Hace unas semanas, estaba platicando con una amiga (Alejandra, quien no he logrado que escriba en Extravía) en La Cafetería, y caímos en el problema de la existencia y la utilidad de la filosofía.

Ella argumentaba que la física no servia para nada, por ser una abstracción que tiene que seleccionar aspectos de la realidad para poder estudiarla. Yo le respondí que si, que eso pasa con todas las áreas del conocimiento humano, quizás exceptuando las matemáticas.

La filosofía, en cambio, es una abstracción sobre abstracciones sobre la realidad. Las matemáticas, en cambio, representan características que están presentes directamente en la realidad.

Mi argumento era que las matemáticas son útiles y están conectadas con la realidad, mientras que la filosofía, no tiene ninguna conexión con la realidad y por lo tanto es perfectamente inútil.

Para demostrarle mi punto, le mostré que tan superflua es la filosofía.

Si toda la humanidad muriera, y las cucarachas evolucionaran, desarrollando inteligencia, memoria, consciencia y capacidad de simbolización ¿descubrirían las matemáticas? Es casi seguro que si, las matemáticas son una herramienta básica para entender y dominar la realidad. ¿Llegarían las cucarachas a desarrollar reflexión filosófica? Casi seguramente que no.

Mi amiga argumentó que en algún momento, al ser las cucarachas inteligentes, tendrían que llegar a esas preguntas existenciales que generan la Filosofía, pero yo le respondí que hay maneras más sencillas de responder esas preguntas, que la Filosofía.

En más de alguna clase, me han oído preguntar ¿Qué es lo que filosofan los delfines? Lo más probable es que no lo hagan

El fin de semana pasado, estaba platicando con otra amiga (Claudia, la China quien escribe de vez en cuando en Extravía) y de pronto me preguntó, “¿Entonces estudiaste licenciatura en Filosofía y maestría en estudios filosóficos?” para luego seguir con un “mi maestro te mentaría la madre…” (Por inútil).

Y le di toda la razón.

Luego le expuse mi vieja idea de que un filósofo solo es útil cuando combina filosofía con otros estudios, como matemáticas, física o psicología. El que estudia filosofía y psicología, domina a los demás, el que estudia filosofía y física, domina la realidad, el que estudia filosofía y matemáticas, domina al absoluto.

Pero entonces, ¿Por qué me aventé licenciatura y maestría en filosofía?

El enfoque que estoy tomando en la Maestría en la que doy clases actualmente puede aclarar la respuesta a esa pregunta.

Pero antes, otra explicación sobre mi curriculum.

En la prepa en donde he trabajado, por más de quince años, nos dan cursos. Diplomados. Conferencias. La verdad, en el momento, yo lo veía como una perdida de tiempo.

Hasta que subí mi curriculum al CONACYT.

Ahí me di cuenta que entre los diplomados que había tomado en la escuela, y lo que yo había estudiado por mi mismo, tenía un conocimiento relativamente decente de psicología y de didáctica.

Regresando a las clases en la maestría, que es en Ciencias de la Familia (una orientación práctica), en cada tema trato de que entiendan como un tema abstracto (qué es la vida, qué es un humano) visto desde la perspectiva filosófica, tiene consecuencias en lo practico y real, de la vida diaria (¿está un espermatozoide o un humano en estado vegetativo vivo? ¿Si lo que hace a un humano ser humano es su inteligencia, cualquier ser inteligente es humano?).

La filosofía es la mentira más grande de la cultura humana, que es una mentira totalmente humana en si misma. Sólo en el momento en que conectamos la reflexión abstracta de la filosofía con sus aplicaciones practicas en la ética, y eventualmente en la moral, comienza a tener sentido. Cuando la filosofía se vuelve una reflexión teórica que se pierde en verse el ombligo y pensar sobre el vacío… tiene tanto sentido como cualquier otra mentira.

El autor: Norbert Schwartz

Filosofo de vocación, trabajo de profesor, rolero de corazón, dedicado a saber 186,633 cosas, la mayoría inútiles y solo 23 que valen para la vida.

José y María Guadalupe tuvieron una hija, a ala cual decidieron llamar Azucena. Niña inquieta y traviesa, como era normal para alguien de seis años. Solía salir a correr al jardín, que también era el huerto.

María Guadalupe la regañaba por ensuciar las ropas, pero en sus adentros, sabía que era una niña buena y sana. A Azucena le encantaba juguetear entre las flores, y le fascinaba meterse en el granero a ver las mariposas negras.

José se rompía la espalda trabajando en una oficina de importaciones, y apenas la veía un rato en las noches, cuando llegaba de trabajar. Todos los días merendaban juntos, espumoso chocolate y conchas.

Y entonces la Revolución los agarró. No se supo quien disparó las balas, si los revolucionarios o el ejército, pero lo que fue claro es que los padres de Azucena murieron en un enfrentamiento entre las dos facciones.

Azucena nunca entendió bien qué fue lo que pasó, pero siempre sintió que ella había tenido la culpa, porque ella había sobrevivido y sus padres no.

Azucena tuvo la suerte, buena o mala, de ser recogida por unos tíos. Donde comen siete, comen ocho. Pero Azucena perdió el gusto por corretear en los jardines. Y sus tíos la ponían a hacer quehacer todo el día. A los ocho años, Azucena era mas una sirvienta que una niña de familia, y ella no reclamaba, porque sentía que era un cástigo que ella se merecía.

Y así pasaron varios años, entre experiencias amargas con los tíos y los primos, y el forzado trabajo casero. Azucena nunca se sintió parte de la familia.

Cuando Azucena tenia catorce (lo que en esos años era edad casadera), la comenzó a pretender un amigo de su tío, un señor comerciante que le llevaba veinticinco años, cuya fortuna había sobrevivido los altibajos de la Revolución. Los tíos obviamente apoyaban el prospecto de relación, que sería provechoso para el capital económico de la familia.

Sobrevino la boda, entonces. Azucena no tuvo mucho que decir. La posibilidad de salir de la casa de sus tíos, de dejar de ser la sirvienta, para pasar a ser la esposa de un hombre rico, no sonaba tan mal.

Y al principio fue casi un cuento de hadas. Grandes muebles, buenas comidas, sirvientas, cenas y bailes. Pasó un año donde la vida parecía ser un lecho de rosas.

Pero luego, el espejismo se comenzó a disolver. En breves momentos había atisbos de que algo no estaba bien, de que éste no era un cuento de hadas.

En las fiestas, el señor les dedicaba mucha atención a  otras mujeres, a veces se desaparecía, y ella se sentía mal, desatendida, como que ya no era el centro de todo. Y el señor ya no le ponía la misma atención marital

Sus tíos los visitaban periódicamente, y su tío se ponía a platicar con su esposo, de cuestiones de negocios, mientras que ella tomaba el té con su tía.

En alguno de esos momentos en que ellas se quedaron solas, ahora con un status más de iguales, ella se atrevió a comentarle sus dudas a su tía. La tía, como era común en aquel tiempo, le recomendó que se quedara callada, que siguiera con su vida, y que no cuestionara a su esposo. Y por un tiempo, ella lo hizo. De alguna manera, en el fondo de su corazón sabía que esto era de nuevo un castigo, igual que la muerte de sus padres.

Hasta que comenzaron los ascos, los vómitos y los mareos.

Estaba embarazada.

Su esposo hizo fiesta, como era normal. Pero no dejó de serle infiel. Al contrario, le puso todavía menos atención.

Y así nació Flor. Una hermosa niña, de ojos claros y pelo castaño. Sonriente desde bebé. Su esposo estaba muy orgulloso, y en cuanto la salud se los permitió, la bautizaron, y sus compadres fueron sus tíos.

Azucena se sentía vieja y cansada, a pesar de que apenas pasaba de los veintes, ahora era su hija Flor la que jugueteaba en el jardín, persiguiendo mariposas. Pero lo que más la cansaba era que su esposo cada vez le ponía menos atención, cada vez la visitaba menos. Cada día eran más extraños entre sí. Y cada día el le dedicaba más tiempo a otras mujeres, aun en su misma casa.

Un día, Azucena no aguantó. La situación se había vuelto demasiada descarada, y en las fiestas, todas las mujeres cuchicheaban sobre ella a sus espaldas.

Esa noche, Azucena confrontó a su esposo, en la madrugada, después de una fiesta. Y él, en respuesta, la golpeó.

Pasó una semana recuperándose de la golpiza.

Aguantó unos meses mas, Flor ya tenia cinco años, ya podía caminar y hablar perfectamente, y corría rápidamente a través de los jardines.

Y cuando estuvo suficientemente recuperada, tomó la decisión. Mientras su esposo estaba encerrado en la oficina, planeando la exportación de noseque nuevo producto, empacó lo básico de la niña, y huyó.

Pero algo salió mal, la falta de planeación, la falta de experiencia, la mala suerte: uno de las manos derechas de su esposo la encontró tratando de salir de la ciudad, y la detuvo.

El regreso a la casa fue aún menos agradable.

El esposo la volvió a golpear. Y repitió varias veces durante semanas. Y la separó de la niña, de su Flor.

Un mes después, luego de otra golpiza, su esposo le dijo que había mandado a Flor a un convento, que ella nunca la vería más.

Eventualmente, las golpizas disminuyeron. En las fiestas, él decía que ella estaba enferma, que no podía bajar. Y las infidelidades regresaron.

Él le fue perdiendo interés a Azucena, ya ni siquiera la golpeaba.

Ella tomó una maleta, y volvió a huir. Esta vez sabía mejor que hacer, y estaba ella sola, era más fácil. Y a él ya no le importaba.

Huyo a un pueblo, lejos de la pequeña ciudad donde había vivido su juventud con su fállido esposo. Consiguió un trabajo atendiendo una tendajón.

Y fue ahí, cerca de los treinta, que conoció al hombre de su vida. Era casi de su edad, trabajador, con ganas de progresar, carismático, fuerte. Joven.

Pronto se hicieron novios. Luego ella se mudó a vivir con el. Y por momentos, fue feliz. El si le ponía atención, en todos los sentidos. Y aunque era machista, no la golpeaba.

Eventualmente se embarazó. Y al mismo tiempo, su salud comenzó a fallar. Problemas respiratorios, Asma.

Él fue comprensivo al principio, aceptaba que no podía casarse con ella por la iglesia, pero entre eso, y sus enfermedades, él se fue aislando poco a poco, no le era infiel, no la golpeaba, pero simplemente no hablaba con ella. Tuvieron varios hijos e hijas. Su favorita, su chiqueada, la que siempre le ayudaba, fue Florencia.

A finales de los cuarenta, terminó, en una de sus crisis de respiración, en el hospital. Florencia fue a arreglar cosas de sus papeles, y su esposo estaba trabajando. Así que Azucena se quedó sola en su cama, tratando de respirar mientras de su pecho solo salían rechinidos y crujidos.

- hermana, tranquilícese – sintió que le tomaron de la mano, giró y vio a una monja, que le sonreía mientras trataba de confortarla.

- gracias, madre – le dijo Azucena con dificultades para respirar – rece por mi.

- Flor, Hermana, soy Flor, de la congregación de las Hermanas Hospitalarias del Sagrado Corazón de Jesús.

Azucena, entre la desesperación y el dolor, sintió algo raro. La monja le parecía familiar. Miró a la monja a los ojos.

La monja estaba rezando un padrenuestro, y se detuvo, sosteniendo la mirada de Azucena.

Los ojos de ambas se llenaron de lágrimas, al reconocerse. Se abrazaron, sin decir palabra.

Florencia se detuvo en el marco de la puerta del cuarto. Dentro de si, ella entendió lo que estaba pasando. Su madre había encontrado a la hija que había perdido años atrás.

Como niña, Florencia fue menos inquieta y juguetona de lo que normalmente uno encuentra. Florencia creció un poco amargada. Las enfermedades y angustias de su madre, el alejamiento de su padre, las excentricidades de sus hermanos.

Aun así, a sus 16 años, Florencia invertía parte de su tiempo en hacer obras buenas. Cuando su madre no estaba con una crisis de asma, y cuando no tenia que ir a sacar a alguno de sus hermanos de la cárcel, se daba tiempo de visitar asilos y hospitales con un grupo de damas que trabajaban con monjas.

Florencia a veces trataba de convencer a su madre de que fueran juntas, pero la angustia y desesperanza que reina en los asilos era mucho para la salud de Azucena. Florencia, por otro lado, sentía que tenía la responsabilidad de que los viejitos estuvieran mejor.

Las monjas con las que realizaban las visitas cambiaban de lugar cada semana, y esta vez a Florencia le tocó ir a un asilo que no conocía antes.

Normalmente llevaban libros, y se sentaban a leerle a los viejitos, o trataban de platicar con ellos. A Florencia le llamó la atención un anciano solitario que estaba sentado en una silla de ruedas, junto al jardín. Parecía abandonado y olvidado ahí.

-¿Puedo acompañarlo? – le preguntó Florencia al anciano. Se veía bastante viejo y acabado, y al acercarse, Azucena se dio cuenta que al viejito le faltaban ambas piernas.

- Fue en la Revolución – dijo el viejito, con un tono amargo – en una balacera – el viejito no levantaba la vista.

- Seguramente fue en un acto heróico – contestó Florencia, mientras se acomodaba para platicar con el, sentada en una repisa en la pared. Su largo vestido revoloteaba con el aire, como una mariposa.

- No peleé en la bola – dijo, con algo de ira – perdí a a mi familia en una balacera, sobreviví de pura chiripa – levantó la visa, y se detuvo. Florencia vio el asombro en los ojos del viejito – te pareces mucho a ella – el viejito dijo, con voz mucho más suave – tienes los mismos ojos de mi hija, pero eso no es posible… ella debería tener ahora… cuarenta y tantos años…

Florencia se detuvo un momento, recordando toda la historia de su madre, y haciendo cuentas… si su madre había encontrado a Flor… ¿Por qué no….?

- Mi madre tiene 43 años, perdió a sus padres en la Revolución… y se llama Azucena.

El viejito abrió los ojos aún más. Estaba tan sorprendido que dejo de respirar por unos momentos.

Un rápido vistazo a las fechas y apellidos: el viejito era el abuelo de Florencia. El padre de Azucena. Cuando Florencia le dijo a Azucena, ella se desmayó, y tuvo otra crisis asmática.

Cuando se recuperó, fue al asilo. Fue difícil reconocerse, ambos estaban envejecidos, ambos habían sido maltratados por la vida. Azucena se quedo parada frente a su padre, mientras el lloraba en silencio. Ninguno de los dos sabía que hacer o decir.

- pa… -la voz de Azucena salió débil, sin aliento – papi – y corrió a abrazarlo. Ella se hincó frente a la silla de ruedas, ambos comenzaron a llorar a grito abierto. Las monjas y Florencia estaban conmovidas también.

- te extrañé mucho, papi- Azucena dijo entre sollozos – a ti y a mami, me hicieron mucha falta. Perdón por haberlos hecho morir, perdón por haberte abandonado.

- No, no, Azucena, – el viejo tenia un poco más de fuerza en su voz, como si hubiera rejuvenecido de pronto – tú no eres mala, tú no eres culpable de nada. Dios nos puso pruebas, Dios nos separó, y ahora nos reúne, apenas a tiempo para poder compartir un rato de vida. Tú eres mi hija, tú eres mi familia. – Sonrió, anegado en lágrimas – y quiero conocer a mis nietos.

Hubo una reunión después, en casa de la familia de Azucena. Flor, la hija perdida, y el padre de Azucena, conocieron a todos sus familiares extraviados. Por un momento, Azucena fue feliz. Se sentía parte de una familia, se reconocía a si misma como un ser humano, que no merecía ser castigada, porque no había sido mala. Solo había tratado de reaccionar ante la vida, ante los retos que había enfrentado. No era mala, y tenía derecho a ser feliz.

Poco tiempo después, el padre de Azucena murió, pero fue una muerte feliz, porque se habían reencontrado.

La salud de Azucena siguió decayendo. Estaba demasiado desgastada por la vida.

Cerca de los cincuenta, sintió que iba a morir. Su esposo, que seguía ahí, simplemente no era tan evidente, consiguió un sacerdote para darle los santos oleos. Era amigo del esposo, y conocía toda la situación de Azucena.

El sacerdote comprendió que Azucena no había sido mala, y que de alguna manera, su matrimonio era nulo, dado que el viejo comerciante no había cumplido con sus deberes cristianos.

Y antes de darle los santos oleos, el sacerdote los casó, frente a toda la familia, incluyendo a Flor y Florencia.

Azucena por fin alcanzó la paz, la felicidad. Reconoció su derecho a ser feliz, a disfrutar de la vida.

Y entonces exhaló su último aliento.

El autor: Norbert Schwartz

Filosofo de vocación, trabajo de profesor, rolero de corazón, dedicado a saber 186,633 cosas, la mayoría inútiles y solo 23 que valen para la vida.

Miguel Ríos

El hablar de la mentira, nos lleva por contraste a hablar de la verdad.  ¿Y qué rol tiene la verdad en las diferentes mitologías antiguas?

Una de las mitologías donde podemos ver claramente el contraste entre verdad y mentira es la mitología germana/nórdica. Loki es el dios de las trampas, los enredos, los engaños, y por tanto, las mentiras. No era un dios malvado, al menos no en todos los mitos ni tan malvado como lo ponen en Marvel Comics.

Su contraparte es Odín. Odín pasa por su sacrificio en las raíces del Yggsdrassil, aclarando su consciencia para entender la verdad, que recibe en forma de los cantos de las runas y de los cuervos que le permiten ver más allá de las ilusiones.

Odín se vuelve el portador de la verdad, que usa en forma de magia para dominar la existencia. Los druidas, una especie de sacerdotes entre las culturas de Europa, utilizaban las runas como un modo de adivinación, una forma de decirle a los creyentes las verdades que no alcanzaban a ver, entender o aceptar.

En muchos de los mitos, Odín se opone a Loki, deshaciendo las marañas de engaño y mentira de su hijo, aclarando cuál es la verdad.

En su evolución memética, Odín se convierte en Merlín, asumiendo el rol de tutor, de entrenador, que no solo muestra la verdad, sino que la enseña.

Pero el camino a la verdad no es un camino fácil, Merlín no regala una verdad sencilla, ni accesible, ni mucho menos masticada. En lugar de eso, Merlín hace pasar al joven Arturo por los procesos necesarios para formar su consciencia, para que el alcance por si mismo la verdad y el conocimiento superior.

Merlín es un encaminador, que guía a Arturo en su propio proceso de descubrimiento de la verdad y al mismo tiempo templa su espíritu/consciencia para que pueda manejarla.

Dumbledore sigue en esa línea con Harry Potter, aunque la verdad es más complicada en la historia de Potter.

Es evidente que hay cosas que Dumbledore sabe, pero que no muestra, y que no le dice ni siquiera a Potter, para quien esas información es en realidad vital.

Dumbledore, junto a los amigos de sus padres, y su padrino el ausente, van formando a Potter no solo en conocimientos, sino también en carácter y fuerza del espíritu

Ya he mencionado que tengo la hipótesis de que el Profesor X es la adaptación del meme de Odín, pasado a través del filtro de la mente de Kirby y Lee.

Y qué mejor herramienta para mostrar la verdad que la telepatía. El profesor ha usado sus poderes telepáticos en terapia psicológica, para ayudar a personas con problemas mentales a salir de la miasma de la mentira en que viven, y llegar a la verdad del autoconocimiento.

Pero también como instructor, Xavier ha ayudado a todos sus discípulos a conocerse a si mismos, a entenderse, y a dominarse a si mismos, al tiempo que les instruía en los vericuetos ideológicos de su Sueño

Pero podemos darnos el lujo de dar un meta salto morrisonezco, y cambiar le nivel de realidad de nuestro discurso.

Podemos ver como los memes se relacionan con la verdad y la mentira dentro de los mitos, pero también los mitos en si mismos son caminos que nos pueden llevar a ver reflejadas nuestras verdades y mentiras. ¿Qué emociones te evoca cuando lees un cuento o un mito? ¿Con quien te identificas?

A nivel consciente, tú puedes ir estableciendo paralelos laxos con los procesos que sufren o pasan los personajes, y puedes de alguna manera ir pensando como reaccionarias, o ir aprendiendo de cómo reaccionan los personajes.

A nivel inconsciente, en los cuentos para niños, que funcionan también para los adultos, los personajes y sus historias generan y dirigen procesos psíquicos muy específicos, que instalan funciones de personalidad, comparten valores y generan al final una forma de ser especifica.

La verdad es que cada uno de nosotros escribe su propia historia, cada uno elige cuál personaje quiere ser.

Somos nuestra propia ficción, hecha verdad. Solamente nos resta reconocer nuestra responsabilidad, y tomar apasionadamente el control de nuestra vida

El autor: Norbert Schwartz

Filosofo de vocación, trabajo de profesor, rolero de corazón, dedicado a saber 186,633 cosas, la mayoría inútiles y solo 23 que valen para la vida.

A Cortés lo tenemos como un cabrón violador, asesino e hijo de puta que llegó a America solo para robarse todo lo que no estuviera clavado a una pared y vemos a la Malinche como una mujerzuela lujuriosa e interesada que traicionó a los suyos por dinero y ansias de poder.

Pero ¿es cierto todo esto?

Revisando la biografía de papá y mamá me encontré con esto:

Tras los pasos de mi padre

Hernán Cortés Monroy Pizarro Altamirano (Medellín (Badajoz), 1485 – Castilleja de la Cuesta, (Sevilla), 2 de diciembre de 1547), era un morrito fresa medio pobre, o un hidalgo como les decian a los mantenidos de la corona en aquel entonces, que estudió leyes y terminó como agente de ventas de una empresa transnacional llamada Corona Española.

Un chico tremendo, automotivado, dispuesto a trabajar bajo presión y con un excelente trato social (ya sabes, el típico junior becado en el  ITESO con parientes en la política y que a pesar de eso es trabajador, guapillo, simpático e invita los tragos). Ese era nuestro padre.

Mamma mía

Malinalli Tenépatl, o Doña Marina (c.1502 – c.1529), era una chica bien, hija de nobles  de un pueblito llamado Painala. De niña la entregan como esclava a unos caciques mayas de Tabasco después de unas peleas entre mayas y aztecas, donde los aztecas pierden; la niña, bonita pero aún no en edad de merecer se dedica a jugar y a aprender maya (si no lo aprendía no entendía que fregados era lo que quería el pinche maya cabezón que le gritaba todo el día).

Llegan los españoles, los mayas pierden la batalla de Centla contra los invasores y regalan a Malinalli como esclava (ya embarnecida era un mejor regalo que la niña flaca con rodillas chuecas de hace unos años), al agente de ventas antes mencionado junto con otras 19 mujeres, algo de oro y unas mantas; el español, pensando en que ya tiene suficiente sexo y muchos problemas (estas tierras del diablo son enooooooormes y hay que conquistarlas todas antes de que llegue el auditor), se la regala a un cuate suyo, el capitán Alonso Hernández Portocarrero, que o era gay o no le gustaban tan chicas porque no tuvieron hijos.

Después Cortés se da cuenta de que esta niña habla Náhuatl y la contrata como traductora y en uno de esos tórridos romances de oficina el jefe embaraza a la secretaria y Malinalli (o Doña Marina, porque ya había sido bautizada en la santa fe como parte de su contrato) tiene un chiquillo bastardo al que nombran Martín –nadie decía nada, pero el morro era idéntico al papá-  total que la ahora traductora aprende castellano (vamos, otra ves te gritan en un lenguaje que no entiendes) y la suben de puesto, ahora hace chambas de inteligencia y diplomacia, durante el furor de su carrera la casan con un tal Juan Jaramillo con el que tiene una hija (¡bravo, ya esta la parejita de criollos!) a la que bautizan con el nombre de María Jaramillo.

Mariana muere en una epidemia de viruela allá por 1529 (esto es mala onda, nos enteramos del hecho porque el viudo estaba haciendo trámites para casarse nuevamente en vez de honrar la memoria de su difunta esposa). Esa era nuestra madre.

Cuando estudias a un personaje histórico en su contexto descubres cosas curiosas, Cortés no era un hijo de puta, era un tipo con espíritu emprendedor, don de gentes y alma aventurera; Malinalli Tenépatl no era una puta lujuriosa, era más bien una niña fresa hija de nobles a la que le tocó la mala suerte de ser guapa y lista en el período de la Conquista.

Si entendemos a las figuras históricas en su contexto lo que encontramos son personas y sus circunstancias.

¿Y esto a que nos lleva?

A varias cosas, la primera es a que la historia puede ser interpretada según el gusto del cronista, en lo personal me gusta pensar que  Malinalli no era una puta y que Cortés no era un asesino, eran dos personas que se conocieron bajo circunstancias extremas y sin pensarlo crearon las bases de lo que ahora es un México rico complejo y digno de orgullo, con muchos pecados en su pasado, presente y futuro, pero todos solucionables con algo de ganas.

La otra es que en ocasiones nos refugiamos en los errores del pasado para justificar nuestros errores en el presente, eso es inmadurez, por más puta que  hubiese sido Malinalli o pendejo Santa Ana, las broncas de nuestro presente no son culpa de ellos, nadie sabe que impacto van a tener sus acciones en el futuro y menos que va a pasar dentro de 500 años si hoy me dedico a ser traductor, el presente es mi responsabilidad, independientemente de lo que me hayan heredado.

Y finalmente, Malinalli y Cortés son, culturalmente, nuestros padres, esta chido, los podemos ver como personas exitosas y reinterpretar nuestro pasado y presente en consecuencia, pero también podemos reinterpretar a nuestros padres físicos tratando de entender los motivos de todo lo que hicieron con sus hijos para vivir un poco mas sanos y digo esto porque es común, nuevamente, echarle la culpa de nuestras deficiencias a nuestros padres, pero entenderlos como personas y entender sus circunstancias nos ayuda a comprender el porque de sus acciones, la vida se hace más ligera de esta manera y gastas menos en psicólogos con un poco de madurez.

El autor: Adolfo Tavizón

Administrador de empresas de profesión, actualmente trabajo como administrador de proyectos en una empresa de desarrollo de aplicaciones Web y en mis ratos libres me dedico a leer cómics, escuchar música, destapar botellas de cerveza y tratar de entender porque el mundo funciona tal y como lo hace.

ENSAYO SOBRE LA PERSONALIDAD DE LOS CREADORES

Por el momento voy a tomar estos conceptos de D&D para hacer una pequeña analogía que muchos siempre tienen en cuenta pero pocos recuerdan cuando hay que hacer un poco de autocrítica (no se preocupen si no saben lo que es Dungeons & Dragons, no hace falta).

En términos de creatividad, siempre separé a la mente humana en dos aspectos altamente paralelos, pero que coexisten en mayor y menor grado dependiendo de la persona.

Mas precisamente aún, en términos de diseño, es que separo pues a la mente de los individuos en Legales y Caóticos. Ninguna de las dos facetas es mejor, ninguna es superior, ninguna tiene más defectos que la otra, a pesar de que la palabra “caótico” suene algo dramática y… bueno, caótica…

Ambos aspectos, encontraron su momento en la historia para dejar su huella y su sello, ambos aspectos marcaron nuestro camino sobre el arte y el diseño y estos dos núcleos son los que hoy en día alimentan nuestro enriquecimiento personal a la hora de plasmar nuestra tendencia preferida sobre una problemática determinada.

¿Y cómo se define una persona de creatividad Legal y una de creatividad Caótica? Bueno, sin tener que recurrir a la querida por muchos y odiada por tantos Marta Z. y a sus emblemáticas dos Vertientes (aunque hay mucho de eso), buscaré un modo personal y sintetizado de abordar estos dos pensamientos.

Se podría definir al creativo Legal como una persona estudiosa y rigurosa, que encuentra la belleza en la armonía y la simetría, en donde los colores son de correspondencia morfológica y el todo supera a las partes. La belleza se hace en la armonía, la armonía se hace en el orden, el orden se hace en la ley, la ley se hace en dios.

Son personas estructuradas y racionalistas del diseño, la función prima sobre la estética y su pragmatismo los hace eficientes aunque sobrios y austeros, sus resoluciones a problemáticas del arte nacen de los libros o de la reformulación de estéticas ajenas, de personalidad aparentemente fuerte pero con almas torturadas, se castigan buscando la perfección divina creyendo que así se acercan un paso mas a un estado superior a si mismos, o se acercan mas a dios, ya sea desde un ordenamiento de tipografías hasta una composición compleja de figuras en un soporte.

Su instrucción academicista clásica se transmite de generación en generación y rara vez introduce cambios significativos o notables.

Ejemplos de creativos Legales en la historia: Miguel Ángel, Piet Mondrian, Otl Aicher, Mies Van Der Rhoe.

Los creativos Caóticos crean diseño del mismo modo en que un poeta crea sus versos, son instintivos y libres, priman la estética del absurdo como una denuncia al mundo Legal que ven como opresivo y cerrado, son los creadores de los nuevos códigos y lenguajes estéticos que nacen de sus entrañas mismas de la sabiduría creativa, toman decisiones con el corazón y su arte es un estallido de colores que cautivan y emocionan, niegan la frialdad de los estereotipos y se vuelven “máquinas creativas” de las cuales se vuelve difícil identificar dónde comienza la persona y dónde comienza su estética.

Su intuición y el don innato y natural a las ideas los vuelve de personalidad excéntrica y elitista, no crean definiciones ni etiquetas, porque eso los separa del arte mismo en el que se convirtieron, son personas que nacieron con la capacidad de generar los desarrollos gráficos que los Legales deben revisar en libros y buscar inspiración externa y por ello se vuelcan más hacia la exploración de otro tipo de relaciones artísticas.

Ejemplos de creativos Caóticos en la historia: Jackson Pollock, David Carson, Pablo Picasso, Andy Warhol.

Para los legales la instrucción académica debe reflejar el fruto de su duro trabajo, mientras que los caóticos muchas veces encuentran este estudio aburrido e innecesario ya que son los futuros maestros que iluminarán a través de su experiencia la mente de quienes estudien bajo su mano.

Los legales crean esquemas, los caóticos los rompen.

Palabra clave de los legales: inteligencia. Palabra clave de los caóticos: carisma.

Hoy en día, estos dos aspectos no podrían definirse a grandes rasgos, tal vez dentro de unos cuántos años, cuando los estetas miren al pasado, podrán definirnos, pero hoy por hoy, la identificación de estos dos mundos yace en cada uno y en su manera de verse frente a la vida.

Pero ha de tomarse en cuenta lo siguiente, si una persona encuentra en su vocación de vida el diseño, esta persona debe cumplir dos requisitos: el deber y el necesitar. Es decir, esa persona debe ser caótica y necesita ser legal, solo para que al final del camino, pueda definirse por si misma y decidir si volver a su estado primario o aplicarse al nuevo estado en el que se encuentra. (En términos biológicos podríamos hablar de evolución, dejar de ser un alma primitiva y esencial y volvernos una nueva conciencia diferente y racional).

Aclaremos esto con un contra ejemplo: si una persona encuentra en su vocación de vida la abogacía o la medicina, estamos hablando de alguien que no posee cualidades caóticas ni legales respecto a la creatividad, el arte o la estética. (Será una persona muy legal en términos jurídicos o muy caótica en términos instintivos de la medicina, o viceversa, pero eso nos aleja de nuestro punto central).

Y esto nos aclara el por qué una persona debe ser caótica, es decir, debe poseer una creatividad innata, el don de las ideas constantes y un flujo ilimitado de nociones artísticas le deben ser inherentes, un deseo nativo de la expresión y reflejo de sus emociones y sentimientos a través de sus recursos, y aquí es donde está la trampa, la vida de un potencial diseñador estará condicionada a partir de este punto, pero desde allí comenzará el camino hacia la legalidad, la instrucción y la subordinación de su caudal enorme de posibles expresiones que deberá enmarcar en un mensaje funcional y útil para su profesión.

Un ejemplo más abstracto será la música como manifestación artística universal y un recurso necesario de expresión y reflejo de la personalidad y los sentimientos de quienes la componen. La legalidad y el caos se manifiestan de forma más evidente aquí, puesto que el músico legal basa su desempeño y su talento en el pentagrama que lo hace propio y lo subyuga a sus conocimientos clásicos y funcionales a una conciencia mayor a ellos mismos (Ejemplo: Beethoven).

El músico caótico reconoce la necesidad de una estructura musical pero niega su dependencia, su mensaje musical está plagado de símbolos personales y cambios constantes en cuanto a la composición dentro de un mismo tema (Ejemplo: Björk)

El autor: Dr - V

Jim Harrison

Despues de revisar algunos de mis últimos escritos, me di cuenta que estaba perdiendo algo de la alegría, del ludismo con que me gusta escribir. Espero poder recuperarlo, sin perder la seriedad y el sentido de confrontación hacia el lector.

En un ensayo anterior, había hablado sobre la pareja infame: el miedo a la libertad y el miedo al compromiso, miedos existenciales que nos castran y no nos dejan vivir la vida gozosamente. En cierta manera, este ensayo es una continuación del anterior.

Hace unos días, tuve que viajar en camión foráneo. Y parte de la tortura inevitable de viajar en camión foráneo son las películas, que normalmente son copias piratas de las copias piratas, se ven mal y se oyen peor. Y aún mas malo, uno nunca puede decidir qué película va a ver. A lo mucho, me queda la opción de cerrar los ojos y morderme la lengua hasta que me desmaye del dolor.

En este ultimo viaje, me tocó ver Marley y yo. Película que no quise ir a ver al cine porque A) parecía un chick flick rosa y b) Jenifer Aniston no me gusta (aunque usted, lector, no lo crea: ella no me gusta ni me gustaba la serie de Friends, sólo la toleraba).

Debo admitir, con algo de pesar, que fue una agradable, aunque fuerte, sorpresa. Al rato regreso a este punto.

Hablaba sobre esos miedos existenciales, y hasta donde mi paupérrima y limitada experiencia de la vida, llega, esos miedos a veces nos llevan a vivir en la mentira.

Puede ser que el miedo a la libertad nos lleve a vivir en la mentira de un status quo de comididad social, o que el miedo al compromiso nos lleve a vivir en la mentira de una vida socialmente dispersa, de fiestas y alcohol. La sociedad nos da suficientes mentiras en las cuales escondernos para no pensar en nuestros miedos, y peor aun, fomenta esos miedos para mantener esta estructura de miedo y mentira en la que se sustenta.

Es más fácil vivir como un permanente adolescente, olvidándose de la vida real, mientras se borra la consciencia entre fiesta y fiesta, alcohol, cigarro y diversión banal.

Pero, ¿Por qué vivir como un madre/madre de familia, o como un desmadroso/desmadrosa fiestero tendría que ser una mentira? Adoptar una forma de vida, no quiere decir aceptar vivir de acuerdo a una forma de vida. La mentira no está en vivir de tal o cual manera, sino en la actitud que tienes ante la vida (aquí debería de insertar una referencia a Revolutionary Road, pero… ). Si tu aceptas tu manera de vivir, y la vives al máximo, y no estás metido en ella por huir, por miedo, sino porque te convence… felicidades, no sigas leyendo este artículo, y goza tu posición cercana a la de un boddisatva.

La mayoría de nosotros los mortales viviemos con nuestros miedos, en nuestras mentiras. Yo mismo me invento la mentira de ser un intelectual.

Regresemos a Marley y yo. Si, el tema central de la película es la relacion de un perro desastre con su familia/manada. Pero hay otras historias, entremetidas en la trenza, que merecen ser notadas y analizadas.

John Grogan. Un tipo cualquiera, un perdedor sin fe ne si mismo ni conocimiento de sus habilidades. Quien, la final, demuestra y se demuestra que tiene las habilidades necesarias para ser bueno en lo que hace y tener una buena familia. No tiene un plan de vida, simplemente se va adaptando, y va teniendo que pasar por procesos de decisión ante cada situacion que enfrenta; y se las arregla para que todo salga decentemente bien. Una esposa,tres hijos, una casa, un trabajo que le satisface, un buen perro.

La esposa: Jenny Grogan. Notable en su trabajo, bella, intelgiente. Con un perfectamente definido plan de vida. Se enfrenta con la decisión entre tener una familia y cuidarla como se debe, o tener un trabajo y cuidarlo como se debe. Se decide por la familia, lo cual le genera sentimientos de impotencia. Al final, reconoce que hizo lo correcto, y que logró una buena familia.

Sebastian Tunney, el periodista que investigaba sobre el narco, amigo de Grogan. Logra ser un existoso periodista investigador,metido en temas de narco y seguridad nacional. Todo un Casanova, permanentemente en estado de noviazgo transitorio y a veces multiple simultáneo. Al final, trabaja para el NYT, pero esta solo.

Todos tenemos dudas, todos tenemos miedos, todos nos sentimos tentados a escondernos en las mentiras. Pero ese camino sólo lleva a la insatisfacion, a la infelicidad. Todos tenemos períodos de crisis, todos tenemos incapacidades.

Lo importante es qué hacemos con ellas, si las ocultamos y nos refugiamos, de nuevo, en las mentiras, o enfrentamos unestras aras de oportunidad y tratamos de crecer, de progresar como seres humanos. Creo que eso es, al final, lo admirable de Grogan y de su esposa, que ambos toman una opción, la viven, y en lugar de quejarse, de lloriquear y de hacerse las victimas (como pasa en Revolutionary Road), los Grogan logran ser felices.

Y no son felices porque tengan una familia, una casa, un buen trabajo y un gran perro, son felices porque deciden aceptar su vida, y vivirla plenamente.

No hay mentira que resista la prueba de la muerte. Nuestra mortalidad, enfrentada cuando se muere algien cerca de ti, cuando ves a alguien morir, nos hace revisar nuestra vida, ver nuestros miedos desde otra perspectiva, y lo mas importante, nos hace querer salir de nuestras mentiras.

Revisando mi vida, a mis cuarenta años, es extraño. Al final, soy lo que quería ser hace veinticinco años, soy como me imaginaba que quería ser. Y en buena parte me siento satisfecho conmigo. Reconozco que aún me queda mucho por hacer, mucho que desarrollar, muchas áreas en las cuales tengo que crecer.

Pero por otro lado, debo admitir que envidio la vida que llevó Grogan en la película. Una familia, una esposa, unos hijos.

Ahora es tiempo de que tu te hagas un acto de contriccion, que revises tu vida, y veas donde y como estas. Tu vida es Hoy.

The solace of empty places

Jim Harrison

El autor: Norbert Schwartz

Filosofo de vocación, trabajo de profesor, rolero de corazón, dedicado a saber 186,633 cosas, la mayoría inútiles y solo 23 que valen para la vida.

Así empieza mi historia, la historia de un perdedor cualquiera en una ciudad con alma de pueblo, como Guadalajara.

Ese sábado tuve que ir al centro, a la plaza de la computación. Sacaba algun dinerillo extra de arreglar las computadoras de amigos y conocidos. Fui a comprar una tarjeta de video, que se le había quemado a un amigo psicólogo que veía demasiada porno.

La tentación de las donitas resultó ser demasiada, el olor a aceite requemado me llamó a lo lejos, pasando por catedral.

Así que compre una bolsita, una coca, y me senté en una de las banquitas, a comer donitas y ver viejas. Ya enfrentaría después el sentimiento de culpa por romper la dieta.

- donitas con aceite saturado, un lujo para tu corazón – volteé a ver quien criticaba mi dieta, un tipo rapado, con playera negra y  pantalón de mezclilla, tenis negros, lentes obscuros, sentado a un metro de mí en la banca, frente a Catedral.

Me le quedé viendo feo, y regresé a mis donitas. Hay locos en todos lados.

- ttss… me estoy empezando a sentir ofendido – volví a verlo feo, tenía una media sonrisa, burlandose de mi.
- déjeme en paz, no me interesa – le dije, tratando de sonar enojado, para poner distancia.
- a mi tampoco me interesa, así que estamos en las mismas condiciones – me veía con unos ojos penetrantes, como de pervertido.
- no tenemos nada que ver – giré para darle la espalda.
- Je, usted se lo pierde
- Deje de burlarse, viejo loco
- No me estoy burlando, solo te estoy enseñando la verdad
- Lo que me faltaba… – coy católico, no me interesa que me predique nada
- no soy predicador, sólo hablo de lo que he oído
- ¿Y qué es lo que ha oido?
-  la realidad no es lo que ves.
-  ah, ¿si? – no era un fanatico religioso, era un loco- si no es lo que veo, ¿qué es?
- una gran masa de energía y materia sin forma, en estado de potencia… el caos primigenio.
-  ¡ay, que mamadas!… si no es lo que veo, ¿porqué lo veo como lo veo y no de otra forma? – sin darme cuenta, me estaba enfrascando en una discusión con el tipo.
- Tu atención da forma a tu percepción, tú ves lo que ves porque así lo quieres ver –el tipo jugaba con los lentes, a ratos se los ponía a ratos, los giraba en sus manos, y cuando me hablaba, parecía estar mirando por encima de mi hombro.
- Mmnnsi, claro… si fuera asi de sencillo, podría decidir cambiar lo que veo, ¿No? Pues deseo no verte – y me comí otra donita, sonriendo por mi inteligencia.
- Podrías hacerlo, si de verdad quisieras, pero ni quieres ni crees que puedes.
- O sea que según tú, puedo, pero no quiero.  Qué pendejada
-  Así es – el tipo se paró, y comenzó a caminar lentamente.
- Wey, respondeme – le dije, con la boca llena de donitas. El tipo se detuvo. De pie se veía mas atlético de lo que había parecido al principio.
- Creí que no te interesaba – giró con una sonrisa burlona – ¿Por qué el cambio de visión?
- Porque estas diciendo puras pendejadas, es como ver un programa chistoso en la tele.
- jaja – ¿y cuál es tu pregunta?
- ¿Cómo es posible que quiera y no pueda? ¿que hace que eso pase?
- porque así has sido educado, porque nunca te enseñaron que existen otras posiblidades, porque te amarraron las alas cuando eras chico, y nunca pudiste aprender a volar.

Me quede callado, por alguna razón no pude contestar nada, sentía frío todo el cuerpo.
- Nos vemos aquí mañana, a las cinco y veinte.

Y desapareció entre la gente.

El autor: Baruch

El nombre es solo otra etiqueta para la carcel que construyes

Yo no estaba enterado al respecto, curiosamente en las noticias que veo (BBC, Journal TV5 y Once noticias) nunca mencionaron nada de esto. Lo que se ha oído de Islandia recientmente fue respecto al volcán que hizo erupción, y como sus cenizas cubrieron media Europa.

Y de lo que conocía yo de Islandia… pues debo confesar que no mucho.

Tatiana me pasó algunos liks al respecto, y con algo de investigación extra, ahí van los antecedentes:

Islandia tuvo a su primera primer ministro mujer en 1980. La primer ministro actual, Johanna Sigurdardottir, es la primera primer ministro mujer y abiertamente lesbiana (sé que la redacción debe sonar difícil, pero asi es). Ella pertenece al partido socialdemócrata, que tiene presencia mayoritaria en su legislatura. Y el gobierno recientmente aceptó una ley donde se prohíben los strip clubs, se prohíbe que cualquier comercio tenga ganancias a partir de la desnudez de sus empleados.

Las razones que dan para aceptar estas leyes no son religiosas (como a veces ocurre en otros países, lejanos y misteriosos), ni siquiera se habla de inmoralidad en sentido estricto. La razón que dan es que “es inaceptable que las mujeres, o la gente en general, sean un producto para ser vendido”. Dicho en otro lenguaje, ellos tratan de evitar la cosificación del ser humano.

En la maestría, tuve la suerte de tomar clases con el Doctro Leal Carretero, y una de las frases que solía decir es que la filosofía es el arte de las distinciones sutiles. Y en este caso, creo que hay muchas distinciones, sutiles y no tanto, que hacer.

Hay que distinguir el qué se hace del porqué se hace. El hecho de que se prohíban los strip clubs y el comercio sexual, y que sea con un argumento consciente y explicito de evitar la cosificación de las mujeres, me parece como un gran logro, que avanza en la defensa de los derechos humanos.

Curiosamente, este avance es presentado como un logro del feminismo en Islandia. No se habla de derechos humanos, se habla de derechos de la mujer (aunque supondría yo que la prohibición también se aplicaría para strip clubs de hombres).

En este sentido, si el objetivo real de la prohibición es de verdad evitar la cosifiacion del ser humano (hombre y mujer), sería positivo. Si, en cambio, es una manifstacion inconsciente de una intención castrativa, pues quizás no sea tan bueno.

En le artículo de The Guardian al respecto, se habla de cómo el feminismo islandés presenta un frente común contra el comercio sexual en todas sus formas, mientras el feminismo británico está dividido en dos facciones contrarias: los que afirman que la prostitución es una forma de cosificación, y los otros que afirman que es una forma de empoderamiento de la mujer (debate que me tocó ver en el Barbelith, en diversas formas).

El razonamiento que manejan es que en el momento en que una mujer aprende a usar su sexualidad, toma el poder de su sexualidad, y lo usa para tomar el control de su vida y de su entorno social. Es decir, se plantea la posibilidad de que una mujer utilice su sexualidad como una herramienta para tener el poder por sobre los hombres.

Creo que vale la pena el hecho de señalar que el hecho de que las mujeres reclamen y logren el derecho a no ser vistas como objetos, es una señal de que hay mayor justicia social, pero no es una señal de que esa sociedad sea mentalmente mas saludable.

Recordemos que entre las causas de la pornografía señaladas por psicoanalistas como Reich, la represión sexual es una de las principales.

Desde ese punto de partida, podemos afirmar que lo deseable es una sociedad sin pornografía, no porque este prohibida, sino porque ya nadie la necesite.

Lo deseable es una sociedad donde no haya machismo y no se necesite el feminismo en ninguna de sus formas. Donde los derechos humanos nos sean igual de transparentes y evidentes para todos, y que todos los respetemos.

Y para eso, habría que cambiar la manera en que la sociedad ve el sexo.

El autor: Norbert Schwartz

Filosofo de vocación, trabajo de profesor, rolero de corazón, dedicado a saber 186,633 cosas, la mayoría inútiles y solo 23 que valen para la vida.

En Hermosillo Лука, o Luca en español, conoció a una gran comunidad de yugoeslavos que lo convencieron de que se quedara ahí. Compró una parcela e inmediatamente se puso a trabajarla. Eran tiempos en los que la comunicación era por carta y los viajes trasatlánticos en barco. Ангелина, o Angelina para el mundo hispano, salió de Serbia con sus hijos.

Cuando llegó a Veracruz tenía más de dos años de no ver su marido y sin una pizca de español cruzó el país hasta llegar a Sonora. Seguramente que tenía agallas esa mujer. Me gustaría mucho recordar su mirada. Nos conocimos pero no guardo memoria de la ocasión. Sólo he visto la foto del encuentro de cuatro generaciones al que asistí en pañales. Стана, o Estela, fue la primera hija de la pareja en nacer en México y cincuenta y cuatro años después me recibió en este mundo como mi abuela.

Unos años más tarde, a consecuencia del agrarismo los campesinos mexicanos le quitaron la tierra a todos los extranjeros y a la familia no le quedó más que volver a empezar de cero. Y vaya que lo hicieron, pero Luca no volvería a poner la tierra a su nombre jamás.

Conozco la historia de mis bisabuelos desde que tengo memoria, pero la dimensioné hasta que me convertí yo misma en inmigrante.

No huí de la guerra, del hambre, del dolor. Ningún conflicto racial o religioso ha sido motor de mis acciones.

Mi historia es mucho más simple. Mi novio de aquel tiempo quería estudiar una maestría en Viena y yo pensé que era buena idea ir con él. A pesar de las comodidades y privilegios que han colmado mi vida, el primer año en Austria fue por mucho el año más duro que he vivido.

Sacar la visa de estudiante fue un logro monumental, pero esa no fue la parte dolorosa.

No puedo decir que conocí la pobreza porque siempre tuve comida, ropa, techo y calefacción.

Lo que sí conocí fue el insomnio, el miedo de los trabajadores ilegales para los cuales la posibilidad de ser descubiertos se vuelve el color de fondo de todas las horas.

Cada persona que entraba al local donde trabajé ponía en marcha los engranes de mi paranoia. Otros en la misma situación contaban historias de gente que había vivido por quince años así y que cuando era descubierta la mandaban inmediatamente de regreso a su país aunque no tuvieran nada allá, ni quien la esperara.

Ni se diga la pesadilla de enfermarme y tener que ir al hospital. Ese miedo fue mi demonio cotidiano hasta que conseguí un trabajo de mi profesión y con él la visa laboral.

Mis bisabuelos y yo enfrentamos problemas muy distintos, pero estoy segura que también hay cosas que son comunes en nuestras experiencias. Salir adelante en un país donde no hablas el idioma es por lo menos desgastante.

Reanudar tu vida con dos maletas y una sonrisa requiere exprimir hasta la última gota de sentido del humor. Hacer un balance entre la comunidad a la que perteneces (serbios en Sonora o latinos en Austria) y la imprescindible integración con la sociedad tampoco es trivial. Por ejemplo los yugoeslavos en México tuvieron que dejar la iglesia ortodoxa para adoptar la fé católica.

Como sea existe ese impulso vital que lleva a la gente a salir adelante como a las flores a crecer entre las grietas de las banquetas.

Yo no me puedo quejar, pasé por ésas por voluntad propia. Sabía que tenía mi vuelo de regreso a México y lo podía cambiar de fecha en el momento que quisiera. Sabía que mi amorosa familia está siempre en la terminal del aeropuerto cada vez que voy o vengo. Recordar que la situación era temporal me ayudó a aguantarla casi siempre de buenas, pero conocí gente que venía escapando de guerras o pobreza y no ganaban nada con mirar atrás. Tampoco Luca y Angelina regresaron jamás a sus tierras.

Cuando alguien emigra pierde mucho y gana mucho también. Es curioso como en las situaciones en las que estamos más vulnerables son especialmente eficaces para sensibilizarnos y abrirnos al aprendizaje. Independientemente de los riesgos o las condiciones económicas, sumergirse en otra cultura te hermana automáticamente con todos los seres humanos. También es una lección de humildad darte cuenta de lo mucho que necesitas a los demás.

Las razones para cambiar de residencia son muchas, a veces se huye de algo, a veces sólo se busca lo más básico, como las aves migratorias que vuelan tras el buen clima.

Las aves migratorias, para las que no hay más frontera que la fuerza de sus alas.

El autor: Tatiana Tagle

Mezcle una taza de activismo (orgánico), otra de contemplación. Cuatro huevos de ave migratoria, una cucharada de curiosidad y otra de imaginación. Horneé veintiocho años.

Demos un breve paseo por la eidoteca virtual y revisemos ejemplos ilustrativos

Probablemente el primer caso claramente ilustrado al respecto es Odín. Como ya he mencionado en otros artículos, después de que se sacrifica a si mismo para acceder al conocimiento, recibe las runas y a dos cuervos, que espiaban por él y le llevaban toda la información.

Atenea, la diosa griega de la sabiduría y la guerra estratégica, es mostrada frecuentemente con un búho parado en su cabeza. Incluso uno de sus epítetos es la de los ojos brillantes, como los ojos de los búhos, que ven en la noche.

La re-encarnación de Odín, Merlín, tenía un búho. La transición de cuervo a búho es bastante interesante, y probablemente simbolice el status del conocimiento en ambas sociedades. Los cuervos son animales naturales, diurnos, inteligentes y hasta tramposos, y muy ruidosos y caóticos. El búho es un animal nocturno, más misterioso, un cazador que parece ver todo lo que los humanos no vemos. Bienvenido a la edad media.

En Potter, Dumbledore sube bastante la barra, y Potter, el discípulo, tiene un búho, mientras el gran maestro tiene un fénix. Metáfora compleja, el fénix simboliza la muerte y el renacimiento, y en cierto sentido, la ascensión al final del camino del mago.

Xavier, el profesor X, a quien yo relacioné en otro artículo con el arquetipo del maestro sabio, no tiene ya pájaros. El es su propio vehiculo: usa su cuerpo astral para desplazar su consciencia.

Extrañamente, la religión cristiana si tiene un equivalente, el espíritu santo, quien tiene una fuerte relación con el concepto de la infusión del conocimiento (Pentecostés, “lo iluminó el espíritu santo…”)

Y hasta en extremos como Carlos Castaneda, Don Juan Matus consideraba a cuervos y zanates como importantes, como signos, y tenían un ritual para convertirse en ellos. Castaneda “narra” (si es que es verdad, lo cual es dubitable) que los cuervos ven al revés que para ellos la noche se ve muy brillante, y por eso no pueden volar de noche.

Pero, ¿porqué los pájaros tendrían que estar relacionados con el conocimiento? ¿No decimos incluso “cerebro de pájaro” a una persona tonta y distraída?

Quizás es porque pueden volar… algo que a los humanos nos cuesta bastante trabajo. Tal vez es porque manifiestan formas de inteligencia bastante diferentes a la nuestra, pero aun recognoscibles. O quizás porque a veces muestran conocimientos que nosotros no podemos alcanzar, como la orientación, o la percepción de los ciclos cósmicos.

La cuestión es que ellos pueden hacer cosas que nosotros no. Y probablemente por eso los relacionamos con la libertad; y parecen saber cosas que nosotros no, y por eso los relacionamos con el conocimiento.

El autor: Norbert Schwartz

Filosofo de vocación, trabajo de profesor, rolero de corazón, dedicado a saber 186,633 cosas, la mayoría inútiles y solo 23 que valen para la vida.