Mis estudios han estado centrados en la filosofía, aunque no es lo único que he estudiado. La licenciatura la cursé en Filosofía, la maestría en Estudios filosóficos. En realidad, considero que tanto el dar clases como el escribir estos ensayos son parte de mi quehacer filosófico.

Para realizar ese quehacer filosófico, los que estudiamos filosofía desarrollamos ciertas capacitaciones especificas. Una parte del trabajo del estudioso de la filosofía consiste en reconstruir los procesos lógicos que atravesaron los grandes filósofos de la historia, para entender a profundidad lo que pensaron, y cómo lo pensaron.

Esta capacidad les permite analizar los argumentos de otras personas, y por lo tanto, interpretar los discursos de otras personas. Entender las ideas que están detrás de las palabras, que no siempre son claras ni transmiten cristalinamente lo que se busca.

También le permite al estudioso de filosofía reconstruir discursos, es decir, en base a ciertos “trozos” de argumentos, se puede suponer la estructura completa de la argumentación original (esto se ha hecho, por ejemplo, con textos de Heráclito), lo que es una especie de restauración de argumentos lógicos.

Aunque suene raro, esta habilidad le permite al estudioso de la filosofía construir argumentos lógicos sin estar necesariamente de acuerdo. Es decir, yo podría redactar un ensayo que contuviera argumentaciones realizadas desde un punto de vista que no sea el mío propio.

Ahora, en las comunidades académicas de filosofía, se suele hacer la distinción entre filósofo y estudioso de la filosofía. De hecho, si revisas este texto, las habilidades que he estado señalando las he referido a estudiosos de la filosofía, no a filósofos ¿Cuál es la diferencia?

La diferencia esencial radica en la manera de enfrentar la filosofía. Un estudioso de la filosofía, sabe filosofía, entiende la filosofía, e incluso es capaz de pensar filosóficamente. Un filósofo, además de saber de filosofía, la aplica en su vida. Un filósofo reflexiona éticamente en su vida, desde su propia perspectiva filosófica.

De hecho, esto genera una extraña actitud en los integrantes de la Academia Filosófica. Toman una extraña actitud de modestia exagerada: “noo, yo no soy filósofo… estudio filosofía… aspiro a ser filósofo, pero ese es un título que no me puedo atribuir…”. Y esta distinción escapa de los que no están dentro del campo… si el que estudia psicología se llama psicólogo, el que estudia química se llama químico… el que estudia filosofía se debería llamar filósofo…

El filósofo, entonces, ha construido un sistema propio (normalmente, incorporando ideas de filósofos famosos) que le permite responder a los cuestionamientos existenciales desde su propio punto de vista, y que le permite incluso decidir desde su propia perspectiva lo bueno y lo malo. Y entonces, el filósofo trata de actuar de manera coherente con su propio código ético (así como la mayoría de los mortales tratan de actuar coherentemente con su propio código moral). Y si, el status de filósofo implica un nivel cognitivo y existencial superior que el de un estudioso de filosofía.

¿Quiere decir esto que un filósofo es hipócrita? Yo no me atrevería a decirlo asi. El entrenamiento que se recibe en la carrera nos lleva necesariamente a aprender a pensar como los demás han pensado, a considerar las ideas de los demás (lo cual hace que la combinación de filosofía y psicología sea… interesante).

De hecho, dentro de la carrera, la mayoría pasamos por diferentes etapas ideologicas de identificación con los autores. Casi todos tenemos una etapa socrática, una aristotélica, una kantiana, una marxista, una nietzscheana y una sartriana, por lo menos. Y eso no quiere decir que seamos hipócritas o volubles. A mi parecer, estas etapas son fases naturales del desarrollo intelelecutal buscado por la carrera

Otro fenómeno correlacionado, que afecta no solo a la filosofía, sino a todas las areas de la ciencia, es la moda. Y no me refiero a la moda estética, a la de la ropa. En la filosofía (como en otras areas de conocmiento) se van poniendo de moda diferentes ideologías, diferentes corrientes, diferentes metodologías. Y la presión (social) se da en el sentido en que si uno intenta producir algo que este fuera de la línea de moda, las autoridades tienden a rechazar los productos.

El otro dia vi en la BBC una entrevista con los premios Nobel de este año (todos, menos literatura y de la paz). Era una mesa redonda donde también se realizó la entrega de los premios. Y una de las preguntas que causaron más resquemor entre los laureados, fue la pregunta sobre la neturalidad de la ciencia. La entrevistadora partía del problema del calentamiento global, y del escándalo porque se encontraron unos correos electrónicos que sugerían que algunos científicos han escondido datos que contradicen la hipótesis del calentamietno global. La verdad es que la ciencia no puede ser totalmente imparcial en estos tiempos postmodernos. Y la filosofía tampoco.

Mis reflexiones están influidas por mis gustos personales, por los conocimientos que he seleccionado tener, por las modas intelectuales e incluso por los temas que voy viendo que les interesan a ustedes los lectores.

Originally posted 2009-12-21 19:09:16. Republished by Blog Post Promoter

Fotografía utilizada bajo licencia CC, tomada por Eduardo!

Hace unos tres años, un crimen monstruoso escandalizo a México, un jovencito mato a los hermanitos de su exnovia y casi muere degollada.

Aquello tenía todo para ser la sensación roja del año: mama astrologa de la televisión, todavía de buen ver; los niños, víctimas inocentes de un ser monstruoso, vil y despreciable, que además realiza todas las fantasías oscuras de las madres de clase acomodad: el novio, un enfermo mental, violento e impredecible. Y como en todo cuento, hasta la chacha salió, pues fue secuestra por el muchacho para escapar.

Días después vi a la muchacha hablar por medio de un amplificador. No quise oír mucho, la historia me resulta intolerable. Y si es alguien a quien se le puede ver como un extraño, pues es fácil y rápido. Y así deslizamos nuestra sombra (1) sobre un violento hecho.

Caso extraño pero común: Diego Santoscoy se volvió popular entre algunas muchachas, que formaron clubs en internet, y al parecer, a fines del 2007, Diego recibió a una joven de 24 años en visita conyugal, y con ella se comprometio en matrimonio.

Pero lo que me interesa es contar la historia de otra de las participantes. La abogada Raquenel Villanueva, contratada por los padres del muchacho, y apenas se hizo cargo comenzó la guerra de medios. A través de su defensa se afirmo que la madre mantenía relaciones sexuales con Diego Santoscoy y que en el asunto había mucho de celos y rivalidad entre la madre y la hija, y que ella había asesinado a sus hermanos.

Bueno, a mi la señora me pareció detestable, aborrecida y una mancha viva y falaz para el ejercicio de la justicia. Una hábil que manipulaba el morbo y la curiosidad pública para salvar a su cliente. La sensación de cambiar la verdad por unos pesos, me indigno. ¿cómo cabrones alguien acepta eso?

Paso el tiempo y me dije que en aquella historia había mucho más de lo que yo podía ver, y que forjarme un juicio, lo único que aumentaba era el miedo en el mundo. Pensé que el tiempo y la vida acomodarían a cada uno con su destino.

Hoy lunes 10 de agosto, me tropiezo con la noticia: la abogada fue asesinada pesar de traer consigo tres escoltas, y como en la mejor de las tradiciones del bajo mundo, a plena luz, en un lugar concurrido –quizá alguien de su círculo íntimo la “puso”. No sé si esa mujer ruda, luchona y agresiva, acusada de narcoabogada (que falta de léxico en nuestro español de reporteros, abogada del crimen suena mucho mejor). Quién ya había sufrido 4 atentados, cayó y ahora es parte de la mitología popular del hampa (supongo que alguien hará una película con su historia).

Parte de la historia que es muy contada es como ella también defendió causas populares, pero con el paso de los años la lista de sus pleitos legales parecía una invitación a una fiesta del hampa (¿hay o no sinónimos para narco?), mandos policíacos acusados de corrupción, jefes de peso completo, cerebros criminales y operadores financieros. http://notaroja-koneocho.blogspot.com/2009/08/nuevo-leon-no-sobrevivio-raquenel.html

¿Merecía morir así? No, solo se puso entre las patas de los caballos. Y mientras su cadáver se enfría en la morgue, los mexicanos seguiremos viviendo tirando y dejando que nuestra sombra se proyecte sobre los otros, los que son como ella, a los que la moral pública puede arrojar al basurero, así podemos vivir con nuestra sombra, mirándola en los ojos electrónicos del dios ciego de la t.v., y no donde deberíamos verla: bajo nuestros pies.

1 concepto de la psicología jungiana, en el que se asume que nuestra conciencia repudia elementos de nuestro ser y los coloca lejos de ella. En la sombra encontramos tanto a la ira como al amor, depende de cómo se construya la personalidad y que no sea capaz de aceptar como parte suya.

Originally posted 2009-08-10 10:00:57. Republished by Blog Post Promoter

Platicaba el otro día, en una reunión no-oficial de la academia de humanidades, sobre las modas de internet. Mencionaba un compañero esos dibujos malhechos que se han puesto de moda, que narran chistes bastante especializados, y decía mi compañero ”que parecen hechos con el pie izquierdo”.

Se refería a los dibujos estilo 9gag.

De ahí, mencionaban uno de estos dibujos satíricos, que suele mostrar al Dr. Neil DeGrasse, y le cambian el diálogo y lo adornan por encima. Uno días después, circuló en facebook una entrevista con el doctor, donde el daba su opinión al respecto.

Estos dibujos contextuales, que tienen cada uno un nombre y poseen cada uno un significado complejo específico, son denominados por los mismos participantes de 9gag y 4chan como “memes”.

Este uso no está directamente relacionado con el significado “clásico” de la palabra meme, usada en memética. De hecho, sería interesante averiguar qué es lo que opinan los memetistas sobre la degeneración del uso del término.

Platicando sobre estos puntos con mi novia, me surgió la idea de escribir este ensayo.

Creo que, como casi siempre, vale la pena comenzar por el principio. Hace 25 años, lo normal era comunicarse por teléfono. Nuestro lenguaje, el lenguaje humano, es primariamente fonético. Primero aprendemos a hablar y luego a escribir. Gran parte de la información que transmitimos es a través de características fonéticas (no solo las palabras, sino los tonos y las inflexiones). El teléfono permite comunicar la mayor parte de esas características.

Aun recuerdo, hace probablemente unos quince años, cuando usé el Messenger de computadora por primera vez. Mi (ahora) ex esposa estaba en Monterrey, y yo en Guadalajara. Mi ex suegro tenía Messenger en su computadora, y en lugar de llamarnos por larga distancia, nos comunicamos a través del Messenger. Recuerdo esa sensación de limitación, casi de claustrofobia, al comunicarme solo a través de palabras escritas en un teclado. Hay muchas cosas que no se pueden contextualizar a través de palabras puras en un teclado.

Supongo que mucha gente se enfrentó con ese mismo problema, con esa misma sensación. Y nacieron los emoticons. Originalmente, los emoticons eran re-combinaciones de signos ya existentes (dos puntos y cierre paréntesis, por ejemplo) para expresar emociones (felicidad o sonrisa).  Un emoticon complementa, y modifica, el sentido de una afirmación ( )

Una segunda generación de emoticons vino, que son normalmente signos o animaciones “evocados” por la combinación original de teclas. Y en un tercer momento, algunos “alternativos” deciden que esas imágenes son muy “mainstream” y comienzan a buscar maneras de teclear los emoticons como se hacían antes.

En algún momento de los últimos cinco años, surge el siguiente nivel evolutivo el // meme de internet// (para distinguirlo del meme de memética). Estamos hablando de un símbolo que representa un estado de ser y un agregado emocional.  Admitámoslo, estamos hablando de un nivel de abstracción bastante superior. Desde el //forever alone// hasta el  //y que se siente…//, estamos hablando de signos con significados muy complejos, y que por lo mismo, se vuelven más difíciles de comprender para quienes no están familiarizados con los contextos y dinámicas sociales especificas.

Creo que un punto importante de remarcar, es que estos diferentes signos han surgido dentro de comunidades virtuales, han sido forjados por grupos de personas, que los crearon en base a sus necesidades específicas de comunicación. Por un lado, estamos observando un proceso evolutivo del lenguaje (que nos remite a la memética), y por otro, quiero enfatizar que han surgido en comunidades VIRTUALES en internet, que para muchos es una forma de noosfera (concepto de Teilhard de Chardin), un espacio donde los intelectos se pueden conectar de manera más directa, y comparten los conocimientos, haciéndolos accesibles para todos.

Un cuestionamiento que surge es: ¿Qué tanto impacto tienen estos conceptos en los ámbitos sociales fuera de internet?

Me es difícil de medir el impacto. Mi primer impulso es referir cosas como el programa de MTV que se llama Frienzone (friendzone siendo un meme de internet que significa cuando una persona le dice a otra que solo lo ve como amistad, no como potencial relación de pareja). Pero, MTV es un canal de cable, y en este postmoderno mundo contemporáneo, es muy probable que si tienes cable, tienes también acceso a internet (y más, en los EUA).

La cuestión es que el desarrollo de signos con significados hipercomplejos, y su posible posterior incorporación al léxico común, nos habla de un interesante avance en el desarrollo del intelecto “colectivo” de la humanidad. Es interesante que tanto estos conceptos, como las éticas anarquizas de los hackers, estén surgiendo en comunidades virtuales alternativas… pero eso es punto para otro ensayo.

Cuando era niño, yo pensaba que solamente era un pueblo de gente que no quería a los perros. Nunca pensé que tampoco había maizales, ni hacían fogatas en los días de fiestas, o que en la noche no había luces, no conocía ningún pescador que viviera allá.

En los mediodías se veían los espejismos bailar en el otro pueblo, entre las emanaciones calientes de la tierra seca y parecía que todo ese pueblo era una alucinación del desierto.

Antes, la laguna cubría todo el llano y nuestra gente vivía donde ahora es el pueblo fantasma, pero un año la tierra tembló y la laguna se recorrió hasta donde está, la gente dejó sus tierras y sus casas para acercarse al agua y le dejaron el pueblo a los muertos.

Sabemos que ahí viven por que a cada rato hay nuevas casas de adobe y techo de paja, así, sin muebles, pura pared pelona.

Mi papá decía que si sigue creciendo así, un día va a cubrir el llano entero y nos vamos a tener que ir.

Pero de chico yo no sabía, yo pensaba que no les gustaban los perros.

Un día atravesé la tierra requemada que separa los pueblos, iba con Flaco, el perro de la calle que jugaba conmigo. Íbamos pisando el suelo agrietado, como de desierto, todo seco bajo el sol ardiente, hasta que llegamos a un letrero de madera podrida que decía Jerusalén, y crujía con el viento.

Flaco echo las orejas para atrás y metió el rabo entre las patas, se había orinado encima… la verdad a mi también me empezó a dar miedo y cuando entre a una casa se me salieron unas gotitas.

Salimos corriendo de ahí como si la mismísima muerte nos pisara los talones, por que me di cuenta de que en esa casa nunca había vivido nadie.

Las paredes no eran de adobe, eran de la misma tierra que el suelo, el techo también, no había muebles, ni puertas, ni ventana, ni huellas de zapatos. Ni siquiera se escuchaba una mosca, solo el viento que hacía chillar el letrero.

Cuando los del pueblo nos vieron venir, nos señalaron y corrieron a buscar a mi madre, nos habían estado buscando toda la tarde, entré a mi casa y corrí a los brazos de mi mamá que me abrazo con los ojos brillantes por las lágrimas, cuando la besé en la mejilla sabía a agua de mar. Me abrazo muy fuerte, y tembló como la tierra.

Afuera, voces gritaban: “¡Ya apareció!” Y respiraban.

Entro mi padre a la casa, me arrancó de mi mamá y me pego una bofetada que me volteó la cara.

Dijo:

“Nunca, me escuchas, nunca nadie va al otro lado si no es en tiempo de siembra.”

Las tierras buenas están al este, cerca del monte. En el valle nunca ha crecido ni un cactus, la tierra esta muerta, podrida. Mi papá dijo eso ese día por que, después de las primeras lluvias, por ahí de agosto, cuando la tierra  del este se pone buena, es cuando los enfermos empiezan a morirse, casi siempre todos en una noche, la primera de luna llena.

Y ya en la mañana los recogen y se los llevan a enterrar al valle, como si sembraran gente.

A veces las familias traen acá a sus viejos que no se pueden morir en otro lado, que se andan esperando para regresar y que los entierren, con sus papás y sus abuelos.

Hay otros que no se esperan y se van caminando nomás, cuando se hartan de esperar a la luna, y ya nunca los vuelve a ver nadie.

Como al abuelo Jacinto, que solo yo lo vi irse.

Él había sido el mas cabrón del valle, una vez llegaron unos de otro lado y le faltaron al respeto a mi tía Rosi, que servia en el bar.

Él ni les dijo que era su hija, llego a su mesa, se sentó y les puso una botella de mezcal.

Cuando salieron ya pintaba unos rayos la mañana y el abuelo Jacinto (que entonces era papá Jacinto.) estaba sobrio, podía enfocar los ojos y fijar perfectamente la vista, los otros se tambaleaban de ebrios, él los dejó que se alejaran y los mató a los cuatro con una bala a cada uno.

Yo no lo conocí así, yo me acuerdo del Tito Jacinto con su piel morena y surcada de arrugas, como la piel del valle, requemada por el sol. En los ojos, que antes eran negros como carbones, ahora se le hacía una luna blanca por las cataratas.

Ya casi ni se movía, nomás pasaba el día sentado en la mecedora de cara a la laguna, viendo el agua y a los pescadores, fumando y esperando a que llegara el atardecer, seguro pensando en la abuela Leonor, que había muerto en la pasada siembra.

Ya no contaba historias, ni siquiera cuando se lo pedía, no me oía.

Él me había enseñando todo sobre el valle y la siembra, donde clavar la estaca para saber si hay un pozo, para tener agua todo el año, me había enseñado como arrear a las vacas desde niño y como hablarle al maíz para que creciera bonito, que raíces curan y donde crecen, como alejar a los coyotes y a mirar el cielo para saber si va a llover o como orientarte de noche, con las puras luces de estrellas.

Mientras mis papás trabajaban, él me educaba, me decía como sobrevivir en el monte y en la vida, me enseño a amar la tierra y el trabajo, a  ser un hombre y defender las propias tierras y a las mujeres.

Ya no enseñaba nada. Creo que también había muerto, pero no alcanzó la siembra para que lo enterraran.

Un día ya no quiso esperar el atardecer. Se calzó las botas, se puso el sombrero y empezó a caminar. Era temprano y solo yo lo vi, desde la ventana de mi cuarto, un domingo en la mañana, como se fue a morir el abuelo Jacinto, haciéndose chiquito hasta que se lo tragaron los vapores del llano.

Yo me fui unos años después, pero hacía el este, crucé el monte solo, sin Flaco, y me vine a la ciudad a buscar una nueva vida, solo regresaré a mi pueblo a morir, en luna llena. Es una ley, como la gravedad o el magnetismo. Mis arterias me llaman a esa tierra seca, a echar raíces y descansar, junto a los abuelos y mi hermano Gabriel, el que no alcanzó a nacer.

Muchas veces he pensado en regresar, pero no quiero, me queda mucho mundo por ver,

A lo mejor a esta vida venimos a esperar la muerte, a evitarla un rato, jugar a no creerla para al final morir y ya.

Originally posted 2011-05-19 10:48:44. Republished by Blog Post Promoter

Las chicas que se vuelven hombres en la adolescencia

En una remota región de la República Dominicana llamada Salinas (4.300 habitantes) uno de cada noventa niñas se convierte en niño al llegar la adolescencia.

Estos niños como niñas, al llegar a la pubertad, cambian de sexo.

Este fenómeno es tan corriente en Salinas que sus habitantes hasta tenían un nombre para él: guevedoche (pene a los doce). Y es que literalmente les surgía pene y les bajaban unos testículos.

En Papúa Nueva Guinea, en la otra parte del mundo, sucede algo muy similar. Existe una tribu llamada sambia que se refieren a esos niños que cambian de sexo como kwolu-aatmawol (transformado en masculino).

En todos estos casos de conversión sexual espontánea, a los niños les faltaba una enzima llamada 5-alfa-reductasa que causa una deficiencia de DHT. El DHT o dihidroxitestosterona es lo que hace crecer los genitales en el feto. Sin DHT, es sólo la testosterona la que se encarga de masculinizar al niño en la adolescencia, surgiendo así lo que se conoce como pseudohermafroditas masculinos.

Fuente: http://www.genciencia.com/antropologia/las-chicas-que-se-vuelven-hombres-en-la-adolescencia-el-tercer-sexo

Originally posted 2010-09-09 11:05:55. Republished by Blog Post Promoter

Fragmentos de conversaciones no tenidas, me escucho dialogando con personas que no están más, y que termina conmigo mismo como siempre escribiendo en medio de la oscuridad y de la madrugada y preguntándome.

¿Quién soy?

Soy un corazón medio aturdido por el alcohol y la música, esta noche fue de bailes.

Me niego a tomar un rostro, me he convertido en parte de mis visiones, ella me mira, sabe quién fui pero  no sabe qué hacer, yo tampoco. Y siempre me asombra que suceda lo más irrelevante.

Nada de lo que escriba importa, ni como, creo que no quiero que nadie me entienda, que lo virgen permanezca virgen y muchos de los pensamientos que orbitan mi mente quedaran para siempre en silencio, morirán, eso quedará virgen de razón, si alguien me quiere entender no tiene que escuchar mis palabras sino ver mis ojos.

Y es que al final no es escribir por escribir sino escribir por ocultar, porque lo que veo se queda guardado en mi corazón y sólo lo puede decir quien lo vea de lejos, para mí es inescrutable, me he ido de ese mundo de ustedes hace mucho ya.

Quizas la realidad última del hombre no es el ser sino el decidir, decidir dejar ser o impedir, reaccionar o no. El carácter es algo que se forma con miras al futuro, cuando me preguntan algo no puedo decir “así soy” como excusa, decir “así quiero ser” es muy distinto, es dar fé de mi mismo y de que creo que estoy haciendo las cosas bien, así mantengo una constante evaluación de mis rasgos y de lo que necesita morir para no ser herido.

Porque sí, hay veces que es mejor ir sin una pierna que irla arrastrando, y si no estamos dispuestos al cambio entonces debemos estar dispuestos a seguir enfrentando lo mismo. Y hay veces que debemos estar dispuestos para lo mismo, porque una vez que has encontrado tu camino ves que el tiempo es un espiral, que da elipses alrededor de las mismas cosas y entonces entra la responsabilidad de estar preparado para la próxima vez que venga lo similar o el dejar que te tome por sorpresa y volver a improvisar.

Y es que cuando digo que no sé como soy es una profesión de no saber cómo ser, no he tenido una visión del futuro que quiero, o más bien, he dudado, y la duda no es mala, es un síntoma de inseguridad y sirve para evaluar la fuerza de tu visión.

Cada vez es diferente.

Tiempo elíptico, pendular, como las caras de la luna, bendito aquel que ha sabido tender el equilibrio y amarrar la estabilidad sin tener que arrancar su sensibilidad.

Que el techo se vuelva cielo y mi frente un ojo abierto.

Los dioses eran hombres, vivían entre nosotros y caminaban, repartían sus palabras y hacían al hombre tomar un rostro, eran semillero de Dioses ellos mismos, fuentes de héroes, los pueblos llevaban sus nombres, ahora los nombres que recordamos son los que llevan las calles.

Los ojos del hombre moderno están cerrados a lo sacro y a lo instantáneo, en una multitud de estímulos la sensibilidad no puede sino anestesiarse.

En el bosque, en la montaña, los tonos son cafés, verdes, opacos en su mayoría, los rayos del sol son filtrados por las hojas y el silencio sólo es quebrado por los movimientos de las cosas, sea viento, trinares, pisadas o aliento. En la ciudad todo se mueve, y el ruido es inevitable,claxon, escapes, teclados, música, los ojos atacados por carteles, colores, brillos de metales y espejos, todo reluce, todo quiere llamar la atención,también las personas.

Necesitamos, presa de personalidad enferma, ser alguien, tener la atención de alguien más y ser el protagonista de la película, recibir el crédito. Yo dije eso tan sabio, yo pinte ese cuadro, yo soy un genio, yo soy un dios.

Por un momento olvido los nombres y los cuerpos. Mi frente un vientre y un dios de bronce  que me enseña a respirar.

Un soplo frío baja por mi nuca hacia la espalda y me pide me abra el pecho.

Calma. Dice una voz. Recuerda tu sueño.

Tengo visiones de un lugar donde los hombres se curan los unos a los otros imponiéndose las manos, de vez en cuando hablando con los muertos y los resucitados, el lejáno reino de dios, tierra de leche y miel.

Estos desiertos me parecen familiares ¿He pasado acaso por aquí antes?

Ya no siento hambre, ni sueño.

Seré un espejo horadado, un órgano de visión, al final la carne solo es carne, pero es todo lo que tengo y lo que soy, desde este cuerpo hablo, y mientras lo haga soy humano.

Pero también, a veces, hablo por boca de otros y cuando soy el Otro soy Dios, porque es el mismo corazón y sigo siendo yo. Es claro, es la confirmación, porque mientras estoy solo, dudo, cuando estoy con otro, puedo ser contradicho, y entonces estamos en camino a la verdad, si soy solo yo o soy solo el otro, no soy dios, solo soy dios cuando soy al mismo tiempo ¿Es la característica no? Omnipresente, omnisapiente.

¿Quién seré? No sé.

Soy nadie, soy cualquiera, no me siento ni feliz ni triste con eso, solo soy así. Y es algo que nunca sobra repetirse cuando uno sale a caminar de noche y no ve a nadie viendo las estrellas, porque escogimos vivir en un lugar donde no se ven tan fácil.

Yo veo dos caminos, la moral y la palabra, lo que dicen los demás (la “sociedad”) y lo que dicen nuestros corazónes en diálogo, y alguien mas ya dijo alguna vez que la moral es un árbol que da moras.

Tengo mil vicios, uno de ellos es pensar en ti, desde hace mucho tiempo formas parte de mis imágenes clandestinas coladas sin ninguna autorización. Conozco perfectamente tus gestos, y la intención de tus palabras. Te confieso que te espio todas la noches y veo como te devoras esos litros de Coca Cola, y esos ruidos que produces cada ves que comes esas fritangas. Me preocupa tu avidez que tienes para destruirte, pero tu nunca me ves, sólo reniegas cada ves que deformo tu ser.

Reconozco que el amor me ciega, aunque el papel de víctima se me hace más vergonzoso que la sinceridad agria. Juzgar los sentimientos de otros, me parece un acto asesino, así que prefiero no coartar mis emociones, y darle rienda suelta a todo es universo expresivo que esta a punto de reventar.

¿Cómo me enamore de ti?, ni yo misma lo sé, probablemente fue desde el instante en que sentí tu frágil textura alrededor de mi cuerpo, tu aroma a artículos de marca, me hicieron sentirme como una aristócrata, en plena expansión.

Todo comenzó desde el momento en que decidiste abrigar un cementerio de cadáveres, te los ofrecieron como prendas en estado de extinción, eran miles de pelusas, envueltas en papel celofán y tú no te pudiste negar. Eres tan bondadoso que te cuesta mucho trabajo decir que no. Finalmente las hospedaste en tu recinto afable, y yo desde ese momento admire tu filantropía, y empecé a idealizar tu buen corazón.

Mi idea es parir un sentimiento, que después de muchos intentos, logre salir, bello y perfecto. Así tengo 4 años pariendo enunciados, y discursos, deformes, y moribundos. El objetivo es crear un estado de intoxicación de caricias donde el común denominador sea nuestros cuerpos y nada más.

El suéter azul, ha sido mordido por un cachorro pastoral alemán,”ha muerto reportan los diarios vespertinos”, no se ha podido hacer nada, sus tejidos están rotos. En el fondo de su cuerpo se escuchan frases, oraciones, al parecer aun hay vida dentro de él ¿quiénes son los que agonizan dentro del suéter azul? Idilio, escenas, sueños, todo ocurrió en un instante, y ella, ella, ella, ………………….. ¿ ella dónde esta?

Originally posted 2010-11-15 10:11:19. Republished by Blog Post Promoter

ALEJANDRO JODOROWSKY EN SU PELÍCULA: EL TOPO

Sólo un hombre puede decir “mujer” a una mujer.
Un niño diría “mamá”, un anciano “mi pequeña”.
Pero un hombre vería a una mujer ahí donde hay una.
Y para que un hombre vea a una mujer, es necesario
que él sea por completo hombre, o si no, no la vería.
Para un hombre, la única manera de ver a una mujer
es volverse hombre por entero. Y para una mujer,
el único modo de ver por completo a un hombre
es volverse totalmente mujer. De lo contrario
no lo vería jamás.

(ALEJANDRO JODOROWSKY –Los Evangelios para Sanar.

1.
La imagen del póster resultaba perturbadora e inevitable no sólo a primera vista. No podía dejársele de mirar una vez descubierta: la Mujer Tatuada, exuberante y semidesnuda, encadenada a un potro para tiro al blanco, a punto de ser sodomizada. Por su parte, el obeso cirquero lanzador de cuchillos, portador de una daga cercana a su sexo, simulando clavársela en la vagina. La mujer, de curvas exageradas pero no menos tentadoras: gordibuena, presa de un éxtasis sadomasoquista, el cuerpo por completo cubierto de tatuajes. Era la publicidad de la película surrealista Santa Sangre, de Jodorowsky.

Yo creí encontrarme frente a un video pornográfico, de los que me encantaban. En aquel videoclub de los años ochenta, la reina era la película en formato Beta y VHS; el DVD y la Internet aún eran un sueño lejano para los niños y adolescentes de finales de la década. Lo mismo era factible encontrar lo mejor del cine italiano clásico, que las obras de Tarkovsky y Eisentstein, la serie erótica completa de Emanuelle, Rambo I II y II, Los Gremlins, Los Goonies, Mad Max, Tron, Chuck Norris, La Escalera de Jacob, La Serpiente y el Arcoíris, Pesadilla en la Calle del Infierno, Viernes 13, Lola la Trailera, etc. Además de un nutrido catálogo secreto, exclusivo de los iniciados y amigos del propietario del club, de pornografía que si se deseaba, podía superar las XXX, en aquel paraíso ochentero.
Solíamos rentar con mis amigos de la infancia, no sólo los estrenos de acción y aventuras, sino las más exquisitas historias eróticas y pornográficas.

Acabamos de hecho con el catálogo completo y nuestros ahorros para rentarlas. Por aquel entonces no todos tenían una videocasetera en su casa, y el que la poseía, debía sufrir las acuciantes visitas de los desesperados jóvenes e invitados extras, cuando no se encontraban los padres de familia, para mirar la última adquisición XXX y luego visitar el baño y hacer buen uso de él. Más de una vez tuve que hacer caso omiso de los golpes histéricos en la puerta de mi casa, ignorando a algún compañero o amigo, quien quería que lo dejásemos entrar a toda costa, cuando ya nos encontrábamos varios de nosotros bastante metidos en la ridícula historia que terminaría, como bien decía el buen Alex, de La Naranja Mecánica, en el ineludible “mete-saca”.

Mirando y leyendo pornografía, videos ochenteros y leyendo cómics, descubrí muchas cosas buenas, casi por accidente: lo mejor de West Craven y la más interesante obra sobre zombis de George A. Romero: La Noche de los Muertos Vivientes. Junto a las lecturas de José Agustín, Sartre, Camus. Erich Fromm, Carl Jung, Kundera y José Revueltas. Del mismo modo circunstancial, llegó a mí la obra fílmica, terapéutica y literaria de Alejandro Jodorowsky.

Por mi mano alquilé Santa Sangre, aquella noche en que mis padres se habían ido a la playa, dejándome solo. Creyendo que se trataría de algún filme erótico underground. Imaginándome que antes de que se acabase la historia, estaría entrampado, como siempre, en una importante sesión de onanismo, olvidando el desenlace del filme.

La película tenía su dosis de erotismo, no podría negarlo, sobre todo al aparecer la tentadura y exagerada Mujer Tatuada, o con la presencia sublime de Blanca Guerra, bastante joven y hermosa, tocando el piano, muy pegadita al cuerpo de un Cristóbal Jodorowsky, hijo del director y protagonista, casi virginal y neófito en aquel entonces de la psicoterapia, el psicoanálisis, el surrealismo y el cine. Quien le prestaría sus inexpertos brazos, edípicos, para interpretar a dos voces con ella el bolero: Déjame llorar. Una de las imágenes más entrañables en mi memoria delirante, fanática desde entonces del cine y de la obra jodorowskyana.

Aquella noche no hubo sesión onanista. Me quedé mirando toda la trama, identificado con la lucha sin fin de Fénix, excelentemente bien encarnado por Cristóbal. La batalla incesante e inacabable contra sí mismo por liberarse del yugo edípico de su madre, tratando de matar los fantasmas en su cabeza, que le impelían a terminar asesinando a toda mujer quien osara acercársele, por órdenes expresas de su progenitora, desde el más allá.

La he visto varias veces desde entonces, durante mis estudios en psicología y psicoanálisis, y aún hoy es un filme de los que no puedo dejar de mirar una y otra vez. No he podido encontrar otra película, junto con Psicosis de Hitchcot, con una caracterización mejor de la enfermedad mental más grave conocida: precisamente la psicosis.

Tampoco es posible hasta ahora, según yo, una caracterización gráfica mejor del Complejo Edípico y sus consecuencias catastróficas y nefastas en los seres humanos: la castración psicológica.

2.

El antropólogo de origen franco-judío, Edgar Morin, descubrió que el Complejo de Edipo es inevitable para las personas nacidas en la Cultura Occidental.

Señala él, que en las culturas ancestrales, existían diversos ritos de paso normalizados por las sociedades y los grupos más antiguos desde la Edad de Piedra, los cuales debían enfrentar los jóvenes miembros de las sociedades arcaicas para convertirse en adultos. Ya fuera ingresar en una cueva y permanecer en el aislamiento durante meses, realizar un viaje iniciático en soledad, buscar fuego, matar a alguna bestia totémica como un oso o un león, ingerir sustancias psicoactivas y sobrevivir a ellas, etc. La comunidad les obligaba a afrontar las pruebas, y debían salir victoriosos por sobre todas las cosas.

El que fracasaba o se evadía, no lograba convertirse en hombre, era proscrito, burlado, rechazado y vilipendiado por su gente. No tenía derecho a gozar de los privilegios del adulto, acababa siendo violado, asesinado o expulsado de su tribu.

En los tiempos actuales, según Morin, tales ritos de paso y pruebas de iniciación se han perdido con la vida moderna y la ruptura con las tradiciones. De modo que la única prueba emocional verdadera con la que contamos en Occidente y a la que debemos asumir, es la superación del Complejo de Edipo. Es imposible el superarlo del todo, es a lo mucho asumible, concientizable, aceptable.

Aquel quien es incapaz de elaborarlo, o que ni siquiera lo ha vislumbrado como necesidad de superación en su existencia, está condenado a vivir en una castración emocional sin remedio, eterna víctima pasiva de la vida, como hoja al viento arrastrada sin ningún poder de decisión ni voluntad. Dominado por los demás, juguete de las circunstancias, alfil del la vida. Aunque se sueñe a sí mismo, ingenuo, dueño de sí y de su vida.

El arte siempre fue el medio más antiguo y tradicional de psicoterapia. El verdadero artista no sólo era capaz de curarse a sí mismo, sino que incluso podía llegar a curar a los otros. Si no directamente, cuando menos conseguía sacar temporal e incluso definitivamente de sus sufrimientos a quienes gozaban de su obra.

Muchos grandes terapeutas como Freud y Lacan, fueron mitad artistas y escritores, y mitad médicos del alma. Amantes de la literatura, la plástica y la poesía, al mismo tiempo que conocedores del psiquismo humano.

Si el Complejo de Edipo no es superable del todo, cuando menos puede ser asimilado emocionalmente.

Y Jodoroswky descubrió que el arte es uno de los mayores medios para asumir al Edipo. En Santa Sangre, Fénix se enfrenta con su propia madre, ayudado por su hermosa amiga y amante: La Muda, a quien desde niño adoró. Acaba matando simbólicamente a su progenitora, por fin, descubriendo la raíz de sus fantasmas: un maniquí inerte y sin sentido. Fénix consigue curarse y liberarse de su madre, aunque terminará en prisión, pagando por todos los crímenes cometidos durante sus delirios. Probablemente esta escena final de Santa Sangre, sea uno de los gérmenes de los futuros actos psicomágicos de Jodorowsky.

El mismo Jodorowsky insistirá décadas después en su texto: Los Evangelios para Sanar, que el hombre y la mujer deben separarse y distanciarse sanamente de sus padres, desarraigarse de ellos, abandonarlos, matarlos simbólicamente, para no acabar muertos en vida, producto de la castración emocional, la codependencia y el subdesarrollo sexual.

El individuo quien es incapaz de distanciarse verdaderamente de sus padres, jamás podrá evolucionar mental, espiritual, sexual y emocionalmente. La mayor parte de los crímenes, neurosis, depresiones, esquizofrenias, asesinatos, adicciones, envidias, resentimientos y odios, tienen su origen en el árbol genealógico y la propia familia; en la incapacidad de romper sanamente con ellos:

¿Por qué no vas por ti mismo?

¿Hasta cuándo vas a pedir que papá y mamá te alimenten?

¡Sepárate de tu padre! ¡Distánciate de tu madre!

¡Córtate de tus abuelos, de tus amigos, de la sociedad!

¡Desidentifícate de tu nombre, de tu cara, de tu sexo, de tu edad!

!No pidas que te ayuden! ¡Ve tú mismo al agua sin ninguna ayuda!

Los Evangelios para Sanar. Mondadori. España. 2003. P. 313.

3.

Alejandro Jodorowsky llega a la psicoterapia por un camino inverso al de la mayoría de los psicólogos y terapeutas. Partiendo desde el arte hacia la terapia y la psicología.

Comienza con la poesía, los títeres y el teatro. Más de cien obras en escena como autor, director y actor. También fue mimo y payaso de circo, teniendo como maestro al gran Marcel Marceau. Salta al cine acertadamente. No estoy seguro de qué tanto se planteaba ya con sus primeras obras, de manera consciente, la idea de que el cine y el teatro fuesen terapéuticos para el autor y para los espectadores.

Santa Sangre levanta ámpula, reabre viejas heridas espirituales en quien la contempla, las oprime con incisión y expulsa pus y sangre putrefactos, albergados por las emociones y los recuerdos malsanos, olvidados y reprimidos.

De joven, Jodorowsky descubre el Tarot, una anciana vidente le tira su primera lectura con un tarot hecho a mano. En un tiempo, Jodo se convertirá también en uno de los más grandes tarotistas de la historia. Dice que nunca cobra ni un peso por leérselo a alguien, que es un acto de ayuda desinteresada.

El tarot ineludiblemente abre las puertas del inconsciente y destraba la compuerta del alma apresada del consultante. De manera que una buena lectura, bien intencionada y sincera, puede resultar por una parte bastante rompedora de esquemas, pero por otra, si se la sabe llevar, bastante terapéutica también.

Aprende tarot de Leonora Carrington, la pintora. Se inicia en la magia y la brujería de la mano de Pachita, la bruja mexicana, a quien conoce muy de cerca. Jodorowsky dice que se moría de miedo la primera vez que fue a ver a la hechicera, pues había escuchado que era poderosísima. Por lo cual asistió disfrazado a su primera entrevista con ella, pero la anciana supo detectar su miedo y sus barreras protectoras: “¿Hijito mío, porqué me tienes miedo…?” Le cuestionó la bruja cariñosamente, desbaratando de un golpe amoroso sus máscaras, mecanismos de defensa psicológicos y murallas mentales.

A partir de entonces iniciará una de las búsquedas espirituales más fascinantes de la historia de la psicología y el arte. En ella irá a para en los brazos de Reyna de Asia, una de las hijas de Gurdjieff. Hará el amor toda una noche con ella y presumiblemente, engendrará una hermosa hija con la hija del gurú.

La influencia de Gurdjieff en la obra jodorowskyana es innegable. George Gurdjieff hablaba de que el ser humano evolucionado sería capaz de erigir a su Jesucristo y a su Virgen María interiores. En Jodorowsky esto llevará al surgimiento del Dios Interior, de la Divinidad Personal que todos llevamos dentro, pero casi nadie emprendemos el trabajo de llamar y despertar. El redescubrimiento del mito es sustancial para Alejandro Jodorowsky, aquel hombre que ha perdido su mito familiar y personal, puede llegar a morir espiritualmente, aunque en el plano físico siga cohabitando como un zombi.

El arte y el tarot poseen la facultad de golpear y hablar directamente al inconsciente de los espectadores, pacientes y consultantes. En este punto, la psicología y la psicoterapia intelectuales de Occidente se quedan varios pasos atrás, dejando a los artistas, chamanes, brujos y terapeutas autodidactas, mucho muy adelante.

4.

Es de manera errática, después de una prolongada lucha contra sí mismo, que Fénix descubre un antiguo desván donde se oculta desde mucho tiempo atrás el fantasma de su madre.

En este tipo de sitios, donde las personas han colocado todo aquello que creían que ya no servía, o que se negaban a ver por su carácter perturbador, es donde se ocultan los fantasmas y espectros psicológicos de todos nosotros. Fénix coge el maniquí inerte que representa a su progenitora y comienza a azotarlo. Con ayuda de la hermosa mudita le prenderán fuego, ya hecho girones de por sí.

En el momento que las llamas abracen y reduzcan aquellos despojos miserables de lo que fue su figura materna, el protagonista estará listo, finalmente, para poder amar verdaderamente a su amiga, liberándose del yugo de la mujer que alguna vez le dio la vida.

La creación artística es el manifiesto último de la libertad individual, la creación de un objeto que carece de una utilidad práctica es la chispa que asemeja un individuo corriente a la divinidad. (Así es, sostengo también, por contingencia que el humano fue hecho inútil, con el único propósito de existir. “hagámoslo a nuestra imagen y semejanza” implica libertad y potencia creadora).

Hay de aquel que no escriba, lea, pinte, haga y sienta música o mínimo dibuje en los márgenes del cuaderno de matemáticas, por que su retina se endurecerá hasta que su universo se carbonice a puras cenizas, puro gris, escombros de vida…Guácala, me das asco engendro pinche, vil, puñal, mediocre, carapálida , iliotoracopago, iletrado,cabrón e imbécil.

Anyways…Sugerencias para ti, guapísima Guadalajara.

Libros:

El buscador de oro

El maestrazo Le Clézio nos da una novela, si bien al principio lenta, después deliciosa, extraordinaria, que nos recuerda que no cualquiera hijo de vecino gana el Nobel (  esta de moda Vargas Llosa y no lo recomendé…que se enojen los fans pero “Travesuras de la niña mala” es incomparable con esta joya deslumbrante de la literatura francesa contemporánea). A menos claro que yo tenga una ceguera axiológica grave y el susodicho Mario sea un genio que no sé apreciar…eso es ceguera axiológica inculto, la incapacidad de distinguir el valor en algo.

Tokio Blues

Romantic style in the World, pero en Asia, el final es grandioso, Murakami, gracias.

Las Batallas en el desierto

Si no lo has leído, has perdido la mitad de tu vida. La melancolía que …¡fuuuuuuuuuta caaaaaaaoooon!  mejor léelo, lo que yo pueda decir quedará corto.

Crisantemo cielo

Bueno uno de nuestros autores de aquí mismísimo de esta guapísima ciudad, local, Enrique Carlos crea obra que no tengo idea de por que es tan difícil de conseguir, mucha calidad, mucho sentimiento, mucha belleza. (¡Gracias mime por regalármelo!), ah y escucha su grupo Naranjito Blues, que también esta chido.

Música:

1. EUROPA – Santana
2. Got no water- Matisyahu
3. Wait it out- Imogen Heap
4. Y sin embargo-Sabina
5. Pachuca Sunrise-Minus the bear
6. L’via L’Viaquez- Mars Volta
7. Wonderlust King –Gogol Bordello
8. Earth Heals Herself- Buckethead
9. Sweet like chocolate- The beautiful Word
10. Little sunflower- Freddy Hubbard
11. Sunrise – Norah Jones

Variadito chicos.

Películas:

Biutiful.

Vayan a desayunar/comer al Dr. Caligari, prolongación de Av. México, donde vean un farol y una bicicleta pegada al techo de la fachada, antes podías ver películas en la sala, pero bueno, se vendieron y pusieron una mesa horrible en lugar de los sillones.

La antena esta chido para echarte un té o algo, ahí al lado esta la Kalandria donde venden ropa de diseñador y cortan el pelo ( si tienes dinero para limpiarte el ….), y si no lo tienes del otro lado esta un lugar muy bueno de comida corrida por 30$ (two thumbs up).

A cenar, echar las chelas y escuchar buena música, en el viejos santitos los viernes toca La Fachada de piedra (siguen rockeando desde los 70), buen ambiente , no tan económico como me gustaría, pero aceptable, y en el André Breton venden cerveza artesanal y de repente toca un grupo de Jazz gitano que no recuerdo el nombre pero si la peda que me puse (“ La pinche puerta se cerró detrás de ti-i-i..”).

Originally posted 2010-11-05 14:39:52. Republished by Blog Post Promoter

Han de crear ese orden en sí mismos. 
es lo primero que deben comprender,
que no pueden pedirle nada al otro,
excepto la comida y el techo.
no pueden pedirlo ni esperarlo de nadie,
ni de sus dioses, ni de sus gurús.
Nadie puede darles libertad y orden.
Así es que deben descubrir cómo producir ese orden dentro de ustedes.

(JIDDU KRISHNAMURTI –La Educación)

1
Casi siempre sus escuchas y seguidores eran extranjeros, más que nada de origen europeo o norteamericano, los menos consistían en orientales de castas elevadas y clase social alta. Principalmente indios, nepalíes, chinos y sirios provenientes de familias acomodadas.
Ese verano lo pasó en el norte de la India, en un valle empobrecido donde se elevaban penosamente una serie de chozas de campesinos demasiado humildes: criadores de búfalos, cultivadores de arroz e índigo.

A pesar de su austeridad y de lo famélico de sus habitantes, la belleza de los bosques y campos en derredor era fastuosa.

En el centro del valle, al pie de unas montañas bellísimas, se erigía una escuela para niños y adolescentes sustentada por una fundación que llevaba su nombre. Tal como él lo señalara al inicio de sus charlas ese día, hace más de cincuenta años que visitaba aquel lugar, desde mucho antes de convertirse en un popular orador de nivel mundial, guía espiritual y maestro. Cuando era apenas un pre-púber de clase baja que jugaba en las playas y bosques de la India sin preocuparse por nada. Poco antes que los miembros europeos de la Sociedad Teosófica lo encontraran vagando en la costa y creyeran ver en su presencia infantil, la reencarnación del nuevo mesías.

No pasaría mucho antes de que los decepcionara, disolviendo aquella pretensiosa sociedad, donando sus cuentas bancarias a las familias más necesitadas de India y dedicándose para siempre a la reflexión independiente y a la prédica por completo libre de todo credo, iglesia o institución. Decisión que lo convertiría en uno de los personajes a la vez más peligrosos e influyentes del siglo XX.

Como él mismo lo señalara: no existe peor enemigo del sistema que aquel que no necesita del propio sistema: quien ha conquistado su libertad interior.

Hoy su público constaba principalmente de niños indios, tibetanos y nepalíes, algunos que otros occidentales, asistentes diarios de la escuela fundada bajo su nombre y enseñanzas.

Causaba un fuerte contraste contemplar a los estudiantes bien alimentados y de buen color, aunque también indios en su mayoría, quienes contaban con el privilegio de recibir una buena educación inspirada en la filosofía de vida del maestro que hoy les hablaba, además de sus infaltables tres comidas. En comparación con los escuálidos campesinos, quienes se afanaban desesperados por conseguir el sustento diario para su familia.

Aquella escuela en el Norte de la India estaba financiada con presupuesto de la ONU y de diversas organizaciones europeas sin fines de lucro. Krishnamurti viajaba periódicamente desde su casa en el Desierto de Mojave, en los Estados Unidos, hasta su natal India para dictar conferencias regulares a estudiantes y docentes. Cerciorándose que en verdad se alentara en aquella institución, no sólo el desarrollo del intelecto, sino el de un espíritu sano, criado en la tolerancia, la sencillez y la pureza interior.

2

Aquella mañana uno de los más jóvenes asistentes lo increpó, sin ningún temor, con una sola pregunta de lo más directa: “¿Porqué queremos vivir…?” Su interlocutor tenía apenas seis años.

El resto de los estudiantes y docentes estallaron en risas, mofándose de la candidez del chico, pero molestando sobremanera al maestro con sus burlas.

Este tipo de preguntas que no buscaban darle vuelta al asunto principal y que no se perdían en laberintos ni pretendían ensalzar un ego falso, carentes de toda malicia y presunción, eran las que más gustaban a Krishnamurti. Por ello confrontó al resto de su público, rescatando y valorando en justa medida la intervención del niño.

Le dolía muchísimo que un niño tan pequeño, casi un bebé, se preguntara la razón por la que los hombres quieren vivir. Si alguien hacía esa pregunta, señaló Krishnamurti a sus numerosos escuchas, sobre todo de acuerdo a su corta edad, era porque ya desde entonces le parecía que la sociedad mostraba a sus miembros más jóvenes sus lados más bestiales y monstruosos. Que un niño tan pequeño percibiera el sinsentido de la vida era una cuestión grave, de suma preocupación.

Otros niños lanzaron entonces nuevas preguntas: “¿Cómo puede acabarse con la violencia, la guerra y los males del mundo…?”.  Pregunto ahora otro, unos dos años mayor que el primero.

“Debe eliminar la violencia y el mal que hay en usted mismo. Uno no puede arreglar el mundo ni a los otros si no se ha vuelto él mismo un ser realmente pacífico en primer lugar…” Respondió Krishnamurti.

Ahí estaba gran parte del núcleo de sus enseñanzas. No era posible buscar ningún cambio en lo exterior, ni político, ni religioso, ni revolución social alguna, mientras no se procurara un cambio interior primero. Es lo más fácil voltear hacia los males externos, los errores de la sociedad y de los otros. Señalar las desviaciones y vicios de los demás.

Lo más arduo y difícil es acceder hacia el interior de uno mismo y erigir un orden interno. Percatándose de las propias bajezas, asumiendo las contradicciones con el corazón. Empero, sin esta calma y paz personales previas, no es posible pensar si quiera en un mundo distinto.

Sin la revolución interior, todos los cambios y movimientos sociales estarían destinados a fracasar o convertirse en potencialmente más nocivos que los regímenes u órdenes viejos a los cuales pretendían desbancar para imponerse.

3

Krishnamurti recomendaba en primer lugar ser capaz de borrar al Yo, al Observador incesante del Ego, que lo analiza, reflexiona y categoriza todo de manera sistemática. ¿Es posible eliminar al Observador imparable que vive dentro de nosotros? Se pregunta el maestro indio.

Cuando somos capaces de perdernos y dejarnos absorber por nuestras actividades más sencillas y vivificantes: descansar en un jardín, contemplar la tarde, escribir, cantar, dibujar, acariciar a otro ser: sea animal o humano. Sin estar más que simplemente realizándolas, olvidándose del Ego analítico, del Observador, fusionándose sencillamente con las cosas del mundo, sus sucesos y fenómenos. Entonces se capta algo fundamental de la existencia: la no diferencia entre nosotros y el mundo. Entonces se está bastante cerca de experimentar aquello que se conoce como la verdad, dios o lo que sea que está más allá de lo personal.

4

Cuando llegó la tarde, a la hora de comer, el maestro se sintió algo acongojado y triste. Pensó en todos aquellos jóvenes, niños y entusiastas profesores antes de despedirse y mirarlos por última vez ese día. ¿Cuántos de ellos no perderían su ánimo y vitalidad en breve tiempo, cuántos no eran ya ancianos por dentro, a pesar de contar apenas con poca edad, debido a la ambición de éxito, a la búsqueda de reconocimiento y ascenso social, a la cual contribuían los sistemas educativos tradicionales con su adoctrinamiento?

Alguien le hizo una última pregunta, muy certera y precisa, bastante ad hoc con sus últimas y silenciosas reflexiones. Era una niña: “ ¿Porqué tememos la muerte…?” “Tememos a la muerte física, porque en el fondo nos aterra la muerte del Ego, que es el fin del dejar de pensar. Si pudiésemos silenciar al observador o al Ego, no temeríamos la muerte, porque conoceríamos desde antes la eternidad… Veríamos que la muerte no existe…”. Respondió el maestro, sereno.

Al finalizar la última sesión de preguntas, los chicos corrieron porque era la hora de la comida. Olvidándose de sus enseñanzas por el momento.

Krishnamurti contempló las montañas y los bosques que rodeaban la escuela. Un silencio sin nombre lo regocijó, siendo su principal alimento de aquel día.