A ver cuando pasa algo interesante en ese país. Supongo que tendrá que ser cuando a China le deje de interesar sostener a un caduco y enloquecido sistema de burócratas-militares que prefieren ver morir de hambre a miles de personas cada año de mala cosecha, a mover un dedo fuera del librito de reglas que les garantizan sus cómodidades.

Salvados por la Campana

Al único que perdonaron fue al jugador estrella Jong Tae-se, quien lloró al escuchar el himno nacional en el primer partido, que jugaron contra Brasil y perdieron 2-1. Después dieron la nota al caer frente a Portugal 7-0, una de esas goleadas que ya no se ven, y terminaron muriendo con Costa de Marfil 3-0. Digo, quien no condenaría a esos muchachos que ensuciaron el honor nacional.

Otro jugador, Ang Yok-hak se salvó ya que él se fue directo a Japón, y supongo yo, pedirá estatus de refugiado. Lo lamentable de esto y que sucede en lo regimenes totalitarios, y muy acorde con la cultura de oriente, la familia de Ang va a pagar los platos rotos. A menos que sea huérfano de una pareja de hijos únicos, varios de sus parientes van a acabar mal, muy mal.

El Camino también tiene reversa

¿Alguien sabe de una liga profesional en Corea? ¿Hacen algo más en ese condenado país, aparte de armas nucleares de segunda? Digo a cada rato se oyen amenzas a EU por parte de ese extraño lentón de Kim, pero más allá de eso, nada.

Si quiere darse un quemón de como va la vida, les dejo un par de enlaces, son novelas gráficas, de un fránces dibujante de cómics que se va a rolar por la buena y roja Corea del Norte un rato. Muy recomendables las dos.

Éste es sobre otro país, pero con un regimen casi igual al de Corea: Crónicas Birmanas.

Fuentes:

El autor: Arbolrojo

Lector curioso, amigo de las bromas y dueño de un humor rampante y ácido. Coleccionista de anécdotas de ingenio, crimen y locura, que son el ingrediente para el éxito de toda la comedia humana. En sus ratos libres es editor de extravía, responsable de las moscas a las que llamamos acentos y puntos, y padre de cuatro niños.

Madres, vaya frasecita, que sacada de contexto: una ceremonia militar, bien podría darle municiones a los malpensados y malhablados de la prensa y anexos.

Bueno, FCH se encuentra a mitad de una guerra y el sexenio que se le acaba. Digo, la política y sus hijos, no suelen ser conocidos por su fidelidad y/o lealtad.

Creo que conforme se le acaben las horas al sexenio, el instinto de supervivencia (algunos dirían de mamar nómina) hará que los peces gordos del panismo presidencial comiencen a buscar otras guerras y nueva trincheras desde las que “disparar” fuego amigo sobre vecinos, rivales y antiguos compañeros.

Pasa cada seis años, y volverá a pasar en el 12 y en el 18 y en el 24, a menos que cambiemos de sistema, o, algo más díficil, de conciencia y dejemos de cambiar payasos por malabaristas y le demos oportunidad a magos y bailarinas.

QUE LA FUERZA TE ACOMPAÑE, JEDI

Lo que me preocupa, es el sentido más simbólico de la frase. Si la hubiese leído en un libro de historia sobre Avila Camacho, López Mateos, Echeverría (sí, amigo, antes que calles o colonias jodidas, fueron gentes, y tanto que llegaron a presidentes), no me sentaría mal el platillo, pero viniendo de Felipe, el azul, hijo de panistas, pos como que me suena a frijol quemado.

Digo, que paso con eso de la sociedad civil, del bien común, de los derechos y libertades. Todo eso por lo que lucho el PAN antes de ganar la presidencia.

Y para entrar en mensadas, yo si me imagino fuerzas superiores a las del estado (de derecho), por ejemplo, la madre naturaleza y el cabrón de su hijo, el clima, que a los norteños les dio una repasada de humildad y previsión.

Digo, con semejantes frases, solamente falta que vistan al preciso con ropa estilo Luis XV para que nos suelte una frase del Luis XIV: el estado soy yo, y te chingas, porque ahorita se trata de matar narcos, no importa que se mueran unos cuantos civiles, que de esos hay muchos.

Insisto, la violencia engendra violencia, y es el último recurso de… los remito al clásico de ciencia ficción Fundación de Asimov, o a las teorías de Hobbes, que describía al estado como un monstruo: el leviatán.

Los dejo con la fuerza del estado, que no es la de los jedi, ni la de los caballos de los motores, en fin, la fuerza del estado, somos tú y yo, y mientrás tengamos que recurrir a figuras políticas para que nos recuerden que la decisión de a dónde va este país, nos corresponde a todos y no sólo a los genios iluminados en que se convierten los políticos tras la descarga de diez mil gigawatts que es ganar una elección, seguimos jodidos y sin fuerza.

El autor: Arbolrojo

Lector curioso, amigo de las bromas y dueño de un humor rampante y ácido. Coleccionista de anécdotas de ingenio, crimen y locura, que son el ingrediente para el éxito de toda la comedia humana. En sus ratos libres es editor de extravía, responsable de las moscas a las que llamamos acentos y puntos, y padre de cuatro niños.

Yo no estaba enterado al respecto, curiosamente en las noticias que veo (BBC, Journal TV5 y Once noticias) nunca mencionaron nada de esto. Lo que se ha oído de Islandia recientmente fue respecto al volcán que hizo erupción, y como sus cenizas cubrieron media Europa.

Y de lo que conocía yo de Islandia… pues debo confesar que no mucho.

Tatiana me pasó algunos liks al respecto, y con algo de investigación extra, ahí van los antecedentes:

Islandia tuvo a su primera primer ministro mujer en 1980. La primer ministro actual, Johanna Sigurdardottir, es la primera primer ministro mujer y abiertamente lesbiana (sé que la redacción debe sonar difícil, pero asi es). Ella pertenece al partido socialdemócrata, que tiene presencia mayoritaria en su legislatura. Y el gobierno recientmente aceptó una ley donde se prohíben los strip clubs, se prohíbe que cualquier comercio tenga ganancias a partir de la desnudez de sus empleados.

Las razones que dan para aceptar estas leyes no son religiosas (como a veces ocurre en otros países, lejanos y misteriosos), ni siquiera se habla de inmoralidad en sentido estricto. La razón que dan es que “es inaceptable que las mujeres, o la gente en general, sean un producto para ser vendido”. Dicho en otro lenguaje, ellos tratan de evitar la cosificación del ser humano.

En la maestría, tuve la suerte de tomar clases con el Doctro Leal Carretero, y una de las frases que solía decir es que la filosofía es el arte de las distinciones sutiles. Y en este caso, creo que hay muchas distinciones, sutiles y no tanto, que hacer.

Hay que distinguir el qué se hace del porqué se hace. El hecho de que se prohíban los strip clubs y el comercio sexual, y que sea con un argumento consciente y explicito de evitar la cosificación de las mujeres, me parece como un gran logro, que avanza en la defensa de los derechos humanos.

Curiosamente, este avance es presentado como un logro del feminismo en Islandia. No se habla de derechos humanos, se habla de derechos de la mujer (aunque supondría yo que la prohibición también se aplicaría para strip clubs de hombres).

En este sentido, si el objetivo real de la prohibición es de verdad evitar la cosifiacion del ser humano (hombre y mujer), sería positivo. Si, en cambio, es una manifstacion inconsciente de una intención castrativa, pues quizás no sea tan bueno.

En le artículo de The Guardian al respecto, se habla de cómo el feminismo islandés presenta un frente común contra el comercio sexual en todas sus formas, mientras el feminismo británico está dividido en dos facciones contrarias: los que afirman que la prostitución es una forma de cosificación, y los otros que afirman que es una forma de empoderamiento de la mujer (debate que me tocó ver en el Barbelith, en diversas formas).

El razonamiento que manejan es que en el momento en que una mujer aprende a usar su sexualidad, toma el poder de su sexualidad, y lo usa para tomar el control de su vida y de su entorno social. Es decir, se plantea la posibilidad de que una mujer utilice su sexualidad como una herramienta para tener el poder por sobre los hombres.

Creo que vale la pena el hecho de señalar que el hecho de que las mujeres reclamen y logren el derecho a no ser vistas como objetos, es una señal de que hay mayor justicia social, pero no es una señal de que esa sociedad sea mentalmente mas saludable.

Recordemos que entre las causas de la pornografía señaladas por psicoanalistas como Reich, la represión sexual es una de las principales.

Desde ese punto de partida, podemos afirmar que lo deseable es una sociedad sin pornografía, no porque este prohibida, sino porque ya nadie la necesite.

Lo deseable es una sociedad donde no haya machismo y no se necesite el feminismo en ninguna de sus formas. Donde los derechos humanos nos sean igual de transparentes y evidentes para todos, y que todos los respetemos.

Y para eso, habría que cambiar la manera en que la sociedad ve el sexo.

El autor: Norbert Schwartz

Filosofo de vocación, trabajo de profesor, rolero de corazón, dedicado a saber 186,633 cosas, la mayoría inútiles y solo 23 que valen para la vida.

En Hermosillo Лука, o Luca en español, conoció a una gran comunidad de yugoeslavos que lo convencieron de que se quedara ahí. Compró una parcela e inmediatamente se puso a trabajarla. Eran tiempos en los que la comunicación era por carta y los viajes trasatlánticos en barco. Ангелина, o Angelina para el mundo hispano, salió de Serbia con sus hijos.

Cuando llegó a Veracruz tenía más de dos años de no ver su marido y sin una pizca de español cruzó el país hasta llegar a Sonora. Seguramente que tenía agallas esa mujer. Me gustaría mucho recordar su mirada. Nos conocimos pero no guardo memoria de la ocasión. Sólo he visto la foto del encuentro de cuatro generaciones al que asistí en pañales. Стана, o Estela, fue la primera hija de la pareja en nacer en México y cincuenta y cuatro años después me recibió en este mundo como mi abuela.

Unos años más tarde, a consecuencia del agrarismo los campesinos mexicanos le quitaron la tierra a todos los extranjeros y a la familia no le quedó más que volver a empezar de cero. Y vaya que lo hicieron, pero Luca no volvería a poner la tierra a su nombre jamás.

Conozco la historia de mis bisabuelos desde que tengo memoria, pero la dimensioné hasta que me convertí yo misma en inmigrante.

No huí de la guerra, del hambre, del dolor. Ningún conflicto racial o religioso ha sido motor de mis acciones.

Mi historia es mucho más simple. Mi novio de aquel tiempo quería estudiar una maestría en Viena y yo pensé que era buena idea ir con él. A pesar de las comodidades y privilegios que han colmado mi vida, el primer año en Austria fue por mucho el año más duro que he vivido.

Sacar la visa de estudiante fue un logro monumental, pero esa no fue la parte dolorosa.

No puedo decir que conocí la pobreza porque siempre tuve comida, ropa, techo y calefacción.

Lo que sí conocí fue el insomnio, el miedo de los trabajadores ilegales para los cuales la posibilidad de ser descubiertos se vuelve el color de fondo de todas las horas.

Cada persona que entraba al local donde trabajé ponía en marcha los engranes de mi paranoia. Otros en la misma situación contaban historias de gente que había vivido por quince años así y que cuando era descubierta la mandaban inmediatamente de regreso a su país aunque no tuvieran nada allá, ni quien la esperara.

Ni se diga la pesadilla de enfermarme y tener que ir al hospital. Ese miedo fue mi demonio cotidiano hasta que conseguí un trabajo de mi profesión y con él la visa laboral.

Mis bisabuelos y yo enfrentamos problemas muy distintos, pero estoy segura que también hay cosas que son comunes en nuestras experiencias. Salir adelante en un país donde no hablas el idioma es por lo menos desgastante.

Reanudar tu vida con dos maletas y una sonrisa requiere exprimir hasta la última gota de sentido del humor. Hacer un balance entre la comunidad a la que perteneces (serbios en Sonora o latinos en Austria) y la imprescindible integración con la sociedad tampoco es trivial. Por ejemplo los yugoeslavos en México tuvieron que dejar la iglesia ortodoxa para adoptar la fé católica.

Como sea existe ese impulso vital que lleva a la gente a salir adelante como a las flores a crecer entre las grietas de las banquetas.

Yo no me puedo quejar, pasé por ésas por voluntad propia. Sabía que tenía mi vuelo de regreso a México y lo podía cambiar de fecha en el momento que quisiera. Sabía que mi amorosa familia está siempre en la terminal del aeropuerto cada vez que voy o vengo. Recordar que la situación era temporal me ayudó a aguantarla casi siempre de buenas, pero conocí gente que venía escapando de guerras o pobreza y no ganaban nada con mirar atrás. Tampoco Luca y Angelina regresaron jamás a sus tierras.

Cuando alguien emigra pierde mucho y gana mucho también. Es curioso como en las situaciones en las que estamos más vulnerables son especialmente eficaces para sensibilizarnos y abrirnos al aprendizaje. Independientemente de los riesgos o las condiciones económicas, sumergirse en otra cultura te hermana automáticamente con todos los seres humanos. También es una lección de humildad darte cuenta de lo mucho que necesitas a los demás.

Las razones para cambiar de residencia son muchas, a veces se huye de algo, a veces sólo se busca lo más básico, como las aves migratorias que vuelan tras el buen clima.

Las aves migratorias, para las que no hay más frontera que la fuerza de sus alas.

El autor: Tatiana Tagle

Mezcle una taza de activismo (orgánico), otra de contemplación. Cuatro huevos de ave migratoria, una cucharada de curiosidad y otra de imaginación. Horneé veintiocho años.

La lepra no hace que partes de un cuerpo enfermo caigan, como se piensa popularmente, sino que causa insensibilidad haciendo que los leprosos se mutilen solos. Durante su vida el dr. Brand recogió múltiples veces este testimonio de sus pacientes:

Por su puesto, puedo ver mis manos y mis pies, pero de alguna manera no se sienten como una parte de mí. Se sienten tan sólo como herramientas.

Esto venía leyendo en el tren cuando me dio una punzada en el estómago (si a alguien le caen los veintes de manera distinta lo envidio). ¡Pero es que es ESO! ¡Es exactamente ESO lo que le pasa a esta sociedad! La exacerbada promoción del individualismo actúa como anestesia frente al dolor del otro, frente a la natural empatía que sentimos por el dolor del otro.

Claro, el dolor siempre es desagradable, ése es todo el punto. Es un llamado urgente a actuar. Pero qué ceguera, qué aberrante reacción es anestesiarte ante el daño.

Esta actitud es ignoracia por elección propia. Quizá piensas que el dolor es tan grande que no puedes con él, es muy fácil sentirse sobrepasado, es muy fácil evitar sentirse sobrepasado y mejor voltear los ojos a otro lado.

No sabemos cuándo las consecuencias de la cobardía nos van a alcanzar.

Investigar cómo viven los obreros chinos no es divertido. Saber que hay indígenas defensores de derechos humanos en la cárcel es garantizarte un dolor de cabeza. ¿No es mejor hacer como que nada pasa? ¿Acaso no nos ha funcionado bien la estrategia del avestruz hasta ahora?

Creer que no tenemos que agradecer nada a nadie, ni a los que nos alimentan o nos visten con sus vidas, nos deja inevitablemente en esa situación donde seguimos buscando qué podemos obtener de los otros, como si de herramientas se trataran. Esa falta de sensibilidad es síntoma de lepra.

Y este nosotros queda condenado a moverse (¿avanzar?) deforme, mutilado.

El autor: Tatiana Tagle

Mezcle una taza de activismo (orgánico), otra de contemplación. Cuatro huevos de ave migratoria, una cucharada de curiosidad y otra de imaginación. Horneé veintiocho años.

"Hippie" Birthday Cake, por PinkCakeBox

¿Marzo de tachas? Marzo de alucine, sí, pero, ¿de tachas? Delirios, delirios hay demasiados para encasillarlos en el mero consumo de sustancias que provoquen un estado alterado de conciencia… por rico que pueda ser disfrutar de un “popper”.

Delirio nos acecha en todo momento de la mano de una imaginación desbocada. Ves mas allá de las piernas y minifalda de una mujer atractiva, siguiendo una ensoñación placentera que podría iniciar con un simple “¡Hola!”, hasta que la interrumpe el poste con el que has tropezado.

Te invade cuando encuentras un mingitorio libre luego de media hora de búsqueda frenética… corrijo, te invade cuando USAS un mingitorio libre luego de blablabá.

Creo que las drogas están sobrevaluadas en muchos aspectos. En su época de auge, los años sesenta, los hippies gringos inventaron una cuasireligión alrededor del LSD, que les llevaba a ver el universo en un estado de “iluminación”… Vamos, ¿Cuándo los poetas malditos, grandes fanáticos del laudano, idolatraron a la hadita verde?, más bien se trataba de un grupo de hedonistas en busca de un argumento que dar a sus vidas.

Tal como lo plantea Hunter Thompson, el celebérrimo Dr. Gonzo, tras haberse pasado unos días en una severa orgía de drogas y alcohol … buscando el sueño americano en Las Vegas… Los estadounidenses están acostumbrados a comprar todo hecho, por ello les pareció lógico y sencillo encontrar la iluminación a dólar la dosis.

Muchas cosas patéticas se dieron en la época hippie, de la mano con grandes cosas. Por una parte se lucho fuertemente por la integración racial, la aceptación de los afroamericanos en la sociedad. Claro que sus manifestaciones de ello iban desde que la rubia ojoclaro llevara al novio negro a cenar, hasta permitir que sus padres apreciaran -en caso de que la cordialidad en la cena fallara- que bonitos se veían haciendo el amor.

Claro que ello no implica que los Hippies no fueran pragmáticos, después de los disturbios de Harlem (1964) y Watts (1965) los afroamericanos habían dejado muy clara su capacidad para la violencia, así pues, aceptarlos como personas era una excelente idea. Ellos sabían que no eran competencia contra un obrero que trabajaba 60 horas a la semana en pesadas labores físicas.

Sus ideas no eran malas, como ésa del pacifismo. Eran bien intencionados los muchachos y no culpaban al gobierno de los Estados Unidos por la Guerra de Vietnam, sino a los demonios que se habían apoderado del Pentágono.

Norman Mailer dando una conferencia MDC Archives

En “Los ejércitos de la noche“, Norman Mailer nos cuenta la marcha de 1967 al Pentágono, solicitando el fin de la guerra. No sólo describe toda la odisea, sino que señala que los organizadores fueron lo suficientemente listos como para solicitar permiso al gobierno de “rodear con una docena de círculos de personas que, tomadas mano con mano, ejecutarán un exorcismo que purifique el edificio y traiga a la razón a todos sus trabajadores”. También advertían que en el proceso la sede del ejército e inteligencia podía elevarse unos diez metros por encima del suelo.

Aunque usted no lo crea, el gobierno les respondió, autorizando sólo tres círculos y pidiendo que no elevaran el edificio más de unos 30 centímetros, pues los ingenieros temían que no resistiera más.

The Velvet Underground

Pero bueno, no todos los hippies están alucinados de esnifar idealismo. Al menos había un subgrupo neoyorquino que decía: “Drógate, alucínate, te estas matando, pero se siente bien”, eran los “Velvet Underground“, un grupo de rock -y humor- ácido, que aceptaban las nuevas tendencias con cierto realismo. Sus canciones hablaban de delirio en droga “Heroina”, excesos “All Tomorrows Partys”, sexo alternativo “Walk on the Wild Side”… y casi cualquier otra experiencia que se les atravesara.

Ellos eran lidereados por Lou Reed y John Cale, y apadrinados por Andy Warhol, la superestrella del Art Pop. Eran habituales de “La fábrica”, un centro artístico mantenido por donaciones de Warhol y donde él tenía montón de artistas y aduladores trabajando para él, a pesar de que se quedara con toda la lana. Ultra Violet, bautizada Isabelle Collin Dufresne, narra sus años como “superestrella” de Warhol en su autobiografía, “Famosa por quince minutos”, un delirio de excesos de todo tipo con sexo, droga, rock and roll y suicidios.

Es curioso que al final del libro da un epílogo con un “¿Dónde está ahora?” de las personas a quienes menciona en su libro. Básicamente se dividen en dos categorías: los que dejaron las drogas y los muertos.

Pero bueno, me quedé delirando en algo ocurrido hace treinta años, o más… al menos esa época fue delirante, galopante, mangoneante, simbionte, tramonte, ¿maíz del monte?

Delirio, es lo que me saca de mi cotidianidad en un furor o éxtasis, y es independiente de tachas o drogas. Triste es que halla quien necesite comprar aire para respirar.

El autor: Adon Vizcaya

Lo que haces no importa, no te define, muy dentro de tí, en un rincón por ahí olvidado hay un gráfiti que dice lo que eres, si lo encuentras y lo lees, no hay nada que te detenga.

Caso 163.641,

Enemon Kawaguki era un ingeniero en Mitsubishi durante la Segunda Guerra Mundial, en una fábrica en Hiroshima, dedicada a la industria bélica, un blanco militar que fue atacado varias veces. Kawaguki no se quejaba, los bombardeos eran peligrosos, pero se repetía a sí mismo que más peligroso era estar fuera de Japón peleando en el ejército o la marina. Por aquella época contaba con 40 años y era un hombre enérgico y deportista. La mañana del 6 de Agosto de 1945, alrededor de las 8 de la mañana, estaba en su despacho.

Un B-29 se acercó a la ciudad, las sirenas de alerta no habían sonado, tal vez fuera un avión de reconocimiento o de propaganda,. Después de las oleadas de aviones que dejaban caer “alfombras” de bombas, uno en solitario no era nada. Sonaron las alarmas cuando ya casi estaba sobre la ciudad. Los obreros de la fábrica se dirigieron a los refugios y él se demoró un instante antes de seguirles.

Un intenso resplandor y quedó inconsciente. El calor, de quizá 3.000 C°, convirtió instantáneamente en cenizas a miles y una oleada de incendios consumió la ciudad. Otros sobrevivieron unos segundos y murieron al ser golpeados por escombros o sepultados por edificios al caer. Pero el peor regalo fue la radiación y las quemaduras, la mitad de las víctimas morirían hasta diez años después.

Muchos se tiraron a ríos cercanos. Murieron más de 200.000 personas, la mitad de la población de la ciudad, y desaparecieron unos 60.000 edificios.

Al despertar Enemon, estaba desnudo (su ropa había ardido).

La fábrica estaba desierta y ardía. Kawaguki estaba 5 kilómetros del punto cero. Tenía dos heridas, una en la cabeza, debida a un hierro, y otra en la espalda, por una teja. Aturdido se alejó de la fábrica y del centro de Hiroshima desde el cual soplaba un aire desagradable.

Corrió hacia el mar y luego hacia el río que rodeaba la fábrica. Estuvo bastante tiempo en el agua y subió a una colina desde donde pudo ver la desolación provocada. Se quedó dormido.

Despertó por la tarde. Las heridas y las quemaduras le dolían. Camino hacia la periferia de la ciudad, siguiendo las vías del tren encontró un vagón. Ya había anochecido y tenía frío, así que entró en el vagón, se acurrucó en el interior y volvió a dormirse.

Despertó dos días después, sin recordar nada, estaba a bordo de un tren y médicos y enfermeras habían atendido sus heridas. El tren avanzaba y avanzaba y parecía no detenerse nunca. Al final, la mañana del 9, el tren se detuvo y Kawaguki bajó del vagón por su propio pie junto a otros supervivientes, empezó a caminar hacia el centro de la ciudad.

Parecían una hermosa ciudad, alejada de la guerra y de sus horrores. A los pocos minutos oyó el sonido de un solitario B-29 acercándose desde el mar. Kawaguki se arrojó al piso y se pegó al suelo todo lo que pudo. Los otros caminantes que pasaban por su lado le miraban sorprendidos creyendo que se había vuelto loco. Estaban a unos 4 kilómetros del punto cero de Nagasaki. Otra vez el resplandor, el calor y la destrucción. Esta vez no perdió el conocimiento, pudo ver el hongo nuclear y cómo estalla en llamas todo a su alrededor.

El ingeniero nunca se recuperó de experiencia atómica. Tras curarse de las heridas de la segunda explosión se dedicó a vagar sin rumbo. Incapaz de concentrarse, vigilaba temeroso el cielo por si volvía a ver un avión solitario.

Después de 12 años, en 1957, Kawaguki murió en un hospital de Nagasaki. Finalmente no fue capaz de soportar la radiación recibida. Fue archivado como el caso clínico 163.641, el que sobrevivió a dos bombas atómicas.

Los Ocho afortunados

En Japón se les conoce como los Ocho Afortunados, son las únicas personas que estuvieron tanto en Hiroshima como Nagasaki cuando las bombas atómicas cayeron.

Si bien es muy probable que más personas hayan sobrevivido, de hecho el Museo de la Paz en Hiroshima calcula que pudieran ser unas 160 Nijū Hibakusha (traducción literal: personas doblemente bombardeadas), la falta de registros por parte del gobierno y el caos tras la rendición de Japón hicieron que sólo se confirmaran ocho casos.

El productor de TV Hidetaka Inazuka decidió filmar un documental llamado “Niju Hibaku” -Doble Irradiación- en el cual entrevista al último sobreviviente, Tsutomu Yamaguchi, de 90 años, quien cuenta la historia de Enemon.

Yamaguchi era un ingeniero de Mitsubishi en el puerto de Nagasaki. El destino quiso que el 6 de Agosto cuando fue detonada “Little Boy” de 13 kilotones, él se encontrara en Hiroshima en un viaje de negocios, asegurando el suministro de repuestos al astillero de Nagasaki.

En el momento exacto de la explosión se encontraba a 2 Km. de la zona cero resguardado en una fortificada instalación de la zona industrial de Hiroshima. El calor intenso y los temblores hicieron que sufriera fuertes quemaduras y contusiones por todo su cuerpo.

Solo recuerda ver el deslumbrante brillo y lo difícil de respirar el aire caliente. Tras el caos y el descontrol pasó dos días intentando volver a su ciudad. Al llegar, a pesar de las heridas decidió reportar lo ocurrido a su jefe quien, como toda la población de Japón, ignoraba lo ocurrido gracias a la censura militar, y quien dudo de su cordura, pensaba que no era posible que una sola bomba destruyera toda una ciudad. Quizá cientos de aviones bombardeando.

Como ingeniero Tsutomu sabía que el arma utilizada era de una potencia desconocida y que la guerra estaba perdida. Sus temores se confirmaron ese día: explotó la segunda. Era el 9 de agosto. Yamaguchi se encontraba en las oficinas del astillero a unos 3 Km de la zona cero.

Volvió a sentir el calor de un sol devorador y, según sus palabras, “aterrado pensé que las explosiones me estaban siguiendo a mí”. Cuando salio a las calles llegó a pensar que había llegado el fin del mundo.

Afortunado, Tsutomu, pudo vivir una vida pacífica y formar una familia. Ya jubilado vive en Nagasaki y dedica su tiempo libre a escribir poesías. Aunque el gobierno no quiso reconocer hasta hace poco que él era uno de los sobrevivientes.

Palabras de los Pilotos

“Una luz brillante llenó el avión”, escribió el teniente coronel Paul Tibbets, el piloto del Enola Gay, el B-29 que lanzó la primera bomba atómica.  “Nos volvió a mirar a Hiroshima. La ciudad fue ocultada por aquella nube horrible … hirviendo, la proliferación”. Por un momento, nadie habló. Entonces todo el mundo estaba hablando. “Mira que ¡Mira! Eso! ¡Mira eso!”. -exclamó el copiloto, Robert Lewis, golpeando sobre el hombro de Tibbets. Lewis dijo que podía probar la fisión atómica, que sabía como el plomo. Luego se volvió a escribir en su diario. “Dios mío”, se preguntó, “¿Qué hemos hecho?” [Newsweek, 24 de julio de 1995].

¿Existe el destino?

Es un hecho evidente, a menos que existan los vampiros, los inmortales taoístas o se logre ascender a una realidad divina como en la tradición cristiana y judía (Elías, Enoch, María) o en la tradición budista que habla del nirvana, todos vamos a morir.

Esa es una de las bases de la vida cultural y social más profundas, mucho de lo que hacemos es para escapar a esa sensación de finitud, de límite, de término.

Las grandes obras de la arquitectura, como las pirámides, las catedrales, los templos, representan la búsqueda de alguien en quien depositamos los demás nuestro aliento y creemos que a través de él, podremos sobrevivir.

Consagramos piedras para que luchen contra la eternidad, intentando escapar a las bocanadas del padre tiempo.

¿Qué tiene que ver esto con los ocho afortunados? Todo y nada. El destino, si esta predeterminado, los llevó, por medio de casualidades y hechos fortuitos a un lugar y un momento exactos, todo para que vivieran la experiencia de la muerte, la misma y vieja desdentada que nos devora de antaño, pero que ese día se vistió de otros colores, y se presentó armada con cables y fusibles, ovalada, anidando en la panza de un pájaro de metal.

No sé si el destino exista, sé que los seres humanos somos mucho más complejos que una simple suma de genes o accidentes, vivimos una vida que tiene mucho de metáfora, que nuestros actos se deben a viejos patrones olvidados, a carencias de nuestros padres,

Hubo otros bombardeos que produjeron más víctimas que el atómico, uno fue el de  Nanking durante la invasión nipona a China (1937); otro en la Segunda Guerra Mundial, de los aliados a Dressden, Alemania en 1945; y el de la bombas incendiarias que arrasaron Tokio en 1945, que en ese entonces era casi toda una ciudad construida con madera.

Referencias

• Las 8 personas que sobrevivieron a 2 bombas nucleares

El autor: Arbolrojo

Lector curioso, amigo de las bromas y dueño de un humor rampante y ácido. Coleccionista de anécdotas de ingenio, crimen y locura, que son el ingrediente para el éxito de toda la comedia humana. En sus ratos libres es editor de extravía, responsable de las moscas a las que llamamos acentos y puntos, y padre de cuatro niños.

Era el verano del 2003. Visitaba a unos amigos en el DF cuando encontré a Vera en el messenger. En esos momentos ella hacía su servicio social en una comunidad indígena en la Huasteca Hidalguense. “¿Por qué no me vienes a visitar?” Eran vacaciones de verano y lo último que quería era regresar a Guadalajara. “¡Va que va!” “Bien, toma un camión a Huejutla, de ahí una camionetita a la comunidad. Las camionetitas salen junto al puente, la comunidad se llama Ixtláhuac 2″. Con 22 años se te hace fácil seguir ese tipo de instrucciones. No contaba con que Huejutla tiene más de 100,000 habitantes y no sé cuántos puentes. De chiripa y preguntando di con la camioneta de redilas que pasaba por Ixtláhuac 2. Alcancé a tomar la última del día. En la camioneta había dos clases de pasajeros: indígenas cargando unos machetes gigantes y hablando náhuatl entre ellos y yo tratando de disimular el miedo. La camioneta tomó rumbo sierra adentro, empezaba a oscurecer.

Llegué a una comunidad de casitas dispuestas al azar y en desniveles, callejones y uno que otro foco. Había un grupo de niños jugando junto al camino. “¿Tú eres la amiga de Vera y Ara?” “¡Si! ¿Están aquí?” Sí estaban, ¡qué alivio! “¿Cómo te llamas?” “Tatiana” “¿Y cómo se llama tu papá?” La pregunta me hizo gracia. Un niño me guió hasta donde estaban mis amigas, los demás, timidísimos, me seguían a la distancia y, regalándome uno de los momentos más raros de mi vida, desde la oscuridad susurraban mi nombre.

Vera y Ara, comunicólogas, algo trataban de hacer con una estación de radio para que les dieran espacio a las comunidades locales, pero también se habían dado cuenta de la tristísima realidad escolar que estos niños enfrentaban. Ellas tenían que pasar el verano completo en la comunidad y para cuando yo llegué faltaban tres semanas para que terminara su estancia.

En los siguientes días me fui adaptando a la vida ahí. Las casas no tenían vidrios en las ventanas ni se podían cerrar completamente. Afortunadamente los niños estaban muy familiarizados con los escorpiones negros y los sacaban con la mano cada vez que se los pedíamos. No había agua corriente. Teníamos que caminar hasta el río y bañarnos a jicarazos. Las familias de la comunidad se turnaban para compartirnos de sus tortillas y sus frijoles. En vez de agua fresca tomaban café frío con muchísima azúcar. Sabes que estás viendo la pobreza a los ojos cuando te das cuenta que de cumpleaños regalan coca colas.

Nosotras a cambio de la manutención, tratábamos de poner a los chavitos al corriente con la escuela. Encontré niños de tercero de primaria que no podían leer. Conocí a una chiquita súper lista que ya en segundo podía hacer las divisiones más difíciles. Me dio mucha pena, la posibilidad de que aproveche su inteligencia en el futuro es bastante escasa. Las comunidades en la sierra están muy distanciadas, sólo se tiene un maestro por escuela que es el responsable de los seis años de primaria y todas las materias simultáneamente. En las buenas semanas dan clases de lunes a jueves.

Los adolescentes de la sierra tienen que pagar la camionetita y desplazarse horas para ir a la telesecundaria, como si los resultados que de ésta obtienen valieran la pena. Una chica me pidió que le ayudara con sus extraordinarios de física, química y biología. Después de repasar las vocales, las sumas y las restas un poco de ciencia es un placer.

Revisé sus exámenes. Los extraordinarios constaban de diez preguntas de opción múltiple. Las respuestas ya estaban incluídas y ella simplemente tenía que memorizarlas. La primera pregunta del examen de química era sobre los instrumentos de laboratorio, había que señalar el grupo correcto. ¿Sabes lo que es un vaso de precipitado? No, la chica nunca había entrado en un laboratorio. Caja de Petri, mechero y tubo de ensayo eran cosas tan ajenas a su vida como el internet a mi abuelita. Pero bueno, estamos en la sierra, así que mejor empezar por el examen de biología. La primera pregunta era quién fue el padre de la genética. “¿Sabes quién fue Gregorio Mendel?” “No” “¿Sabes lo que es la genética?” “No” “¿Sabes lo que son los genes?” “No” “¿Las células?” “No”. Ese día casi me derrumbo.

Llegó el fin de semana y mis amigas querían ir a Huejutla. Yo también daba mi reino por una ensalada y checar mis correos. A parte el presidente municipal y el jefe de la policía nos habían invitado a una fiesta. Prepotentes como pocos, mandaban a los polis a comprar cigarros si se nos ocurría mencionar que queríamos uno. Así fue como me tocó compartir una fiesta con José Alfredo San Román Duval, en ese entonces presidente municipal y hoy prófugo de la justicia. Este cuate es el descaro en persona. Al tiempo que tenía comunidades en el municipio sin siquiera agua potable, el vato se subió el salario 380%. Se embolzaba a plena luz del día 145,800 pesos mensuales, sueldo incluso superior al del gobernador. No sé por qué lo persiguen pero pocas cosas me extrañarían. No sé si fue bueno para la integridad de mi persona que en aquel momento ignorara todos estos datos.

En la fiesta también hablé un poco con el jefe de la policía. Que Ara y Vera hicieran su servicio social lo entendía, pero que yo estuviera ahí voluntariamente no. Le conté que ese verano se me había frustrado un viaje a Europa y no quería pasarlo entero en Guadalajara. “¿Y como cuánto necesitas para el viaje?” “Pues como 50,000 pesos.”  “Yo te los doy.” “Simón/jarabe de pico/seguro que ni es su dinero/¿y qué querrá este buey a cambio? (pregunta retórica)” Pensé. “¡Hombre, cuánta generosidad! Muchas gracias, pero no. Ya iré después”.

De vuelta a la comunidad todo se me hacía tan extraño. ¿De qué vivían esas personas? Sembraban palmilla, una planta que contiene algo necesario para hacer pegamentos y pinturas. Algo así me acuerdo. Lo que no se me olvida es que el que les compraba la palmilla era un coyote que hacía lo que quería con los precios. Que les llamaba y les decía que en dos días iba a pasar a comprarles cierta cantidad. Entonces la comunidad cortaba y preparaba la palmilla. El coyote no siempre iba a recogerla y los indígenas veían como se secaba lo que les había costado semanas de trabajo.

En esas tres semanas pasaron más cosas, pero he compartido aquí lo más representativo. En Ixtláhuac2 conocí el significado de las palabras abandono e injusticia, aunque todavía no me resigno a probar lo que significa la desesperanza. Desde entonces un subsistema de mi cabeza no ha parado de darle vueltas al asunto, aunque me temo que en los seis años que van no ha encontrado ninguna solución razonable.

El autor: Tatiana Tagle

Mezcle una taza de activismo (orgánico), otra de contemplación. Cuatro huevos de ave migratoria, una cucharada de curiosidad y otra de imaginación. Horneé veintiocho años.