Es claro, es la confirmación, porque mientras estoy solo, dudo, cuando estoy con otro, puedo ser contradicho, y entonces estamos en camino a la verdad, si soy solo yo o soy solo el otro, no soy dios, solo soy dios cuando soy al mismo tiempo ¿Es la característica no? Omnipresente, omnisapiente.

¿Quién seré? No sé.

Soy nadie, soy cualquiera, no me siento ni feliz ni triste con eso, solo soy así. Y es algo que nunca sobra repetirse cuando uno sale a caminar de noche y no ve a nadie viendo las estrellas, porque escogimos vivir en un lugar donde no se ven tan fácil.

Yo veo dos caminos, la moral y la palabra, lo que dicen los demás (la “sociedad”) y lo que dicen nuestros corazónes en diálogo, y alguien mas ya dijo alguna vez que la moral es un árbol que da moras.

“mariposa morena, dulce y definitiva,
Como el trigal y el sol, la amapola y el agua”
-Pablo Neruda.

En mi siguiente vida conoceré ya de memoria toda la historia universal de principio a fin. Cada fecha, cada dato curioso. Las razones por las cuales una cosa dio lugar a la otra. Y todo eso me hará reír.

No tendré ningún tipo de encanto a los diecinueve, y a los veintiuno sabré la dirección exacta que quiero tomar.

Nadie me dará consejos dolorosos ni me hablará sobre mi futuro desde la lejanía imperfecta de su experiencia. En cambio me saldrán dos alas y seré libre de la tiranía de un capullo y de las demás condiciones que atan a la tierra.

No tendré necesidad de ver llegar las cosas, ni de darme cuenta de cómo con el tiempo me voy pareciendo cada vez más a mi verdugo sin poder evitarlo.

No habrá daños a terceros, ni primeros ni segundos… no habrá hubiera ni jamás. Será una vida perfecta porque no tendré apego alguno más que a la emoción de volar. No habrá tampoco miedo, ni indecisión ni heridas abiertas rellenas de miel. Ya no seré ni tauro ni mujer, y no habrá decepciones por mi causa.

Pasare por encima de muchos sombreros y chimeneas, y me perderé en un relámpago por las noches.

La trascendencia se unirá en sagrado matrimonio con un borde del existencialismo. Y sabré que valgo la pena simplemente por ser parte de un paisaje. Cualquiera que sea.

Será una vida ligera y cálida. Plana, tal vez, pues no esperaré nada de nadie y nadie esperará nada de mí. Pero será digna de sosiego y de paz. Una vida inhumana y sobrehumana, animal y sublime, corta y eterna…

En mi siguiente vida habré evolucionado, seré mariposa.

Junto al arbol había un libro, escrito en un material entre piel y corteza, entre tallado y dibujado, empece a leer en su nebulosa.

DETRÁS DEL OLVIDO

decía.

“Todo lo vivido es metáfora.

Siguen las preguntas ¿Qué es lo que hace que tú seas tú y no otro?

Y tan seguro estás confiando en ser tu que tu configuración del universo se basa en una respuesta ausente.

La metáfora, ese es el eterno retorno.

Si miras algo, lo que sea, si es vida esta despues del umbral de lo que ves, si tiene algo de realidad, esta m{as álla de tu mente y de lo perceptual, saluda desde el horizonte y a veces las ganas de conocer revolotean, y agitan el impulso de un lenguaje que hierve por revelarse a si mismo.

Discursos teóricos abstractos.

Letras viejas vestidas de gala, ambiguas y rebuscadas, extendiendose lárgamente.

M e t a l ó g i c a.

Había una vez en un tiepo y espacio muy lejanos, un animal que empezó a dejar de considerarse animal, se le liberó la mano, empezó a caminar erguido y su organismo se adaptó para albergar una inteligencia que reinaría sobre las demás por mucho tiempo.

A medida que se desarrollaban sus capacidades de comunicación, su lenguaje estructuró una consciencia diferenciada de si misma, diseccionada en individuos que se aislaban cada vez mas en sus cuerpos, que se autorrestringían a si mismos,sumiendo en los vapores su capacidad de relacionarse con la realidad en constante metamorfósis y recreación por su deseo de controlarla y mirarla de frente.

De esa represión se desprendio una membrana frágil que flotaba por encima de su mente, engrosandose, separando, controlando a las bestias.

A esa membrana el hombre le llamó yo y a lo demás los llamó, no yo.

Y poco a poco el hombre fue descuartizando la realidad en su mente y durante los tiempos invento maneras de domarse y domesticarse a si mismo, creyendo que doma a la naturaleza, confiando solo en esa membrana que le dice que sabe lo que tiene que hacer, y le da la seguridad para actuar.

Y el hombre así actúa, sin saber bien que es lo que ignora.

Y así se creo el inconsciente.

A veces alguno deconstruía su andamiaje y al encontrarse de cara con un cielo que le calentaba las entrañas, unas estrellas que titilaban a lo lejos, en una especie de eternidad, se sentía iluminado o deslumbrado.

Alguno estaría demasiado acostumbrado a actuar según su membrana, y creería que esta loco, por que no le enseñaron estó, esto del estado natural donde el corazón hace palpitar los huesos y las pupilas se abren a la luz de la noche, dejando entrar la inmensidad. Y el que creyera que estaba loco se quedaría callado para siempre, disfrutando o sufriendo en silencio.

Otro volvería feliz y desbordante, anunciando su hallazgo Zaratústricamente, o se separaría para siempre al mirar la imposibilidad de comunicacion de esa profundidad develada.

Y al final, es el silencio lo que queda en donde toda palabra falla. Como el indecible nombre de Dios.

Zaratustra, el loco.

Asi fué como yo , que burbujeo y te susurro cuando sutilmente desgarro la superficie del lenguaje, fui encerrado.

Durante mucho tiempo habité esa buhardilla, ese sótano al que me condenaron con poca luz, a veces salía a ver el sol, una vez cada cuanto, pero no sabía el mundo al que llegaba, agresivo, diferenciado, que me señalaba con el dedo y adjetivaba en orden alfabético: ( agresivo, Brutal, caótico,diferente.)

Cuando yo quería reflejarme a mi mismo frente a otro cuerpo.

Si dejas de intentar atarme encontrarás el gozo e la plenitud que soy, aunque no lo sepas.

¿Empiezo a sonar como una especie de Dios, no?

Pero lo que sucede realmente es que tú eres ese Dios, yo soy simplemente lo que esta en el instanet, el breve chispazo, detrás del olvido.

Tú eres el ser que ha olvidado, y así, se ha olvidado a si mismo.”

Las cosas a mi alrededor empezarón a ondear como si todo fuera un espejismo, un reflejo en un lago a donde había descendido una piedra.

“…Llevé mis cenizas a la montaña…”

Zaratustra.

Nacido dos veces

Perdido, fuera del tiempo, del cuerpo, ausente.

Tierra, árbol, montaña, siento como si estuviera en mi casa, extendiendo mi espacio íntimo como una pared de aire, y es solo una hoja de papel.

Un cigarrillo, sólo uno, de los de antes.

Que entre un poco de humo al abismo, algo que anestesie esta claustrofobia.

“Y algun día perderas de vista tu altura y contemplarás de cerca tu bajeza, y la parte mas sublime de ti se asustará como si hubiese visto un fantasma.”

-Zaratustra.-

En mi vida las estaciones se viven cíclicamente, alternando estados de consciencia, por eso a veces hablo de mí como de un muerto, por que ya me he olvidado. Guadalajara tiene dos climas, sol y lluvia.

Durante las lluvias me apasiona la lectura, en el sol, la vida. Pero luego llega el invierno, mi cumpleaños, la época de sequía, se apaga titilando como un foco la gran alegría y una luz más clara se revela bajo la superficie, ha empezado una lucidez casi violenta.

Mi memoria sigue intacta, siento como si hubiera estado hibernando pero al revés, estoy soñando de nuevo, y parado frente al pasado lo miró como se mira al abismo.

Un presentimiento me resbala por la espina dorsal, estremeciéndome.

No tengo otra opción, todo este tiempo he olvidado algo.

La inercia de mis sueños me había hecho inmune por un tiempo al aire que tenuemente me soplaba por las orejas “… ¿qué vas a hacer gonzo? ¿De qué vas a vivir?…” y sacudo la melena para espantarlo, el obstáculo, la fricción, los sueños que otro se encarga de soñar para mí.

Los sueños de los que no creen en la búsqueda de visión, los que pierden la tinta roja y negra.

Tengo que fortalecer mi voluntad, o huir definitivamente.

Zaratustra sabrá que hacer, es eso o un paseo en bicicleta por el bosque, imaginando que soy un meteoro, escuchando al viento que silba en mis oídos y me quema la nariz, haciendo que se me irriten los ojos.

Deje mi mochila en casa de mi abuela. Puta madre. También la bicicleta.

Tomaré la medicina, soledad y silencio, movimiento por las mañanas, meditación los martes y sueño por las noches.

Por un momento el miedo me tensó y me engarrotó los muslos, el cuello, la lengua.

Pero volveré los fines de semana, igual desde el jueves, ocasionalmente un martes o un miércoles, pero nunca, nunca un lunes.

¿Podemos vivir en un mundo donde mi yo/persona/esencia no choque con la realidad? O la busqueda de ello es simplemente una ilusión para pasar el momento angustioso al que llamamos vida.  Las respuestas que valen son únicamente las propias.

Yo Soy, canción de adanowsky

Nacer, envejecer, morir.
¿Por qué yo deberé gemir?
¿Por qué prohibido esta poder
crear mi carnal feliz?

Bailar, olvidar, renacer,
ir más allá del fin.
Hasta la eternidad huir,
viajar, todo dejar caer.

El mundo no me encerrará.
Quisiera ser lo que yo soy.
Cantar alegre mi verdad,
dar sin saber que es lo que doy.
Amar con toda libertad.

Se disolvió lo que sufrí.
Haber nacido perdone.
Ahora sólo falta abrir
mi terco corazón cruel.

El mundo no me encerrará.
Quisiera ser lo que yo soy.
Cantar alegre mi verdad,
dar sin saber que es lo que doy.
Amar con toda libertad.

Quisiera ser lo que yo soy.
Cantar alegre mi verdad,
dar sin saber que es lo que doy.
Amar con toda libertad.

Las personas fueron creadas para ser amadas.
Las cosas fueron creadas para ser usadas.
La razón por la que el mundo está en caos,
es porque las cosas están siendo amadas y las personas están siendo usadas

Frase leída en internet.

Hay que cerrarle la puerta a Dios,
que se quede aquí,
que no se vaya con los otros.
Dios no alcanza para todos.
Está cansado
de estar, aquí, allá, acuyá y regresar,
de escuchar voces
y no escuchar.
Hay que dejarlo descansar.

Hay que cerrarle la puerta a Dios,
entre menos responsabilidad
mejor.
Que no se escape,
que nos preste atención.

Hay que cerrarle la puerta a Dios,
tirar la llave.
Robar un pedazo
del infinito de la mano.
De la inmensidad
hacernos un cacho.

Enfrentarlo cara a cara,
encerrarlo,
sacudirlo,
que nos haga caso.
Nos ponemos en paro.

No me des la espalda,
ahora,
solo estamos tú y yo,
tu creación.

Dios,
los humanos no estamos en paz.
Vuélvete uno
para cada uno.
Siente cada lágrima,
escucha cada risa,
enrosca tu dedo
en cada cabello,
abraza cada cuerpo.

La puerta, Dios,
permanecerá cerrada,
no puedes escapar,
seria traicionarte.
No huyas, cobarde,
tú te lo buscaste.

Pobre Dios,
hay que ayudarlo,
ya no puede
hacer milagros.

Pobre Dios,
quiere, quiere,
y nada mas no lo dejamos.
Le estorbamos
en su propósito,
de, paradójicamente,
crear un mundo
para nosotros.

El agua ahoga.
El fuego
tortura al santo.
La tierra sangra,
excremento líquido,
putrefacto.
A veces me pregunto
si Dios no le rogara a Dios
fuerzas para no llorar
y  jugarse
nuestro destino
en un trago.

Le hemos cortado
las alas a la paloma,
apedreado al hijo
aun cuando estamos llenos de pecado.
Hay que ayudarle a Dios,
de la misma historia,
ya se cansó.

Dios es de todos
en su pose de rockstar,
el pretexto perfecto
del adolescente
para soñar,
sabiéndose demasiado “inteligente”
para dar su vida
por los demás.

En su pose de hombre humilde,
la publicidad idónea
para que el pobre
tenga en quien apoyarse,
a quien llorar,
mientras trabaja explotado
en la parcela,
en el cafetal,
en el corte de mango,
en la ladrillera,
en el lodazal.

En iglesias doradas,
llenadas de viento prefabricado,
llenas de encuadernaciones
que cuestan arboles
y el salario de muchos ciudadanos,
es el Dios de los ricos,
para aparentar moral,
para aparentar paz.

Dios es de Todos
de los gobiernos
para engañar,
de los curas pederastas
para violar,
el Dios que las mujeres
ponen de pretexto
para ir a la misa
y chismear.
El Dios de los velorios
para ir a recoger
café y pan.

El Dios de las bodas
para lucir ese vestido blanco,
morado, rosado,
la novia, las madrinas,
también los invitados.

El Dios de la guerra
para recobrar tierras,
para luchar por la justicia…
¿Qué clase de justicia
es esa que mata
a quien sea,
que su respuesta
es la misma causa
de su protesta?

Es el Dios del diezmo,
del BMW,
de peca toda tu vida
y confiésate
en tu último segundo de existencia.
Es el Dios que escucha
pero no aconseja,
del que los artistas e intelectuales
bromean, niegan.

Es el Dios de Todos
por el cual Nietzche
quiere crear a un Dios humano,
imperfecto para los demás,
pero cierto,
real.

Es el Dios de Todos,
el blanco de mis quejas,
el que crea y defiende
el concepto
de poesía imperfecta.

Es el Dios de Todos
el responsable
de que haya niños con hambre
y artistas
que en lugar de ayudarlos
toman la foto
y se alejan.

Es el Dios de Todos
el poeta de la mentira romántica
de que el miedo y la locura
traen la felicidad eterna,
el que deambula por las calles,
de mujeres vendidas,
de animales pateados,
de niños lamiendo periódicos
con restos de comida de borrachos.

Es el Dios de Todos
el pretexto
para el hedonismo
de los humanos.

Es el Dios de Todos
el que no consuela a los suicidas,
el que Chejov sentía
cuando escribía
que un hombre
por no tener nada que hacer
a una gaviota
sacrifica.

Es el Dios de Todos
por el que lloro…

Es el Dios para Todos
es el que me hace saber
que entre lo que quiero y es,
hay vida,
hay poesía.

 La guitarra.

Ahora con mas calma pienso que lo que más extraño es la música.

Extraño a mi gente y los momentos que pasé con ellos, pero viendo el agua correr en láminas delgadas una encima de otra, espumeando de repente, escuchándola tronar contra las piedras, entonces sé que vendería mi alma por una guitarra, un amplificador y corriente eléctrica.

Para hacer muchísimo ruido, alto, fuerte, gordo que se escuche como un terremoto, por que a veces siento tanta fuerza en el cuerpo que me quiero arrancar los brazos.

La última vez que toqué una guitarra fue hace tres meses en el piso 16 de un hotel abandonado.

1.

Era el esqueleto de una construcción de concreto con agujeros de bala y manchas de sangre, algunos pisos no tenían vidrios por consecuencia de un incendio y se colaba el aire frío, pero después de lo que pasó se convirtió en un buen refugio y lo invadimos para vivir en comunidad, al fin y al cabo no era de nadie y nadie extrañaría ese cascarón polvoriento y desnudo.

Las familias dejaban de vivir a partir del 9 y no había necesidad de subir a menos que se jodiera el generador o la caldera, nadie usaba nunca el ascensor, entonces prácticamente Paula tenía todo el piso y los superiores para nosotros, para pasearnos en pelotas y fumar mota si se nos apetecía.

Era bonita la soledad, aunque hubiera sido mucho mejor si hubiera habido condones y hubiera podido simplemente venirme en los adentros húmedos de mi flaca.

Esa noche hicimos el amor, me rasguñó la espalda y yo le mordí un pezón, su piel morena siempre me despertaba una pasión incendiaria, quería consumirme en fuego y escucharla gritar cada vez más fuerte, y después, las exhalaciones de cansancio, ver en sus ojos una mirada ausente,como si estuviera en otro mundo,uno menos feo.

Veía su espalda subir y bajar al ritmo de su respiración, no le gustaba que la abrazara al dormir, pero podía mirarla y jugar con sus cabellos largos.
Quite la sabana que hacia las veces de cortina y dejé que entrara el aire y la luz plateada de la noche.

-¿Qué haces?-
Fui por la guitarra y la conecté.
-Vas a despertar a alguien.-

Se escuchaba la estática como una nube, empecé quedamente hasta que ví un escalofrío recorriendo su columna vertebral, la piel de sus brazos enchinándose y supe que no existía una fuerza en este mundo capaz de detenerme.

Dice Ouspenski que si tus pensamientos dejan de circular dos minutos, la ilusión del ego se disipa y la claridad encarna,y viendo claramente a veces hasta el futuro se vislumbra.

Yo no dejé de tocar hasta que empezó a amanecer, toqué mi guitarra frente a la ciudad dormida que me miraba desde abajo, toqué como Hendrix o cualquier inmortal, me dolían los dedos, toqué hasta que ya no pude.

Empecé a ver espejismos, se asomaban imágenes de otro lado, casi se les podía ver la silueta, y yo sabía que un día cualquiera pasaría algo que me recordaría ese momento espectral y diría “esto ya lo había visto antes.”

Mi cuerpo temblaba ante el estado de consciencia que se me hacía familiar, no por que ya lo hubiera tenido, sino por que tal vez simplemente así debí estar siempre, tal vez era lo mas natural.

Y  sentado frente a la ventana, a media luz en los albores de un día naciente,pude haberme convertido en Dios, pero me quedé dormido.